15

- Je crois que j’ai faim.

- Moi aussi.

Ils sourirent, déjà dans l’après, imaginant le moyen de s’échapper. Un incendie et y disparaître, banal ! Ils mirent la représentation au point en mangeant. Pour la première fois depuis des temps immémoriaux il rit et les domestiques dans leurs beaux uniformes noirs frissonnèrent.

Les regards furent satisfaits de voir le maître du camp englouti par le brasier, les pompiers mirent beaucoup de temps pour intervenir. La peur qu’il inspirait était telle que sa disparition soulageait soldats et prisonniers, tous, sans le savoir, identiques à ses yeux. Ce fut tout juste s’il n’y eut pas un grand hourra quand la maison s’écroula.

À quoi bon chercher leurs ossements, les témoins étaient nombreux qui les avaient vu se consumer ou entendu hurler, nul n'avait envie de s'approcher des ruines, qui sait ce qu'il pourrait y découvrir.

Pour lui qui disposait du pouvoir d'influencer les consciences la fuite ne posait aucun problème. C'était un jeu, de grands enfants, mais un jeu tout de même.

Placé au cœur du nazisme il profitait des secrets que celui-ci avait percé et des "relations" que certains dignitaires établirent la fin du conflit venue. Ils seraient au bon endroit au bon moment.

L'ultime aube arriva, la décision une fois prise dissipe l’angoisse.

Le temps est clair, la journée devrait être belle, le pays est en guerre mais le soleil se moque des bombardements, de la propagande, les regards glissent sur eux, ne pouvant les mettre au jour. Ce n’est plus un jeu, dans quelques heures tout sera fini, puisque la mort ne peut être arrachée par un moyen normal autant chercher autre chose.

Ils se regardèrent sans parler, les yeux disent tout, en quelques mois tout a changée. Le nazisme vaincu le monde voudrait sourire, il n’a pas réalisé, et il lui faudra longtemps pour cela, que le pire attend son heure dans un silence pesant, qu’il fourbit ses armes et peut tout ravager. Les années ne signifient rien pour qui est l’incarnation même du temps, ils le savent, en ont parlé au point de pouvoir ne plus exister que l’un pour l’autre. Adam et Ève à l'envers.

L’heure s'approche, tout ira vite, un cri, le temps se figera. La bête griffera le monde plus profondément qu’elle le fit jamais. Le meilleur moyen d’échapper au pouvoir le retenant était de se rapprocher de sa source rauque et destructrice. Un éclair suffirait pour que leurs corps ne soient même plus des souvenirs.

L’avenir se débrouillerait sans lui.

Espéraient-ils.

Un bourdonnement dans le ciel serein. Dans l’agitation une ville s’interroge les yeux levés. Le ciel était clair, le vent avait fait son travail, l’avion ne ratera pas sa cible.

Lui seul pouvait entendre la soute s’ouvrir, pouvait observer la bombe qui tombait en sachant ce qu’elle était.

Il prit l’enfant dans ses bras, ils se serrèrent fort, si fort… L’éclair brisa le monde. Un souffle donne la vie, un autre la reprend, tordant la matière dans une chaleur infernale, mains des dieux récupérant leur œuvre pour le refaçonner.

Ils eurent un moment de tranquillité, une seconde au goût d’éternité.

                                        * * *

Monde étrange que celui de la vie, une étendue reflet, un mensonge, une force prenant l’apparence du pire possible afin que l’embrasse qui peut passer par-dessus ses craintes les plus folles, ses désirs les plus violents. Je sais ce que j’ai désiré, quelle vie aurait pu être mienne. La police était le cadre idéal, mon passé d’auteur m’y aida, je retrouve ces textes "d’avant la vie" , comme un ancien et un nouveau testament, à ceci près que les Testaments n’en sont pas. L’important n’est pas là, avancer, vouloir. Le chemin est à la dimension d’un esprit faisant du délire sa matière première, sachant le regarder, l’accepter, pour s’en saisir et l’utiliser. Reproduction infidèle, mon talent coûte cher, signe que l’avenir peut mériter ce nom.

Un monde immense, la Vie elle-même devrait disposer de l’éternité pour l'explorer. J’ai besoin d’accepter cette fragilité, le néant à venir est une chance que j’utilise à mon avantage. Que m’importe ce qui vient et que je connais, je sais quelle puissance est à l’œuvre : tentante et brûlante pour sélectionner. Une force ignorant les définitions limitatives de l’humanisme, ces barreaux de la cage.

Que valent ces milliards de vies ? L’utile sera digéré, son souvenir guidant ceux qui prendront le bon chemin. Et moi, par les empreintes dans lesquelles je pose mes pensées. Il n’y en a plus, j’affronte un désert, une nouvelle réalité. Explorateur… Le mot me plairait moins connoté destructeur, colonisateur ; explorer pour voir, comprendre et continuer. Être c’est avancer sur le vide, dans l’éternité, le but est là. Si je rêve d'être celui qui comprendra il me reste la lucidité de savoir qu’il y a peu de risques pour cela. Ce serait facile d’ouvrir les bras à un instant pour m’en satisfaire et refuser de regarder plus loin, au travers d’une émotion, au-delà d’un désir que je comprends mal.

Un autre vocabulaire est à apprendre, un monde à définir avec des moyens différents, je sais, je sens… sans savoir, encore, le dire.

Ne pas aller trop vite, le délire est un pouvoir que j’ai perdu, dans le temps… Référence inutile ! Le passé est un temps dont je conserve une parcelle pour m’en nourrir, pour la briser entre mes pensées et ainsi aller par le présent vers un avenir moins flou.

Si j’étais sûr d’être incompréhensible…

Une chance ou un risque ? Et pour qui ?

Le temps ne m’effraie plus, tendre complicité devant une rencontre transcendant l'hérédité ; une perception dont l'écho résonne en moi, dérivant entre les apparences admissibles par les simples d'esprits en attendant celui qui l’entendrait. Quel lien entre lui et moi, est-il mon aïeul ? Le sang dans l'encre permet à l'âme de passer par les mots, ainsi peut-elle se découvrir ! Je suis un vêtement, un spectre spirituel qui glisse, se disperse et s’oublie. Une opportunité autorisant à tout changer y compris son nom, je sais lequel je dois reprendre car il m’appartient et tant pis si je suis incapable d’expliquer pourquoi.

J’ai atteint le sommet du donjon, l’éclair que j’attends est celui d’une bombe, celui d’une page qui se tourne, d’une vérité comprise. Dans cette explosion devant l'anéantir il - grand-père ? - espérait trouver la paix. Si j’ai hérité de mon géniteur une qualité c’est cette acuité cérébrale, vieux sens, oublié peut être. Qu’importe la réalité concrète, pour l’heure me suffit l’apparence, viendra le temps de l’explication, d’utiliser la scission. Ainsi fut-il, espérant en ce six août rompre le pacte et perdre son éternité dans un baiser avec la mort atomique. Les regards sont curieux, d'ordinaire un bombardement est un chapelet, cette fois un seul objet tombe auréolé par le soleil. La peur de l'inconnu est la plus forte, là où cent fois plus auraient causé une panique normale une seule provoquait l'effroi.

Le soleil gifle la terre, des dizaines de milliers de vies sont dévorées par un souffle comme nul n’en connut, une brûlure insoutenable. Le grondement de mille orages dont il reste en moi un écho d’une froide précision. Je vois au travers de cet homme, nous nous rencontrons, il s’ouvre ! Oubliés sa peur, ses carnages, la paix est une masse de fer, un éclair, un cri, celui de la naissance de la responsabilité du savoir, celle du risque que l’esprit peut concevoir. Il est vain de donner valeur à un refus ne relevant pas d’un choix. Si un seul chemin se présente que vaut de l’emprunter ? Avec Little Boy autre chose surgit, pouvoir regarder la vie et lui dire non, le moyen pour l’espèce de se détruire. Elle le ferait en ayant une perspective insupportable. Si j’étais sûr de ne pouvoir comprendre laquelle mais ce mur infranchissable est celui de mes paupières closes sur une vérité que je connais déjà.

Il n’est pas seul mais tient une enfant - déjà ! - contre lui. Bien sûr… L’éclair illumine l'espoir d’un silence définitif. C’est l'inverse ! Il ne trouve pas la paix mais se disperse en milliards d'atomes, son esprit, lui, ne peut mourir, il est fils de la vie. Sinon à la détruire en totalité il ne peut espérer s'échapper. Quand l’univers sera froid, s’il fallait que tout recommence, il sera là, ultime regard, dernier battement de cœur, hurler non au néant. Une qualité dont j’ai hérité.

Je voudrais trouver le lien physique et spirituel. Un océan accessible aux esprits souffrant d’hypersensibilité. Mon père ne put résister, il posa en acte ses désirs pour se soulager d’un savoir dévorant qui, le traversant, ralentit puis passa en moi. La douleur sut être optimale, à peine plus eut été intolérable. J’eus le réflexe de m’accrocher alors que se levait une tempête cérébrale, un ouragan quantique puisque cette physique sait lire les phénomènes mentaux. La pensée est accessible à la conscience sachant sur quoi elle repose.

