Qui regarde l'abîme 22

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- Qu’est-ce qui est désagréable commissaire ? Voir un chemin sans fin et derrière-vous une mort moins vaincue que vous le pensez ?

- Sans doute, je n’ai jamais espéré de salut ni cru en l’illusion d’une félicité éternelle. Pourquoi parler de tout cela, à quoi bon préférer les délires quand la réalité est plus terrifiante encore.

Terrifiante, pour moi ?

D’être positive ?

Dois-je avouer que je le crains, dois-je reconnaître que ces mots sont nourris d’un souvenir, d’un regard si ... d’une chevelure si …

Le saura-t-elle jamais ?

- Partons, allons-nous en, ce cadre est affreux, vous avez raison.

- Si vous avez compris cela alors la journée n’aura pas été perdue.

- Parlez pour vous, j’ai peur d’en sortir, peur de bouger.

- Laissez le temps faire son œuvre, le doute grandira et vous préservera. Vous êtes dans votre roue, regardez vos petites pattes qui s’agitent, accélérez, perdez-vous dans l’action, dans le vide d’un mouvement qui vous mène nulle part, vous avez envie d’y être, d’y rester, sur le carreau. Un moment de peur, une crainte vite estompée, voilà, c’est fini.

- J’aimerais que ce soit aussi facile.

- Ça l’est ! Chacun aujourd’hui aura appris de l’autre ; le bilan se fera plus tard, chaque chose prendra sa place quand il le faudra.

Bien ainsi ? Pourquoi ne puis-je oublier, pourquoi revient-elle maintenant alors que je dois la repousser, pourquoi me fait-elle mal à ce point ?

Je sais, je… C’est… Mais il ne faut pas le dire, ni le penser, l’oublier. Laisser venir le froid, le silence, que tout cesse Mais non, je ne peux que continuer, qu’insister et tenir en me maudissant pour cela.

Agréable de retrouver des sensations que je pensais disparues. Il me reste un peu de vie. J’ai un avantage sur mon personnage, je peux mourir, un canon glacé dans la bouche, crisper mon doigt, un moment d’une peur intense, un grand bruit, une explosion et…

Et quoi ?

Avec ma chance je survivrais, paralysé, condamné à penser sans pouvoir bouger, sans pouvoir courir dans ma roue, dans ma cage, immense, sans barreaux, j’imagine que je suis à l’intérieur, j’imagine que je coure sur place, je le voudrais tant, être normal, être comme tous, être comme…

Comme ELLE ?

Être ce que je ne suis pas, voilà ce que je désire par-dessus tout, oublier ma vérité, oublier ce chemin et me précipiter sur la route avec les autres, être dans la masse, m’y fondre, m’y oublier.

Impossible ! Le message du commissaire est que la lucidité m’escortera jusqu’au bout. Je n’ai qu’une vie avec obligation de la consommer jusqu’à sa dernière seconde, alors, et alors seulement, j’aurais gagné le repos !

Éternel celui-là ?

Elle est seule, elle est… Mais est-elle seulement ? Apparence posée là, attendant d’être déplacée, corps sans âme laissant s'évaporer une vie qui ne veut pas la détruire trop vite. Figée dans le temps elle n’a pas vieillie, pas bougé, elle n’a rien vécu depuis… Mais elle a oublié, tout, nulle part en elle ne se trouverait une trace de désir, une ombre de vie, une parcelle de lumière, le silence est complet en elle, rien ne pourra le dissiper.

S’il l’avait embrassé… lequel aurait aspiré l’autre ?

Le rêve permet tout, il autorise à falsifier la réalité.

Plus de souvenirs, plus de sensation, ses yeux ne voient pas, ses oreilles n’entendent plus, elle n’a pas six mois, elle n’a plus rien, l’image même de la vie que la mort aurait touché, l’image de qui serait allé trop loin pour en être revenu en acquittant au passage le prix le plus élevé possible.

Il a envie de la retrouver, de la prendre dans ses bras, de croire qu’il pourrait… réfugié dans un passé qui n’est plus rien, qui n’est plus là.

La tuer ? Oui, ils auraient pu mourir ensemble, son esprit de côté le temps de la prendre dans ses bras, de poser l’arme dans son dos, de chercher la force pour appuyer sur la détente ?

Fermer les yeux lui suffit pour savoir ce qu’il aurait ressenti, elle aurait expiré dans ses bras, son sang se fut répandu sur lui, la balle l’aurait traversé sans qu’il ressente plus qu’une infinie désillusion.

La mort offre des cadeaux différents. Elle survécu, physiquement, l’esprit vaporisé par la confrontation. Lui fut réveillé par cette étreinte glacée, comme si tout cela avait été prévu de longue date !