Délirer me soulagerait, j’ai peur de rouvrir les yeux sur des regards m'observant d'une curiosité malsaine. Eux dont je me nourris, eux qui encaisse les effets d’une haine qui se disperse dans l’autodestruction. Je dois d’être là aux bourreaux et aux victimes, aucun ne comprit le pourquoi, le monde est ébloui par une clarté froide ne cachant rien, soubresauts de l'explosion créatrice du temps et de ces milliards d'esquisses que l'humain nomme vies, du protozoaire au sapiens, la mienne y compris. Regretter serait vain, comprendre sanctifie ce qui arriva. Je ne suis qu'un pantin aux yeux ouverts !

Folie ?

Cet esprit fut le premier à sentir le souffle de la vie, celui qui anima le corps, forma l’instinct puis perfectionna son œuvre en lui donnant la conscience. Il y en eu d’embryonnaires, se parant d’humanisme, en fait de reniement, uniquement désireuse de figer le temps, sentant la violence à venir, et optant pour la politique de l’autruche. Celui par les yeux de qui je vois fut le premier à réaliser que la Bête pouvait s’affronter et être vaincue, qu’elle le voulait.

Il fut une étape, mon père tint le témoin avant de me le passer. Je l’en remercie, la malédiction est douce pour qui ose l’apprécier.

Les illusions meurent, j’espérais une Bête plus forte, dommage !

Je perçois son corps mais c'est moi qui respire, des présences, des regards, des pensées, j’ai envie, et peur d’une autre vie : la mienne, dans un autre monde : le mien.

La chaleur m’envahit, amicale, je voudrais cesser de penser. La résurrection m’effraie. Une grande curiosité m’entoure, des contacts sur mon crane, mon corps, des électrodes, autour de moi grouillent les espions, je ne peux plus faire semblant. Fermer l’esprit, réclamer un peu de repos, juste un peu, ce n’est pas trop demander. Je ne peux pas, tricher m’est interdit.

Il n’y a pas d’enfance, la peur seule m’observe. Des explications me seront demandées, mais à qui parler ?

Elle ?

Le rêve est doux, même si une petite voix se plait à souligner qu’il n’est que cela, que jamais ce que j’espère ne sera réalité. J’ai envie d’aller contre l’évidence, de la saisir au collet pour lui ôter son sourire moqueur. Voyant son vrai visage je saurais qu’elle m’énerva pour me faire avancer. Ce que je crus m’être hostile était là pour m’inciter au travail, à la constance, avec un objectif ne collant pas à la réalité. Sur celle-ci fut collée une image imprécise. Ainsi fis-je, regardant par dessus le désert pour admirer un avenir dans lequel je pouvais croire, jusqu’à ce qu’il soit si près que le choc soit terrifiant et libérateur. Le cri qui résonna en moi fut celui du garçonnet qui sait avoir perdu son duel. J’ai vu l’enfance morte, tenté de m’emprisonner dans ses bras si faibles qu’ils volaient ma force. Le contact de la charogne ne m'amuse plus. Point de tricherie, seul le regard lucide est autorisé.

Je suis bien dans la liberté, mon corps sera long avant de retrouver ses capacités d’antan, peu importe, le temps est un ami, j’en connais les subtilités. Présence, puissance, il attend d’être utilisé, c’est tout.

Je vais avoir mal ?

Je vais avoir envie d’avoir mal. C’est plus pervers, digne de moi.

Que s’est-il passé durant mon absence ? Je sais à qui le demander.

J’ai faim, où est ma montre, mon carnet, mes notes, j’ai tant envies…

Non, je ne suis pas seul sur un esquif de volonté affrontant les vents de l’infini, c’est pourtant l’image la plus proche de ce que je devine, les vagues se succèdent, la nouvelle plus haute que la précédente, chacune déplaçant une énergie nourrissante. Le piège est de croire que je peux la contrôler.

Le dernier piège ?

Que suis-je voulais-je me demander ? Il va être temps de répondre, pas tout de suite, j’ai besoin d’un peu de repos, après quelques tartines, du pain croustillant, du miel, de la confiture…

Ne plus lutter, ne plus vouloir, calme, le temps d’adoucir mes craintes, d’oublier mes désirs, le temps d’être est proche, il est là.

Je suis !

                                                  13

Ce souvenir cyclopéen est important, mon avenir passe par lui et j’ai autant à craindre qu’à espérer de ce qui m’y attend. Impossible d'éviter l’inéluctable. Je connais le parcours, il mène au sommet du donjon, à quelques pas du dernier soleil, de l’ultime flamme de mon univers mental. Une braise née avec l’univers et dont certains esprits répercutent l'écho. La réalité physique est sûrement différente, un livre entier n'en donnerait qu'une vague idée, alors, tant qu’à rester flou, autant user d’images parlantes à tous, moi le premier.

Braise, chaleur, souffrance, le feu éclaire et brûle. Le feu purificateur…

Un pont sur rien, une cour, une porte donnant sur une salle immense, le symbole allie les contraires… Obsession signifiante comme un passage obligé. Tout n'a-t-il pas une source commune ?

Un couloir, représentation de l'organique, source de toutes les peurs, nul miroir n’est plus impressionnant que les ténèbres où se révèlent les angoisses que le temps n’a pas effacé, que la conscience voulut oublier et qui l’attendent, tranquillement, affûtant ongles et crocs.

Des marches métalliques s’enfonçant dans le ciel, un puits violant le temps. Un escalier d’argent reposant sur le vide mais s’appuyant sur une foi que rien ne put détruire malgré des épreuves qui alimentèrent le désir. Celui qui voit dans l’obstacle un alibi mérite de rester dans son coin. Foi ? Oui, pour supporter une violence extrême. Reconnu pour ce qu’il est le pire est amical. J’aime la mort, la cicatrice sur mon front, les douleurs dans mon corps et mon cœur, ces plaies à vif, tout cela est moi, je n’y changerais rien. Découvrir après l’envie de vomir un goût pas si désagréable, au contraire, venant après une épreuve il semble meilleur. Je ne déteste rien tant que la facilité. L’esprit voguant au fil des circonstances s’attache ici ou là, ne sait se retenir à rien et ne voit pas ce qu’il abandonne par lâcheté et inconsistance.

La mort est amicale, sous l’aspect répugnant une vérité attend d’être appréciée, aimée. Je le peux maintenant, après un si long chemin.

Elle a un joli visage, qu’importe cette peau qui colle à mes doigts, ces vers ne m’effraient plus, l’important est saisissable. Oser suffira.

Des mots ! La lâcheté veut me faire reculer, qu’importe ses efforts, le temps qu’il me faudra pour chaque pas, j’en pris tant déjà.

Ce n'est pas un spectacle, je suis sur scène. Je peux dépasser la satisfaction de regarder, le plaisir pervers de la dualité. Le pire des opposés est là, couple d'apparences. Associées elles me donneront naissance. Qu’importe ces morts, cette ville livrée à la folie. Ce qui m’importe est d’oser m'en nourrir. Les barreaux de la moralité ont fondus, la liberté est inquiétante par nature, exactement ce que je souhaite, ce que je désire, ce qui est.

A la question habituelle Où suis-je ? je préfère Qui suis-je ?  puis Y suis-je ? Dire oui à la seconde répondra à la première. Bientôt…

J’ai peur et cela me plait !

                                        * * *

Jeu d'esprits, projeter le sien dans ce qui fut humain, là, à quelques mètres, si loin pourtant, voir par des yeux voilés d’horreur un homme luisant de sang et une enfant brûlant d’une implacable clarté. Mêler les impressions, définir la réalité, assumer ce qu’il accepta en un lieu semblable. Ce puits est l'écho d'une antique cage tentant d’exclure la sauvagerie d’une civilisation qui ne vit pas qu’ainsi elle se damnait.

Ce camp est une margelle, désert de cendres où les vies sont des étapes sur un chemin passant par elles et continuant au delà du concevable. Un froid glacial l’envahit, venu d’ailleurs, ignorant forces et faiblesses. Il perçoit le souffle qui anime le vide, pas une argile tangible mais un souffle dépassant l'infini, l’utilisant sans promesse, n’ayant ni âme, ni conscience, attendant, peut-être, son opposé.

La main de l’enfant est rassurante, la vision infernale devrait l'effrayer mais elle sait qu'ils ne peuvent remettre ce qui les attends. Les fils se tendent, rétifs les pantins souffriront davantage.

L’instant revient, le souvenir surgit du présent.

L’Antichambre est le nom du lieu de sa condamnation, un nom réponse à un ordre venu d’ailleurs, venu d’avant.

Encore quelques minutes, marcher est plus difficile qu’il le croyait, aller vers son destin l’angoisse, pas la souffrance physique mais cette violence dépassant les limites du compréhensible dont il est le fruit. Pensées entrevues, palpables et réticentes, répétitions patientes.

Le temps est venu, le passé l’absorbe, son agonie, la porte, le pouvoir exceptionnel s'offrant à lui. Il pourrait s’échapper, renoncer. Un pas, non sur le vide, mais au cœur de l'être, où attend la lumière la plus brûlante. Les mots défilent comme venant d’un avenir qui ressemble à un espoir, comme la raison de se sacrifier, de s’offrir à une vie dont il n’est qu’un pantin tentant, au mieux de ses capacités, remplir le contrat qui lui est présenté.

Le centre de la folie est un maelström de puissance attendant l’harmonie permettant l’explosion destructrice des apparences.

L’odeur le frappe, les images, ces corps corrompus, ces ombres dont se tavellent les cadavres, les traces de dents, l'esprit cherchant la volonté pour briser l'illusion. Mais elle se nourrit de cette souffrance, rien n’est plus délicat que ces instants où les yeux se dessillent sur une insoutenable évidence. La folie est accessible par un pouvoir rétif. Oser, espérer, la porte qui claque est un hurlement qui fait frémir un pouvoir attendant la conjonction permettant son émergence dans le présent. Soulever les apparences, modifier la nature de phénomènes inexpliqués, un séisme mental, des pensées frémissantes dans des esprits soumis à une tension inédite, quand chaque seconde est une horreur en écho à un refus qui se perd.

Les mots glissent autour de lui, sereinement. Il s’accroche à l’atroce, voulant s’y perdre sans en avoir le droit, puisant en ses victoires jusqu’à la dernière goutte de vie. Ce qui le possède se sert de lui et continuera sans qu’il puisse rien y changer.

Un pas et la porte se referme, il glisse, disparaît, retombe plusieurs mètres plus bas sur un matelas de cadavres. Il se hâte d’échapper au désir qui fut le sien la seconde précédente de tout arrêter, mieux vaut souffrir et mourir que refuser la mort st souffrir davantage.

La théorie est une chose, la pratique en est une autre. Il ne peut plus hurler ni maudire la société qui l’amena là, elle ne fut un pion, ces pauvres êtres ne sont que des outres gonflées d’un air nauséabond par une volonté qui les dépasse.

Des regards affamés, silhouettes perdues dans un brouillard rouge, son cœur gémit, ses pensées refluent. Il s’adosse au mur, fait face en voulant pleurer, s’offrir, pencher la tête, que des crocs se repaissent de lui. Mais il fait face, affronte des ennemis sachant que le meilleur moment pour maîtriser une proie est son arrivée, quand elle voit, dans l’abdication, le moyen d’échapper à l’impitoyable.

Première attaque brutale, sauvage, il l’évite aisément, n’ose pas frapper, trop facile. Il laisse venir, s’impose par la force qu’il démontre sans l’utiliser, plus l’esprit est obtus plus l’effet obtenu sera durable.

Ils reculent, se regardent sans comprendre. Penser est vain. La violence maîtrisée est pire que celle qui se vide en une explosion limitée par sa propre destruction. Il vibre de millions de voix qui, s’unissant, forment une image qu’il voulait refuser.

La main de l’enfant est douce. Elle le protège, elle si forte quand lui ne dispose que d’une puissance illimitée, si peu face à un regard dans lequel la vérité espère se trouver.

À genoux sur un sol de terre il gémit d’une émotion inconnue. L’esprit pulsant au rythme d'un cœur disparu. La porte s’ouvre, quand la lumière jaillit il n’est plus temps de renoncer.

Avant l’exécution il eut plusieurs jours qu’il employa pour explorer les mystères de la forteresse. Quand il découvrit un escalier s’enfonçant dans le sol il n'eut qu'une seconde d'hésitation. La descente lui parut si longue qu'il faillit tomber en touchant le sol. Nul besoin de vision pour continuer son chemin dans un espace qu'aucun mot ne pourrait définir. Ce qu'il découvrit était d'une obscurité pire que les ténèbres, il ouvrit l'âme et la violence qui l'envahit était celle d'un premier cri.

Voyage réel, mental, le savoir veut parfois au-dessus de ses moyens.

Un choc, le réveil dans sa cellule, son destin l'attendait.

Il s’allongea, ses yeux croisèrent des regards emplis de curiosité et de peur. La forteresse était le centre d’un culte dont les intercesseurs ignoraient le but, comptant sur lui pour en avoir un aperçu. Dès sa première venue il était évident qu'il reviendrait, définitivement, et qu'en l'observant ils apprendraient... La vanité existait avant l'homo sapiens, nul doute qu'elle lui survivra !

Le cri entendu résonna en lui par des milliards de bouches, ses cellules hurlèrent ensemble, aucune comparaison ne pourrait être plus proche. Une formule mathématique pourrait définir un concept associant physique et philosophie, ou métaphysique, une combinaison que les primitifs l'observant jugeraient inconciliables alors que les dissous un acide étrange appelé temps.

Temps ? Éternité peut-être !

Une surprise lui fit rouvrir les yeux. C’était un piège, et pourtant, qui peut mieux simuler la vie que la vie elle-même en quête d'un miroir dont la conscience n’est qu’un reflet flou dessinant une silhouette, fascinante et impitoyable tentatrice.

Il espérait une monstruosité, s’attendait au pire et se retrouvait face à une interrogation. Quel espoir avait-il de vaincre et pourquoi ?

Quelque part attendait la réponse. Le combat ne pouvait s’arrêter. Caisse de résonance il s’était noyé dans les échos d’une puissance testant des milliards d'âmes pour trouver celle qui la supporterait. La bestialité était une étape, un cocon avant transformation. Il était un essai devant transmettre la notion de responsabilité sans quoi les effets seraient dévastateurs, la conscience incapable d’endiguer un pouvoir trop grand se ruerait dans le vide de la folie. L’instinct avait contraint son esprit à refluer en sa plus petite combinaison possible. La démence est un courant trop violent dans un cerveau trop fragile pour l’encaisser et éviter la dislocation. Elle est naturelle et innocente, perverse et destructrice.

A l’image d’une enfant.

Celle qu’il tenait était-elle réelle et à quoi bon le savoir ?

                                        * * *

Des marches comme des cris donnant l’impression que le temps est réductible en sensations maîtrisables me donnant pouvoir sur lui. Je sais quel délire faillit m’emporter quand j’étais enfant, quels pouvoirs je rêvais de posséder. Cet escalier je le gravis depuis, prenant le relais de ceux qui, avant moi, voulurent atteindre le sommet mais chutèrent dans le néant. Il est illusoire de chercher trop loin, ce qui ne m’empêche pas de désirer atteindre le but ultime, pas seulement celui de mon être mais celui de la Création elle-même.

Quel plaisir dans mon esprit, inquiétante impression que je peux réussir ce que nul n'envisagea sans frémir, hormis quelques déments. Je ne suis pas fou et l’ai regretté. Ma vie se joue là, mon utilité, en faisant le pas pour lequel je fus conçu. Mon reflet survivra, restera de moi l'ombre d'une plante.

Blabla ! Anticipation ou peur exhalée par une âme effrayée ?

Les deux ?

Je ne peux rester à contempler les tableaux d’improbables futurs que mon imagination dessine. Je l’ai déjà fait, je ne voyais pas si loin, le linceul posé sur moi s'est délité, je persiste et m’éloigne des autres en approchant une vérité qu’ils refusent. Je me censure alors que nul n’entend. La peur trouve sa source en moi, ruisseau d’argent si lent qu’il fait miroir. Je vais me pencher, me voir, curieux cherchant la paix par la résolution de son existence, l’emploi d’une force qu’il n’a pas voulu, qui s’imposa mais qu’il peut employer.

Cet escalier est mon désir d'avancer alors que la peur est endormie. Le trac avant une rencontre violente qui laissera de moi une coquille vide, ayant entrevu un univers dans lequel j’aurais eu ma place.

Je digresse, gaspille le temps, viendra le moment où s’imposera un ordre auquel je ne penserai plus. Le goût d’un songe aux dimensions de l’infini et l’étrange peur de ne pas rêver ou de pouvoir faire de ce rêve une réalité. Ai-je le droit de l’espérer, comme un Paradis ? Un paiement pour service rendus, pour âme utilisée ? La vérité sera autre, plus brillante ou plus sombre, une surprise dans tous les cas. La violence exprime une vie dont je suis une infime partie, avec la lucidité pour la voir, le cœur pour l’entendre, l’âme pour sentir son souffle. Le temps est un abîme illimité, un jeu impitoyable avec les participants, pas de gain, sinon d’avoir emmagasiner assez pour que tout soit pris afin de nourrir le feu de la réalité.

Aimer le feu qui, me consumant, me donnerait le temps de regarder.

Comprendre l’émotion d’un instant unique que j’ai envie de retrouver en violant le temps pour l’imposer et disparaître.

                                                  11

Ils ne fut pas accueilli en héros comme il l’espérait, encore qu’en se retrouvant seul il eut l’espoir de céder à son tour, mais non, il allait réussir, par un désir se substituant au sien, une volonté indéfinissable à laquelle il éviterait de faire allusion. Il connaissait les dogmes des prêtres, quels risques il devait évitait. Ainsi quand il traversa la ville jusqu’au palais royal mit-il au point dans sa tête ce qu’il dirait, comment présenter la chose, le reste ne lui appartenait pas.

Nul ne l’approcha, le roi l’attendait, craintif devant ce revenant qu’il écouta attentivement, une question, une précision, un roi intelligent, mais était-ce encore lui qui régnait dans son esprit ?