Logique, tout se tient, sans qu’il sache comment ni pourquoi. Son sacrifice fut utile sur le moment mais aussi en modifiant son organisation cérébrale en désactivant la pulsion relationnelle primaire que les sapiens appellent amour ! Son acte avait été dirigé par cette force qui le dirige depuis si longtemps, celle-là même qui le jeta devant la mort en offrant à cette dernière une dizaine d’humains en compensation ?

C’est si évident  ! Un événement est le produit de ceux qui le précédèrent et influence ceux qui lui succéderont. Comprendre davantage, décrypter ? Ça ne sera pas pour cette fois, plus tard, il a le temps désormais pour se poser ce genre de question.

Se sentir pris dans une toile immense, explorant un édifice aux limites de l’imagination et par lui plonger dans un chaos de pensées, de possibles, de tout ce qui fut, de ce qui aurait pu être. C’est si évident qu’une telle quête ne peut avoir de fin, de faim…

la mienne ? Est-ce une quête, un souffle, un jeu de pensées, d'hormones, de neurotransmachintruc, j’ai envie… de quoi ? En vie, envie, comment faire la différence, s’il y en a une ?

Et pourquoi ?

Qu’ai-je laissé dans cette chambre sinon mon image d’aliéné ? Figé, les yeux dans le vague, curieuse promesse de tranquillité ! Vide de pensée parasite, simple d’esprit, corps fonctionnant par habitude, sublimation de ma lâcheté, un faux rêve que je fis, dans le temps, sachant qu’il ne serait jamais que cela. Le déchirer ? Je ne peux le faire, c’est pourquoi il ne peut la tuer, elle fait partie de moi. Elle reviendrait si j’avais besoin d’elle. Je ne me le souhaite pas mais personne ne sait ce qui l’attend, pas même moi, je peux retrouver cet endroit, je le verrais abandonné, rendu à la nature, j’errerais dans les couloirs, me souvenant des cris que j’y entendis courir, je reverrais ces fous aux yeux brillants, aux pensées déstructurées, je me dirais que je vécus là de beaux moments, pas des bons, j’en ai peu avec ce lieu, mais beaux par la force des émotions que j'y libérai, des moments de vie qu’il m’octroya. Je chercherais dans les salles, dans les chambres, j’ouvrirais les portes, rencontrerais des fantômes avec lesquelles j’aurais un échange intéressant mais je ne trouverais pas celle que je voulais, sa chambre sera vide, une chemise de nuit rangée sur le lit l’attendant, couverte de poussière, moisie sans doute, j’aurais envie de la toucher, de la sentir, de redécouvrir la tiédeur de son corps. Je me retiendrais, cela me donnerais l’impression de toucher le suaire d’une âme.

J’aimerais cet endroit gorgé de désirs défunts, de cortèges d’ombres ne sachant plus où aller, j’aimerais…

Qui, quand, où ?

Après, pourrais-je éluder ces questions, dire "j’aime !" et puiser en cet amour une force de non-vie comme un paradis enfin mérité ?

Retrouver le banc, m’y asseoir, fermer les yeux, chercher au travers des graviers blancs l’image, la mort… À quoi bon remâcher cela ? Ce n’est pas l’endroit, ce n’est pas le moment, je ne fais que suivre et constater. Je ne peux pas vouloir.

Sortir, quitter cet endroit, laisser la grille clore dans son dos un chapitre si important de sa vie. Il emmène son image, ses yeux brillants, sa bouche murmurant les mots qu’elle seule prononça, les seuls instants de sa vie digne de ce nom !

Un personnage pour me les apprendre, une image pour l’émotion, dans aucune de ces cellules je ne me trouverais, dommage, quoi de plus motivant que de se deviner dans l’avenir, que d’avoir peur de ce que l’on voit pour tenter d’être différent ?

Rien, le chemin est tracé, se découvrir sur un autre prouve sa capacité à se tromper soi-même. Je ne sais rien du chemin que j’arpente, je l’imagine en pensant qu’il pourrait êtres différent.

Comment oublier ce qu’elle a vu, croire que ce ne fut que délire. Trop bizarre pour être vrai, quand la vérité est choquante, il faut l’accepter pour ce qu’elle est, pour ce qu’elle offre, pour la porte qu’elle laisse entrevoir. C’était ce qu’elle voulut, soulever le rideau du réel pour vérifier si l'autre côté ne serait pas plus intéressant, plus excitant.

L’immensité l’effraie, elle se sait sur un gouffre au fond duquel elle a toujours voulu tomber. La réalité ne fut jamais qu’illusion. Se serait-elle ainsi confrontée à la démence si elle n’avait pas envie de s’y retrouver ? Se serait-elle penchée sur des cas désespérés à ce point ? Toute sa vie ne fut qu’une fuite devant sa vérité intérieure, devant son aspiration, devant l’appel du délire qu’elle entendait au point de le chercher dans d’autres esprits pour occulter sa source principale.