Une expédition plus importante fut décidée, il fallait savoir qui avait désiré un édifice aussi prodigieux, les dessins étaient trop bons pour être l’œuvre d’aventuriers mais nul n'osât en faire la remarque. Surtout ne rien dire, un accord tacite s’érigea, un pacte avec un démon que tous ratifièrent, sauf quelques prêtres qui soulignèrent que cette construction ne pouvait qu'être le souhait d'un dément et l'œuvre de créatures inacceptables, le roi répondit qu’aucune trace de vie n’avait été vue et que s'ils en rencontraient ils sauraient quoi faire. Cela rassura le clergé, toujours ravi que d’autres pensées soient éradiquées sans être entendues, oublieux que jadis il avait échappé à ce massacre, oubliant qu’un jour viendrait où ils seront massacrés pour n’avoir su vaincre ceux qui minèrent leur pouvoir.

Rien ne fut oublié, même l’imprévisible devait être anticipé, le roi mènerait l’expédition, laisser la place à un autre serait un signe de lâcheté, s’il avait de nombreux défauts il était courageux.

Était-ce une qualité…

Départ dans le silence malgré les soldats censés motiver la foule. Les voyageurs accompagnés d'une sensation étrange avaient devant eux la perspective d’un incompréhensible périple. S’agissait-il du plaisir de découvrir ou de répondre à un lointain appel, d’un risque en devenir ? Mais la forteresse montrait, outre son ancienneté, une vacuité totale, quel péril pouvait s’accrocher à une montagne vide, à moins que le danger ne s’y trouve pas mais s’y rende.

Alors que défile dans son esprit les légendes de son enfance, il sait combien elles sont vraies, un détail serait à modifier ici ou là mais dans l’ensemble l’impression de ces instants fut si puissante qu’elle dura longtemps et que les mots l’accompagnant furent peu modifiés par le temps. Une autre époque ou l’écriture n’était qu’un espoir dans quelques esprits encore à naître.

Le voyage se fit dans une sombre et inquiétante tranquillité. Le roi en ses rêves eut des doutes qu’il dissimulât, un souverain ne peut se déjuger, il ignorait que l’important du pouvoir est de comprendre ses erreurs avant qu’elles ne deviennent irréversibles. Il n’eut pas cette force sachant que rien ne lui arriverait, il avait raison, ce qui l’appelait avait besoin de lui, d’un pouvoir s’offrant, d’un royaume capable de lui apportait ce qu’il attendait depuis si longtemps.

La préparation leur permit d’affronter le paysage nu et l’alternance d’un soleil de plomb et de nuits glacées. Le désir est d’autant plus impérieux que la destination est un mystère, un monde de questions auxquelles on veut répondre malgré tout, malgré soi.

Pas un bruit ni une trace, le néant souriait et le souverain le contemplait. Ce désert, était-ce la frontière avant le vide ou... ? Quels êtres auraient marqués leur territoire d’une si incroyable façon et dans quel but ? Régner est difficile. Ses sujets ne connaissaient pas leur chance, n’avoir qu’à plier l’échine et suivre le chemin indiqué.

Le chemin ?

N’était-il pas en train d’obéir à une impulsion qu’il comprenait mal ? Qu’un roi sache tout, soit, mais il aurait pu prendre du temps pour réfléchir, il aurait pu ! Il désirait ce savoir comme il désirait une femme, pas moyen de se raisonner, la lucidité fait mal par la promesse qu’elle présente d’une tranquillité semblable au vide.

Face au puits, près de la fillette, il sut à quoi il s’était offert… Bientôt le néant lui apparaîtrait comme un inaccessible paradis.

                                        * * *

Quelle est la part du travestissement dans ce que je ressens, dans ce déferlement d’images ? Explication trop simple, je peux aller plus loin, cesser d'être un spectateur amorphe. Je suis capable de penser, de vouloir, de dépasser le présent pour en comprendre le sens. Pour savoir où me conduit ce courant je dois le remonter jusqu’à la source.

Primordiale ?

Pourquoi pas ? Le jeu serait amusant, mais long. La pensée ignore les contraintes d’une physique dont les frontières sont celles du savoir de l'instant. Le mien peut les dépasser !

L’esprit est une caisse de résonance, de regroupements, ainsi naît la conscience. Je prends le rythme du temps, pas question de lui laisser la bride sur le cou, je sais quelle peur s’en emparerait. Le territoire que j'arpente est obscur et désertique, il palpite pourtant d’une vie suintant de partout, si je crains d’accepter c’est que j’en attends une indicible souffrance. Le cri qui jaillira sera mien, sera moi, l’écho de ma naissance en conscience, en lucidité, yeux ouverts par-delà le réel et ce sur quoi il repose, projection sur une trame de lois compréhensibles, alors l’univers s’ouvrira et tant pis si le délire m’emporte. J’ai eu tant de fois envie qu’il le fasse.

Tant de foi ?

Le mot serait beau mais il n’indique plus que l’absence, un individu cloué au sol par sa peur, murmurant d’antiques paroles, s'abreuvant de vide. Ces phrases ont-elles une signification ? Un autre, peut-être, la découvrirait, et si tout n’est qu’errements ce serait l’indication d’un territoire à éviter. Je voudrais faire plus, dépasser les illusions nées de la folie, de la peur, d’un désir de souffrances calculé pour étouffer la conscience sans la détruire. J’ai cherché cet état, laissant la sauvagerie m'entraîner. Je découvre une force plus puissante que ma lâcheté, l'union des contraires en vue d’une réalisation semblant un parcours alchimique. La pierre philosophale n’est pas à créer mais à accepter. Elle est proche, à un pas de conscience lucide. Tant d’années de peur l’ont recouvert d'illusions, d'angoisses et mythes. Du sang séché, des rites archaïques, une odeur de caverne ou nulle lumière ne veut entrer, tout cela est à affronter, j’y suis prêt, pour un combat halluciné. A croire en mon échec j’en viendrais à affronter ma réussite comme naturelle, renversement d’une situation détruite d’avoir trop servie, de s’être confrontée à une vie qu’elle évitait. assuré de réussir que me resterait-il ? je serais là, flottant entre deux monde, pas tout à fait mort, pas réellement vivant, attendant une invocation, une intervention extérieure qui ne viendrait jamais. Je le sais mais dois poursuivre sur ma lancée et dépasser ces mots. Le vent emportera les cendres du superflu.

Est-ce l’amour que je redoutai, cet d’état fusionnant les opposés ? Resteraient les éléments fondateurs d'une création dépassant ces sapiens qui repeignent leurs cavernes pour croire en être sortis.

Images étranges, vieilles comme puisées dans le gouffre même du passé, dans une bouche ouverte sur une profondeur impossible où la pensée ne peut y survivre. Un trou noir mental.

Remonter le courant jusqu’à la source. L’envie me vient d’aller trop loin, de prendre un risque qui me coûtant l'esprit m’apporterait la tranquillité. L’aube des temps, le cri de l’univers, sa première pensée imprimée en chaque atome. Ai-je la faculté d’encaisser ce souffle et de lui résister ? D’autres ressentirent cela, d’autres s’approchèrent avant d’être annihilé pour me permettre de passer par eux en regardant au travers de leurs esprits vers ce qu’ils ne purent supporter. Le temps sera bref, celui qu’ils purent tenir en espérant et désirant qu’un successeur les dépasse.

C'est moins difficile que je le voulais. M’affronter à un pic invincible serait apaisant. Je connais bien la souffrance, l’échec est un complice qui m’apporte un soulagement immérité. Non, c’est parvenir au sommet qui m’effraie, et découvrir un monde compréhensible, un monde ouvert pour le premier esprit capable de l’arpenter : Moi.

Folie que cette déclaration ?

Et pourquoi pas ? Le vent fait avancer, le souffle fait vivre, certains en reçurent plus que d’autres. Les fous disposent d’une force les portant là où nul «normal » ne peut aller puisque animé par le minimum.

J’aime cette impression suscitant en moi une inquiétante tranquillité. Je suis là pour savoir quels secrets me fondent, et, au-delà, sur quoi repose ce qui dépasse l’hérédité, un héritage cosmique, engramme dans le cœur des composants de la vie, chacun a une voix qui chante. La réussite serait de les réunir en une harmonie insoutenable, le temps d’ouvrir la conscience, de comprendre, serrant les dents je saurais ce qu’est la Vérité. Disparaître ensuite serait doux.

C’est un plaisir d’être capable d’affronter une évidence de ce genre, je voudrais persister, oublier le temps. je l’ai fait, je revois ce voyage dans un désert de nuit, je sais ce vers quoi j’allais. Il me semblait n’avoir puisé qu'en moi, il semble que j'ai utilisé une mémoire ancienne, la traduction d’un phénomène difficilement réductible en quelques mots. Une équation pourrait m’y aider, avoir la clarté nécessaire, non comme un autre langage, au contraire, comme le moyen de faire entrer la science dans une représentation artistique, l’un et l’autre, les contraires, s’unissant pour définir une vérité sûre, accessible par l’esprit ayant assimilé ce que tant veulent opposer.

Je peux aller trop loin, c’est l’intérêt du jeu de se dépasser pour découvrir que la frontière n’était que la marque de sa peur. L’au-delà existe. Comme l’univers qui crée sa propre grandeur l’esprit peut oublier ses contraintes pour réaliser qu’il n’a pas de fin, que ce mot est une trahison, comme l’embryon refusant de naître, le bébé de grandir, l’adolescent voyant son avenir dans la vieillesse. Les mots arrachent des lambeaux d’une chair morte, d’une démence cocon me protégeant depuis des années. Je peux le détruire, me nourrir de ses restes pour progresser au long d’un chemin si personnel qu’il m’indiffère de pouvoir l’exprimer. Ce n’est pas à moi d’être clair, d’autres souriront de tant de complications, j’explore ce qui n’est pas un désert mais une épreuve, un test avant qu’une porte s’ouvre, qu’une lumière frappe mes yeux. Elle le fit il y a longtemps, une enfant morte me l’a dit, et derrière elle une enfance défunte murmurait, la mienne. Je n’ai rien oublié, ces instants sont gravés en moi comme une cicatrice dans laquelle j’ai plongé, l’exploitant autant que faire se pouvait, il est temps de conclure cette époque, non de renier ce que je fis, seulement d’admettre que cette plaie ne peut s'effacer. L’espérer est illusoire, dès lors mieux vaut chercher ailleurs. Je sais où, je sais quoi et je sais qui.

Retrouver les conditions de ma présence ici, j’en fus proche, à un mot, emporté dans la spontanéité, désormais cela serait une trahison, je ne mérite pas une telle nullité, je suis capable de faire mieux.

N’est-ce pas ?

Mon enfance n’est pas morte pour rien, elle m’a protégé de la banalité, du froid des apparences.

La mort nourrit la vie, un tendre piège, une malfaisance insigne, mais cette enfance cocon protégeait autre chose, la chenille venait de plus loin. Le mystère est entier, mêlant merveilles sombres et palpitantes, l’horreur n’est pas ce que je crus, un simple divertissement, elle est la porte sur des puissances faisant miroir. Elles révèlent une vérité désagréable mais nécessaire pour qui veut aller plus loin.

Trop loin ?

Ma salive coule, j'ai faim, dans quelle terreur vais-je mordre ?

Proche ai-je dit ? Cette ville, ces circonstances, et l’enquête. Je suis policier. Prédateur de prédateurs disais-je, version civilisée du chasseur socialement intégré. Intégré, moi ?

Désintégrant, ce rôle me siérait davantage.

Retrouver le passé, mots et images, un ami, un autre, un cadavre, pas un crime, une offrande. Ils ne comprirent jamais leurs actes, ils m’attendaient, oui, ils m’attendaient.

Je revois la villa, je l’ai… Gelée ? Non, et pourtant le jeu de mots convient, une villa, une copie pour retrouver une ambiance. C’est presque clair. La villa, les chiens, ils me regardent, pressés contre le sol, ils ont si peur, la porte ouverte, le hall, une autre porte donnant sur les sous-sols, un escalier en colimaçon, court, la cave, un puits, j’y descends. Ils sont autour de moi, un autel est dressé, une pierre noire que je connais, ou un modèle identique, je m’allonge, ils se pressent autour de moi… Non ! ce n’est pas exactement cela, je vais trop vite, je saute quelque chose, un choc, un homme devant moi, un homme âgé mais au regard brûlant, c’est lui qui m’attendait depuis le début, toute sa vie ne fut que l’attente de ce moment. Il a connu mon père, l’a encouragé, dirigé, il savait que l’important viendrait ensuite, mon géniteur n’était qu’un pion, malgré sa sauvagerie. La mienne est si grande, elle a l’éclat de l’efficacité, de la monstruosité au service de l’intelligence, un couple étrange, aussi impossible sinon davantage, que celui auquel je fis allusion tout à l’heure, animalité et intelligence, notions moins paradoxales qu’il y parait.

Cet homme m’attend tenant une dague brillante, je ne peux reculer, j’ai envie qu’il frappe. Et quand la lame déchire mon cœur je souris.

Ainsi fus-je assassiné !

                                         * * *

J’aime cette déclaration. Rares ceux qui en dire autant. Moi je savais ce qui m’attendais, je le désirais.

Et maintenant ?

La lucidité est une malédiction, c’est une offre, une souffrance devenant plaisir une fois passé le réflexe de tout refuser.

Je suis mort sans l’être, mort sans Être, puisque n’ayant pas connu la vie, maintenant c’est différent, je peux savoir ce qu’elle signifie.

Le pire est en moi… Étend moi !

Je le sens, un souffle qui m’anime…

Sa présence est un souffle chaud…

                                                  09

Le vent sèche ses larmes, celles de souvenirs trop violents, un pas de plus, combien encore à vouloir, combien de temps à tenir si cette question a un sens dans un monde où demain est improbable ? Je voudrais que s’éclaire le chemin. J’ai refusé celui-ci dont les pièges sont si visibles que les éviter en est un, le vrai, le pire. Refuser la vérité est une tentation que je repousse sans pouvoir la détruire.

Ma destruction serait une (dis)solution en forme de soulagement, mais pas encore, j’ai à faire. Quelques pas, des images à dépasser, un moment que je peux feindre d'oublier. Je trahis ce pour quoi je suis fait mais quelque rêve que je doive tenter, pourquoi pas ?

Le soleil me terrifie, j’attends la nuit éternelle m’engloutissant faute de recouvrir ce monde répugnant. Je, cours d’une aventure à l’autre, fuyant l’immobilité qui noierait mon esprit sous les émotions. Chasseur d’une proie inaccessible. Prédateur pour oublier ma nature.

L’oiseau a des ailes, s’il supporte le pouvoir du serpent il s’envole, quel serait son intérêt à aller vers celui qui voulait l’engloutir ?

Il ne fuit pas, sait ce qu’il peut supporter, nourrir un autre appétit et ressentir sa propre vie ! Il n’attend et n’espère que cela.

Je n’y suis pas seul, une main se pose sur mon bras.

                                        * * *

Mille regards, traversent le temps, transpercent la nuit, les contraires, pour la première fois, se rejoignent et s’unissent. Pureté et voracité, proie et prédateur, ombre et clarté trouvent un langage commun.

Il a saisi la main de l’enfant, leurs regards se mélangent, le vert de l’enfer et le bleu des cieux, l’impossible devient réalité !

Lui qui a tant menti, manipulant ses pensées craint les mots qu'il va découvrir sous une poussière séculaire.

Elle sait qu’au fond de l’abîme un reste d’âme attendait l’opportunité de se révéler, une flaque de lumière cherchant à refléter mieux que la noirceur d’une vie gorgée d’épouvante.

Par la magie du lien de nouveaux souvenirs reviennent, il voulu, il y a longtemps, parler, en eut la force, un mou dans sa laisse, mais nul ne prit le temps de chercher le réel derrière l’incroyable. Il évoqua un mystère ancien, une force à laquelle il s’était ouvert pour affronter le temps, la mort, pour défier hommes et dieux, il ne comprenait pas le sens de ses paroles, trop d'énigmes à ses propres yeux, alors ils se jetèrent sur lui, le frappèrent pour le tuer, quand la première lame pénétra son corps il fut surpris de ne rien ressentir, un souvenir lui affirmait qu’une telle blessure devant le faire souffrir, il n’en était rien. Les autres coups l’emportèrent du mauvais côté.

Par la main d’une enfant dans la sienne, sur fond de mort il découvre la perversité qui le manipulait, combien son espoir le fit pencher comme attendu. En ce temps il aurait pu… Inutile de chercher ce qui jamais n’advint. Il reçut le plaisir de son pouvoir comme un cadeau. Les images disaient une vérité qu’il ignorait aussi sombre. Inutile de s'excuser, rien n’effacera sa responsabilité. Il ne peut remonter le temps lui qui s’en crut maître, qui vit défiler les siècles puis les millénaires, naître des royaumes et s'effondrer des empires jusqu’à cette civilisation qui mourra de sa volonté dans ce camp d’atrocité. Une porte entrouverte sur une puissance qui le veut immortel.

Dire, puiser dans le passé des mots inusités, des désirs accélérant le cœur, ou son ombre, ainsi ressent-il la vie. Un nouveau piège peut-être, croire bien choisir et découvrir que la liberté en laquelle il crut n’était que le relâchement de ses liens. Le doute est un acide implacable, il détruit les idées fausses ou les renforce, comme la peau se durcit pour se protéger. Comment savoir ?

En lui demandant.

Il prit l’initiative, sans rien dire ils traversèrent le camp de la mort, respirant les mêmes cendres, la même angoisse, sentant couler sur eux une haine décuplée par l’incompréhension. Tous plaignaient cette enfant pourtant plus forte que lui, tous auraient voulu l'attaquer. Pourquoi pas ? Les gardes connaissaient leur maître, cet être étrange nourrissant leur fanatisme par les pouvoirs le cachant, comme un voile d’obscur masque le visage sombre d’un dieu ricanant en contemplant ses esclaves. Les dieux, faits à l’image des hommes, le regrettent.

Il voudrait l’irréalisable, être un d’autre, promis à une mort salvatrice dans les tourments du gaz. Il découvrait la malédiction d’étreindre la mort en souriant, de laisser pénétrer le froid, l’assimilant, goûtant l’horreur comme un met délicieux. Il fut une bouche, une porte entre deux mondes, entre l’ailleurs et un être ayant besoin de lui pour se développer. Ce qui va naître n’est pas un papillon aux ailes de lumière mais... autre chose. Comment qualifier ce qui existe depuis toujours, comme un risque et une attente, un pouvoir contre lequel nul ne peut rien, une violence sachant sa victoire prévue dès l’Origine. Il lui faudrait réfléchir à ses pensées, les regarder. Interdit ! A quoi bon agir quand apparaît le gouffre, comment oser face à l’impossible ? Drame de la vie découvrant sa fragilité et son envie de dépasser ses limites pour, brisant les chaînes du réel, avancer dans l’inconnu. Nouvel échange traversant le temps, il ne saisit pas, espère… mais quoi ? Qu’un autre se saisisse de lui, l’utilise en justifiant ce qu’il fit.