Folle ?

Bien sûr qu’elle l’est, jouer avec soi demande une force si grande qu’elle se surprend, elle résista longtemps, le destin était trop fort, quand l’opportunité d’être honnête se présente elle s’en saisit et accepte le destin qui l’attend. Le combat dura toute la nuit mais au petit matin le loup triompha ! Bientôt elle ne saura plus jouer, plus tricher, elle aura envie d’être celle qui reste assise les yeux dans le vague, sachant qu’elle ne le méritera pas, que toujours elle sera face à la folie avec le souvenir d’une réalité s'obscurcissant sans perdre son pouvoir douloureux.

Rouvrir les yeux sur un mur blanc doux et capitonné… Un jour elle en fit l’expérience, découvrant un effrayant sentiment de bien être.

Et moi ?

Me sentirais-je chez moi, accueilli dans un contexte apaisant ? Je ne cherche rien de plus, être tranquille, pouvoir oublier un destin que je subis avec plus ou moins de talent suivant les moments mais sur lequel je ne peux pas agir. Sinon mériterait-il son nom ?

Le gravier crisse sous ses pas, la grille est refermée, il se sent mieux, le ciel s’est couvert, l’orage menace, il ne le craint pas.

Elle reste les yeux clos, ne pas les rouvrir avant d’être sûre, avant d’avoir tout vaincu. Impossible, la folie n’est pas une force qui réagit à la demande, elle vient sans être conviée mais se fait attendre pour qui la désire, elle peut aussi vouloir s’imposer mais se faire repousser par une violence qu’elle n’attendait pas.

Me suis-je défendu contre elle ainsi ? Je fis ce que je pus ? Des questions, encore des questions et pas moyen d’y répondre comme je voudrais, ce serait si facile pourtant. Ce n’est pas la folie qui me menaçait par la violence, c’est contre elle que je me battais, puisant dans le fondement instinctif de la vie les moyens de résister, la force de me battre pour vaincre finalement. Si je ne ressens plus la même rage, la même haine, c’est que la folie est vaincue.

Crois-je à cette déclaration, Ces mots ont-ils un sens ? lequel, le vrai, le faux, quel chemin veulent-ils m’indiquer ?

Y en a-t-il tant ? Autant qu’imaginables serait trop ! Un chemin de papier afin d’avancer au cœur de mon esprit, de mes pensées, les yeux ouverts pour voir ce qui est là, ce qui compte pour moi, par moi, ambition moins au-dessus de mes moyens que je le voudrais.

Dommage ?

Non !

Sa voiture démarre, crissements des pneus, partir vite, loin. S’il revient ce sera comme patient ! Il n’y croit pas, le gouffre est encore plus tentant quand se fait l’évidence de n’y pouvoir plonger.

C’est ce que j’ai cru chercher, feint d’espérer, plonger, me perdre…l’intitulé de ce récit, savoir ce que je suis, ce que je fais, regarder un océan de ténèbres pour m’y retrouver. M’y espérais-je dément ?

Oui !

Raté !

Dommage ?

Facile de le dire, c’est faux, cet espoir fut un jeu, un bâton que je me mis dans les roues mais qui explosa tant elles sont puissantes. Avancer lentement fut protecteur, ainsi je m’endurcis au point d’avoir franchi sur le pont de l’effroi le gouffre de la folie.

jolie construction, littéraire mais on ne peut plus vraie, ce qui ne se décide pas à priori, avec une telle lucidité. J’ai exprimé cela, le désert, le gouffre, l’édifice, le fleuve de sang, un univers exprimant ce que j’ai en moi qui veut se libérer, une sorte d’avant-garde pour défricher le chemin.

Je m’exprime mal mais il ne s’agit que d’un brouillon, bientôt, j’en saurais plus et ce sera autrement plus violent.

J’apprends de ces mots, de ces pages, sur le sol ces vers blancs m’indiquent le bon chemin. Formes devenant noires, couleur d’encre, couleur de mots, couleur de pensées, voyage à refaire pour les lire et en comprendre la signification.

Où va-t-il ? Nulle part, comme nous, mais il le sait. Au gré de ses pensées, se perdre dans un ailleurs si proche qu’il n’y songerait pas.

La folie ne veut pas venir, elle tend les bras, veut hurler mais de sa bouche ne sort qu’un gémissement.

Impossible de devenir folle, condamnée à s’occuper des autres sans que personne se penche sur elle. Serait-ce trop demander ?

C’est trop, je le sais !

Triste spectacle qu’une femme belle et intelligente cherchant à se détruire, puisant en elle le désir d’annihiler son esprit, un jeu qui se conclura par une défaite. Seule sortie possible, celle d’une réalité brutale. Dans un hôpital il ne manque pas d'armes, médicaments, scalpel, choix ardu. À quand un comparatif des meilleures dissolutions ? Que font les organismes de consommatueurs ?