La main de l’enfant brûle la sienne, une souffrance sans marque, une violence réveillant ce qu’il avait cru enseveli sous une montagne de morts, de tortures, de plaisirs obscènes. Elle se souvient des contes, peut-être s’agit-il de la puissance décrite par ses parents, une réalité dépassant ce qu’ils en comprenaient. Elle écoutait la sensation venant d’un temps lointain et sauvage, parlant d’un avenir inconnu et puissant. Au présent les battements de son cœur affirment qu’elle agit comme il le faut. Que lui importait les autres. Beaucoup l’ont vu partir avec soulagement, si par son sacrifice... Il n’en sera rien, chacun aura ce qu’il mérite. Son grand-père est mort, l’homme qui prit sa main en est responsable pourtant elle est sans rancune, ses yeux d’enfant déchirent l’étoffe usée d’un masque désormais inutile.

Elle a tant à dire, à découvrir, l’image lui vient de ces fleurs poussant sur le champ de bataille. Ainsi de la mort naquît une vie, fragile et belle mais digne de ce nom. C’est ce qui peut arriver ici, l’innocence n’est pas à offrir, c’est sa culpabilité vécue comme un plaisir qui peut avoir de la force, non en geignant, en implorant un dieu reclus au fond des plus sombres cavernes du présent, lieux de cultes étourdissant la conscience et la maintenant dans sa fange originelle.

Dans quelques minutes le soleil se lèvera, un jour neuf sur une nouvelle réalité. Le pire attend l’étincelle de lumière lui ouvrant la porte sur le monde, les portes, des millions, des milliards… Un univers de portes. Il est la première, ouvrant sur les autres. C’est confus, trop d’images, manque de temps, mais l’avenir recèle des prodiges tels que ce qui paraît vain pourra être utilisable. Il le ressent sans s’y arrêter, lui viendrait, l’envie de broyer son reste de lucidité. Ses interrogations lui apprennent le goût de la vie. Redevenant monstre il se ruerait sur la proie si fragile à ses côtés, la détruirait en d’infinies tortures. Il eut des millénaires pour parfaire son art, pour puiser l’ultime goutte de vie, ne rien laisser dans le corps ou l’âme de celui ou celle qui eut la malchance d’être son élu.

Lui ?

Seulement ?

Tous le salue, un reste de compassion leur fait esquisser un sourire, le plus souvent il s’agit de désir pour cette jeune fille qu’il va détruire, objet dont il videra les ressources avant de la conduire à la mort.

N’est-ce pas ce qui arrivera malgré tout ? Non en soulignant l’évidence naturelle de la mort mais d’un chemin les conduisant ensemble au néant même si rien à ce jour ne put venir à bout de lui, les blessures les plus graves furent effacées par le pouvoir phénoménal dont il est l’émergence et l’esclave, il peut chercher dans sa mémoire rien n’apparaît qui lui apporterait la paix.

Vivre ne lui apparut jamais comme un plaisir s’il s’agissait de faire comme les autres. Mariage, enfant, obéissance à des règles apportant cette routine creuse dont se satisfont les esprits vides. Jamais elle ne s’autorisa à penser ainsi, parfois un regard dans un miroir pour se dire son apparence n’était qu’un mensonge, que la vie qui lui était imposée était une trahison. La qualité ne rime pas avec la quantité ni avec la ressemblance avec le modèle terne dont se satisfont ces coquilles pleines de cadavres se voulant représentants de la civilisation. Elle en voit le résultat, en ressent les conséquences. Des mots obscurs jetés là pour un minimum de précision. Il lui expliquera et s’il ne le fait pas tant pis. Ils resteront ensemble et cela suffira.

Un portail, un petit jardin, des arbustes, un grillage, la maison a l’air d’un coquet pavillon de banlieue tenu par un personnel préférant cela à trimbaler des cadavres. En regardant alentour l’image change, banlieue peut-être, mais d’un cimetière en marche, vies pourrissant avant d’être achevées.

Une porte de bois et de verre, un autre monde derrière l’apparence et les murs anodins, une dalle posée sur une gueule infernale béante.

Il ouvre, s’efface, la regarde entrer sans hésiter, hall dallé, gris blanc, miroirs, porte-manteaux, des tableaux bien choisis, il suffit d’avoir les moyens, du goût et l’opportunité de se servir dans les musées ou les collections privées dont le propriétaire ne reviendra pas.

Un souvenir, un nom que l’histoire dévorera comme elle dévore tout.

Elle regarde, l’air frémit de peur devant une présence différente, la maison n’a connut que du sang, des morts, les gémissements volés ou arrachés, il y a si longtemps qu’aucune enfant n’y vint qu’elle ne sait plus, qu’elle se sent sale, pour autant qu’une demeure puisse ressentir quelque chose, pourquoi pas, seule compte la sensibilité de celui qui peut admettre que l’inanimé n’est pas la mort, et l’inverse ?

N’en est-il pas l’exemple ?

Est-il donc mort pour ne pouvoir mourir ?

Pour l’instant lui présenter les lieux, la salle de bain, la crasse n’a pas altérée sa beauté, au contraire, ensuite faire venir de quoi manger, retrouver des forces après un sommeil long et réparateur. C’est lui qui l’imagine, lui qui en a besoin, il préfère la sentir devant lui, imaginant une vie différente de celle des dernières semaines. Le temps passe si vite et c’est pire pour qui peut le défier, le regarder en souriant, confiant en un pouvoir sans rival.

Il a envie de faire le point, seul face à ses pensées en se demandant si ainsi il ne perdrait pas du temps à voiler ses désirs, ses envies, lui qui ne sait plus trouver la paix pour lui avoir dit non.

Elle s’est arrêtée devant la porte de la cave, il n’ose pas parler, elle va choisir autre chose, l’escalier, l’étage, le salon si confortable, la bibliothèque, les œuvres d’art anciennes, ses préférées, souvenirs de jeunesse si ce mot signifie quelque chose pour lui, tout au plus paraît-il la trentaine, trente-deux lui dit-on un jour, amateur de symboles il pourrait voir qu’un an de plus signifierait une transformation.

Une résurrection ?

C’est peut-être ce qu’il craint, retrouver le goût de la vie, sans le re, qu’il voulut fuir en prenant la voie la plus violente. Éprouver la vie le temps de la perdre. Pourquoi s’y accrocher ? La peur, il le sait, ne se justifie pas face à la mort, elle est un moyen de la refuser. Vivre dans ces condition est une trahison.

La main sur la poignée elle hésite, ses pensées refusant qu’elle ose. Ce qu’elle attendait, l’interdit est ce qu’elle veut découvrir ! Elle ouvre et l’air glacé la fait reculer. Il lui serait facile d’intervenir, de claquer ce battant qu’il croyait avoir fermé, il souhaitait donc qu’elle vienne là, il le désirait pour n’avoir pas à s’imposer son propre désir, pour se cacher derrière une enfant, image de l’innocence dont il est capable de se servir encore en cet instant, si proche de l’horreur, si proche d’un temps qui revient, déjà il n’est plus dans cette villa banale. Où ? il n’en sait rien encore, l’éclairage est différent, devant lui l’enfant n’a pas changé, un moment il crut… Quelque chose se passe, un temps se substitue à un autre, illusion, la réalité change en son esprit. Ce qu’il espérait et redoutait le plus, ce qui ne pouvait arriver par sa volonté. Il fallait une intervention extérieure, une force à peine quantifiable, suffisante pour faire pencher la balance. Lui aussi passe la porte, descend l’escalier, s’étonne qu’il dure si peu de temps, il aurait cru... mais il se trouve dans un simple sous-sol et son esprit adapte le réel a ce dont il veut se soulager, si sa volonté n’a plus d’importance c’est qu’une force voulant se libérer s’impose, une force qui n’attendait que cela, une force patiente mais inéluctable.

L’enfant s’est approchée du puits.

                                        * * *

Une atroce petite voix me dit de repartir, de chasser cette impression. C'est qu’un rêve puisé au fond d’un passé perdu qui ne m’appartient pas, plus, ne fut jamais que délire. Je revois cet instant si violent qu’il reste en creux dans mon esprit, une blessure qui restera ouverte. Ainsi en est-il d’empreintes imposée à une vie qui n’en voulait pas, je n’ai rien… Si ! J’ai tout accepté et dois l’admettre. Ce lieu est celui des jugements, le tribunal intérieur que toute âme affronte un jour. Une balance, un test qui jauge l’esprit, sa force, sa précision, aucun mot n'exprime ce que je veux dire, les phrases tissent une trame qui sera l’écran destiné à recevoir mes pensées les plus intimes, mes effrois les plus moqueurs. J'ai besoin de m'expliquer, non pour tout réduire à ma petitesse mais pour me hisser à une hauteur dépassant ce que je soupçonne. j’ai cru vivre sous un poids, la peur me fit courber le dos, la panique face à un pouvoir dont vais découvrir la nature. Sous la forme d’une main qui m’entraîne alors que je n’espérais plus rien. Il en va ainsi, toujours. L’esprit se doutant de ce qui l’attend ne fait plus rien. Le mien… Le mien ? Est-il à moi, est-il moi ? Interrogations futiles, je ne suis bon qu’à errer sans rien désirer qu’un temps sans âme sur lequel je glisserai éternellement.

Des mots vides sourdant de moi pour lutter contre le courant.

Je sais qui est là, présence née de mon imaginaire, d’abord, puisée dans une ancienne réalité, je sais ce que je vécus, la camarde arrachant son masque en face de moi, me révélant sa vérité. J’étais si jeune que j’ai oublié, suivant un chemin de violence jusqu’à…

Jusqu’à cette main ! Celle de ma conscience, de mon enfance ? Je ne sais plus, les mots et les pensées filent vite, je ne peux m’arrêter pour deviner ce qui vient. Courir est vain si aucune destination n’est à atteindre mais je suis aspiré par une violence que je perçois, que j’ai envie d’affronter, d'absorber, de digérer ! Le temps se déchire, mon esprit s’accroche pour résister à une pression intérieure trompeuse. Ne pas ralentir, le suaire du néant m'envelopperait, c’est ce qui m’attend, que je redoute et désire plus que tout.

Traverser ce mur protégeant la vie au plus secret des cellules pour entendre un message murmuré depuis l’aube des temps. Un message que je pourrais entendre si... Mais comment affronter le visage d’une enfant morte et glacée ? M’y accrocher serait renier, renoncer, trahir. Il m’est interdit de continuer ainsi, hésitant. Affronter est la solution.

Me retourner, la regarder, l’affronter…

- Bonjour.

Je ne peux rien dire, rien, les mots sont en moi, elle le sait.

- Bien sûr que je sais. Je perçois tes mystères mieux que toi, je suis celle que tu voulais n’est-ce pas ?

Je sais que non, je sais !

- Ce n’est pas en la mort que tu crois malgré le plaisir pris à tuer.

C’est vrai, je l’ai reconnu.

- Est-ce que cela change quelque chose ?

Cela change tout, j’ai affronté mon passé, que faut-il de plus ?

- Ton père ?

Je l’ai laissé mourir dans son puits, il le méritait.

- Un enfant n’a pas à juger ni condamner son père.

Il avait besoin de moi pour mettre fin à un chemin d’horreurs que j’ai dû continuer pour affronter ce qu’il savait en nous. Ce lien dépassant nos vies, tissé il y a si longtemps, tu ne peux me le reprocher, je ne suis plus un enfant, un homme peut en juger un autre.

- Un homme ?

Oui ! Je fus seul lésé, je n’ai rien demandé et j’hérite d’une étrange malédiction, d’une chance incroyable.

- Il faudrait savoir.

Il n’y a pas de différence entre les deux.

- Voici qui surprendrait.

Les ignorants, toi et moi savons à quoi nous en tenir, connaissons ces mots et savons les décrypter. Même de toi je n’ai plus peur.

- De moi ?

De toi.

- Mais qui suis-je ?

                                                         07

Comparer l’inconnu à un papillon peut faire sourire, comment ce qui s’est nourri de tant d’horreurs pourrait-il incarner la beauté ? N'en est-il pas l’inverse, une puissance obscure et destructrice. « C'est le mal » dit-on sur son passage, une notion qui ne les concerne pas, lui est en deçà, les autres sont au-delà ! Un prédateur est-il maléfique ? Ces choses dans les baraquements sont matière. Il s’éveille, les mots structurent ses pensées, le monde se précisant lui renvoie sa réalité.

Quelle différence entre gardiens et prisonniers ; lui et eux ?

Est-ce le moment de s'interroger, le lieu, et cette enfant qui l'observe. Pour lui la nuit n'existe pas, il y voit parfaitement, elle sûrement pas.

Un trouble nouveau l'envahit, le cœur qu’il n’a plus voudrait battre, trop tard pour apprendre, un sentiment inutilisé s'éteint. Sait-il ce qu’il ressent. Une attraction qu’il ne peut nommer, comme un monde espéré, enfin proche mais inaccessible. Un regard immense, des yeux lumineux qui l’obligent à baisser les paupières, pour la première fois.

L’adversité fut pour lui source de satisfactions innombrables, cette fois ce n’est pas un ennemi qu’il découvre, c’est pire. Il cherche la haine, le rejet et ne trouve que curiosité, se peut-il que dans l’océan de haine qu’est le monde se trouve une île de lumière. Sa malédiction fut de s’en approcher pour la sentir reculer, s’allier à l’horizon et disparaître, le regardant s’épuiser sans pouvoir renoncer, cherchant en soi des ressources pour se traîner où la raison voudrait qu’il renonçât ? Comment renoncer, il ne sait pas mourir, la sortie dans son dos est refermée. Continuer, désespérer, retrouver la force d’un pas de plus. Il n’en est pas là, son esprit lui montre un futur improbable, ce qu’il désire c’est cela, s’épuiser, faire d'un instant une souffrance, un échec rassurant, confirmant la supériorité du destin, lui le subit sans l’influencer. Il pourrait partir, laisser ce regard trop pur le suivre, le brûler, il pourrait… Mais il ne le fera pas, sûrement pas. La chance s’offre d’une autre voie, les horreurs passées sont impardonnables, ce n’est pas une raison pour les récupérer, pour vider les poubelles de sa conscience et rechercher des restes de restes. La compassion est inconnue au bataillon, des morts jalonnant son chemin il ne retient rien, le remord serait une chance, un signe de conscience, il ne peut se forcer, pas même face à… Que ferait-il alors ? Question vaine, ce qu’il sent est un pouvoir sans limite, non que ce dernier grandisse, en tournant son attention vers lui il le découvre, en perçoit la faiblesse. Celle du moment, d'assimiler ce qu'il dévora, éveillé il emportera tout sur son passage. Une faiblesse, une seule force également, équilibre parfait, une force tapie au cœur de chaque chose sans qu’il puisse préciser, ces mots expriment ce qu’il ressent, un moule imprécis, incapable de détailler, de s’approcher, donnant une idée générale, la réalité dense d’un pouvoir dont les limites croissent avec l’univers.

Heureusement il ne comprend pas tout ce qu’il dit.

Pour l’instant !

Les regards transpercent le temps, se cherchent, tenaillés par la peur de se trouver, angoissés de se découvrir dans les yeux de l’autre. Il ne sait plus reculer, la haine reflue. Que faire ? Aboyer un ordre, bredouiller des paroles sulfuriques ?

D’une dernière braise peut surgir le feu salvateur, non pour assurer la continuité de la vie mais pour que le néant l’accepte. Une dissolution sans absolution, le néant comme seule chance d’être différent.

Ambiance étrange d’un monde d’ombres, théâtre à l’intérieur duquel s’agitent d’informes silhouettes, voilà que deux s’arrêtent, se font face, pire, se comprennent, s’apprécient. Les opposés se rapprochent dit-on, jamais exemple plus fort n’existera que celui-ci.

Il voudrait… Mais il ne peut plus. L’odeur de la mort ne le dégoûte pas mais cela pourrait arriver, l'atroce devrait faire vaccin, repousser les pensées agréables, les promesses d’un monde meilleur. C’est un piège, il fait face au pire monstre qui soit : un masque de pureté ! l’insupportable clarté de la vérité ?

Mots qu’il découvre, dangereux par ce qu’ils dessinent, ce qu’ils esquissent, tout cela était prévu, il se croit libre, apte à ressentir… Illusion ! Qu’il fasse un pas et la laisse se tendra, qu’il ait un espoir, qu’il veuille parler et une force incoercible le tirera en arrière dans un ricanement de joie malsaine. La joie ne l’est-il pas toujours ? Ce qu’il connut fut-il différent, son plaisir quand il… Il…

Ils ?

Elle, oui… Le mot est plus joli.

                                        * * *

Où suis-je ? Qui suis-je ? Trop d’images dans ma tête, impressions qui m’envahissent, me dispersent, que m’est-il arrivé ? Comprendre ce qui s’est produit, où je me trouve viendra après. Organiser les mots, les pensées, choisir, ordonner. Je suis je. Le flot m’emporte, je le sens autour de moi, en moi, j’en fais parti, il ne me détruit pas, il me porte, me soutient et ne me détruira plus. Il aurait pu, je n’ai pas cédé, sans vouloir, je me souviens d’un choc, violent, je suis toujours là, un être sans nom ni visage, les mots manquent, cela viendra, je sais ! Patience, ne rien forcer, rester ouvert. Le temps a-t-il un sens ici ? Il est la surface sur laquelle je surnage. Je vois l’image, j’entends les mots, je perçois la violence qui m’emporte. Elle n’est pas hostile, force brute, utilisable si je parviens à l'absorber. Un pas, une marche, l’esprit sait avoir une destination bien qu’il ignore laquelle. Le temps est complice, pouvoir dont j’ai faculté d’utilisation si je l’assume sans reculer le moment venu. Les événements m’entraînent, ma mémoire est confuse mais rien n’est perdu, la connaissance est à disposition de ma volonté quand elle sera suffisamment forte pour la contrôler. Une grande puissance, une énergie à apprécier lentement pour ne pas me disloquer. Ce risque est une chance, il montre deux chemins, le plus brillant, mêlant chaleur et réussite, piège ; l’autre, sombre, tortueux… lui conduit à une vraie destination, promesse d’avenir. Prendre le bon, l’erreur ne m’emportera pas comme jadis. Je ressens les échos de chocs anciens dont les cicatrices sont autant de marques de regrets de situations que je ne voulus pas, chacune pouvant m’anéantir sans que je sois capable de les apprécier, cela valait mieux. Lucide, j’aurais renoncé au combat, le découragement prend celui qui constate qu’elle cime il veut gravir. Le chemin sera long, j’atteins au pouvoir le plus important, né de la lucidité, fille de la compréhension, les difficultés sont autant d’aliments suscitant en moi émotions et ressentis, un déferlement de forces dont je saurais me sustenter. Les mots sont jolis, doux, tentant, chaque pas à son sens, j’avance vers moi.

Moi ?

Je suis quelque chose ? Quelqu’un ? Je ne sais ni d’où je viens ni où je vais. Pas de choix, pas à moi de dire ce que je veux, de possibilité de trier, tout est à accueillir, je ne céderais plus à mes vieux démons, me laisser saisir par l’action, surtout ne plus penser ! Je me souviens de douleurs, il y a longtemps, j’étais un enfant… Maintenant ? Adulte, vieux… Pas de responsabilité du vouloir, emporté par le pouvoir de la conscience sachant sur quoi elle repose, de quelle puissance elle dispose. Je sais cela, et plus, presque trop. Ne pas me laisser subjuguer par des impressions trop vastes, des paysages si beaux que je voudrais m’y perdre, les intégrer pour toucher à un absolu dont je réaliserai trop tard qu’il n’est qu’un désert de cendres parsemé de mirages dont aucun n’est une réalité accessible, aimante.

Je suis, je pense, je sais ! Souvenir de cet enfant, loin et proche à la fois. Le temps est différent, j’en ai peu, je suis jeune par rapport à lui. Fait-il une différence entre ma naissance et maintenant ? Un espace réduit mais pour moi ce laps est immense. Je me sens comme ces poupées gigognes, mais inversées. Impossible de trouver le grand dans le petit ? Quelle importance, je ne suis pas dans le réel, je ne suis pas là pour faire cadrer mes impressions, mes souvenirs, mes pensées avec une réalité n’ayant plus de sens.

Sens ?

Que sont devenus les miens ? Combien en ai-je ? Cinq ? Non, plus, ce chiffre vient d'un symbolisme primitif, détail, regarder le réel, de ce présent, ce qui importe est ce que je sens, ce que je suis, là, maintenant. Difficultés attractives, raison de progresser, peu importe les errements, le doute. Résister à la tentation de renoncer, au découragement. Je peux faire mieux, pire.

Enfance ! la mienne : petit garçon dans la ville, des immeubles, des gens ne me regardant pas, que je ne veux pas voir. Honte, peur, refus de part et d’autre, un comportement apprécié, copié. Regrets ? Non, souffrances souvent, désir de mort, mais ce sont des impressions du passé, maintenant c’est autrement, et plus. Enfance ! petit garçon, un pont, l’eau noire, je passe souvent, la ville d’un côté, la nature de l’autre, une montagne, des arbres, des murs, traces du passé. Ruines, squelette d’un siècle que je n’ai pas connu… Souvenirs volés, entendus, des dessins, mais le pont est entre deux mondes.

Entre deux mondes ? Deux époques, deux vies, intermédiaire entre deux périodes que je peux comprendre, simultanément, retrouver le passé me donnera l’assise pour comprendre le futur. Je sais la logique de cette organisation. Comprise, la vie n’est pas hostile, à son élu d’accepter ses règles. Moi je les connais, je les apprécie, elles sont le squelette de mon existence, cette surface sur laquelle je peux tenir, sur laquelle je peux être, en méritant ce terme. Je sais l’enfance, ce petit garçon, je le revois sur une photo : hiver, manteau, un bonnet, une paire de lunettes, l’air de s’interroger sur sa présence, sur ce qu’il est et n’est pas. Je devine le rêve derrière ces yeux. Au réel hostile il abandonne un minimum et construit un palais idéal en son esprit. La perfection est un piège, vouloir l'incarner implique d'effacer les autres et leur monde fictif. Apparences aux comportements machinaux. Il aurait pu être ainsi, entrer dans son univers pour n'en plus sortir. Il faillit céder mais se retint à des images... Non ! Une seule, fillette aux cheveux noirs, si jolie… Elle l'accompagne quand il s'endort, lui permet de ne pas quitter la réalité des autres tout en vivant dans la sienne. Ainsi, fut-il longtemps sur ce pont. J’en sais l’importance et pourquoi cette photo est ce qui me revient en premier, symbole de ce que je suis toujours comme lui… Je suis lui, il est moi ! Le temps est une illusion oublier la violence de l’éternité, c’est voir un monde en deux dimensions, comme une psyché renvoyant des images sans profondeur ni perspective, un miroir de pensées refusant d’être digne de leur nature profonde.

Ces termes sont compliqués, je suis encore ce petit garçon, il est déjà moi, je vis en lui, une menace autant qu’une promesse. Entre les réalités tout est possible, la normalité n’a plus, ou pas encore, cours.

L’enfant, la nature, un parc immense, un massif montagneux, des murs, remparts d’un autre temps… Pourquoi en ai-je besoin ? Qu’est-ce que cela veut dire ? Un grand travail est à faire, je suis là pour cela. J’ai eu envie de dire non, de céder quand… Quand quoi ? Le rideau d’un beau rouge, sang, tombait lentement. J’ai choisis mon côté, sachant qu’en le laissant choir il m'isolerait des autres, je serais prisonnier des ténèbres. De l’autre côté est le chemin tortueux, la lumière, les regards, la présence qui me fait souffrir peut m’apporter la vie. Mélanger serait passionnant, laisser le rideau m’ensevelir, faire guillotine s’il a ce pouvoir… Me couper en deux ! Est-ce ce qui arriva ? Un peu d’un côté, beaucoup de l’autre. Rester sur ce pont est tentant, du mauvais côté, noyant mes pensées et mes espoirs dans la surface molle d’un suaire tissé de lâcheté, de peur, de renoncement et de servilité, faisant semblant de désirer ce à quoi j’aurais renoncé, idolâtrant le mur me séparant de la vie, de moi-même.

Est venue l’heure du choix. Retrouver des images, des émotions… cet enfant ? Je n’ai plus rien à lui demander, il m’a tout dit, plus de secret entre nous et je lui dois beaucoup. Il me nourrit et je lui apporte la paix qu’il attendait. La force de l’espoir vient de la souffrance qu’il génère, de ce qu’il fait sortir de soi. Violence, torture, douleur ; j’ai voulu souffrir, me suis nourri du martyr, ai détruit, fait mal, joui du mal infligé. Retournant l’arme contre moi, le sang coula, pulsion destructrice, que reste de moi une flaque malodorante. Ma force fut insuffisante, je me mutilai pour ne pas me détruire en lacérant mon esprit. Mon corps aurait-il survécu ? Un légume attendant de pourrir, sans être ni vouloir, alors IL/JE aurait ouvert les yeux et la souffrance nous aurait emporté pour une éternelle malédiction.

Des mots, encore, une chaîne qui plonge dans un… Je le sais ! Plus de doute, l’importance est d’oser, elle plonge dans un puits !

Un puits ?

Lequel ?

Un puits est comme un pont en plus lâche. Rester où l’on est pour puiser ailleurs, le pont laisse la possibilité d’aller, soi, de l’autre côté.

Les deux peuvent ne plus faire qu’un. Là est le symbole, inutile de chercher une réalité qui serait plus qu’une illustration, donnant à une impossible réalité la puissance révélatrice dans mon esprit.

Symboles, union des contraires, accouplement à la progéniture riche et nourrissante. Quel être mythique se nourrit-il de ses enfants ? J’ai des difficultés avec les noms, encore maintenant, ici. Dire mon nom serait-ce m'éveiller ? Je sais quel puits de chair me vomit, m’expulsa couvert d’un linceul de glaire et de sang, d’un ichor délicat dont mes lèvres furent humectées, goût étrange que je n’ai pu oublier.

Plaisir des lèvres, rouge sur rouge, goût et dégoût, ai-je connu trop tôt la futilité d’un plaisir derrière lequel je n’aurais fait que courir ?

Réponse absente, dommage. Plus tard, bientôt, le temps n’a plus de sens, je puise dans le passé. La chaîne est lourde, le seau rempli d’émotions, d’images, de douleurs, chaque affect est une pièce de mon être, un peu de cette âme incomplète que je recèle, un trésor en forme de douleur, une souffrance en forme de lumière, palpitant dans mes doigts, brûlant mes chairs, dévorant mon esprit, le purifiant jusqu’à n’en laisser qu’une braise que le souffle de la vie anéantira pour une éternelle seconde.

Comprendre. Le puits est ouvert, une naissance, impossibilité de rester entre les deux, la mort pousse, la mort incite, devant c’est la vie qui sourit et son apparence est plus hideuse que celle dont c’est la raison d’être pour ces faibles esprits reclus dans leurs cavernes de rites. Autant grossir le barreau, autant mettre ses poings contre ses paupières, refuser la lumière est plus douloureux que l’accepter !