Ne pas y penser, ne pas penser, être porté par un désespoir si puissant qu’il peut tout effacer et que la mort commence avant d’être là. L’esprit laisse en fonctionnement le minimum pour feindre en attendant le baiser glacé du renoncement, une haleine si froide qu'elle m'éveilla. J'aurai préféré une belle princesse...

Le décor de son enfance. Quelque chemin prit il revient en ces lieux à un passé dont il ne peut se séparer.

Pas simple d’appuyer sur ce à quoi on croit se fier. La cage la plus insidieuse, celle qui tient dans la tête, dont rien ne peut nous libérer.

Ces rues il les connaît, ces façades qui se moquent de l’enfant qu’il fut et qu’il traîne, doudou en lambeaux dont il ne sait se séparer.

Où est la vérité ? Ce mot a-t-il seulement un sens.

Interdit ?

Où est l’abîme, ce miroir implacable ? S’accepter est pénible, ses désirs les plus violents, ses pulsions les plus obscènes, découvrir qu’ils ne sont que surface, que céder à leur tentation de sirène serait fuir. Oui, j’ai tué, massacré, j’y pries plaisir et par ce commissaire je me sentis prédateur, chasseur de loups, le mouton n’a aucun goût. 

Prédateur de prédateurs, jolie formule ! La rage s’est dissoute en circulant dans mon esprit, l’empoisonnant mais lui offrant la chance de puiser en lui des ressources qu’il ne soupçonnait pas. Il a subi, enduré, hurlé pour finalement se découvrir accroché à la vie.

Est-ce le pire que de vouloir tuer l’amour dans sa vie, de vouloir se saisir de son image pour la déchirer, pour la laisser mourir dans les conditions les plus atroces qui se puissent imaginer ?

Il ne s’agissait que de tuer ce qu’elle représente et que je regrette de dire encore au présent. Je voudrais… c’est un vœu pieux, le temps apportera les réponses s’il le veut, je suis spectateur d’une vie dont je doute qu’elle mérite ce nom. Ce terme, peut-être, en jouant sur les sens de ce mot.

La massacrer, y puiser une émotion si forte qu’elle dissoudrait l’espoir, son regard, la tiédeur de son corps contre le mien, des souvenirs si torturants qu’ils confirment que je suis encore vivant.

J’ai désiré ne plus l’être, fermer les yeux, sur le temps, contempler le vide, pourtant je suis encore là, poursuivant une quête improbable.

Est-ce l’abîme que je voulais ? Un gouffre noir comme l’oubli et rouge comme la souffrance, dualité dont je fus le siège longtemps pensant que l’une me défendait de l’autre. Il n’en est rien, au contraire, l’un et l’autre s’accordant, contrebalancer leur effets. J’ai marché sur ce pont étroit entre deux possibles terrifiants, j’ai regardé, poussé par un ordre intérieur qu’aujourd’hui encore je ne comprends pas.

Et que je ne renie pas, je voudrais qu’il en aille ainsi, j’ai envie… Mais je me mens, je n’ai pas d’envie, ni de continuer ni d’arrêter, je ne suis qu’un regard lucide sur ce qui se passe mais sans la force de changer quoi que ce fut. Le moi dont je peux m’attribuer les mérites est limité, un témoin, l’indispensable pour tenir et avancer, je ne suis qu’une architecture intérieure, une charpente, le squelette d’une force qui m’anime et qui, elle, est chair, veines et muscles. Je suis la structure de soutien, le cadre, elle est la vie, l’énergie qui sans lui se disperserait.

Il n’y eut ni choix ni volonté objective pour déterminer ce qui arriverait, il n’y a que le présent, l’évidence et l’intérêt d’accepter puisqu’il n’existe aucun moyen de modifier quoi que ce soit. Suivre ce chemin, en supporter les difficultés, la torture des cailloux qui me blessent les pieds, les ronces qui me déchirent la peau, les ornières qui me tordent les chevilles, les précipices que je contemple sachant que je ne me perdrais plus jamais en eux. Voudrais-je sauter que je ne tomberais que de quelques centimètres. Pourquoi m’y essayer ? Non, le vrai gouffre j’y ai déjà chuté, et cela dura longtemps, j’ai failli me disloquer en route, mon esprit manqua se diviser en autant de pièces que de pensées. Je n’ai pas pu, pas su, en moi il y avait une force de cohérence si grande qu’elle agit malgré moi. Je n’ai rien voulu et si je devais m’octroyer un mérite il irait à mon endurance. J’ai cru employer mes capacités, c’était l’inverse. Il me reste assez de conscience pour savoir où je suis, ce que je fais, le je n’est pas dans l’action, seulement dans la compréhension de ce qui se passe.

Bel avenir !

En ai-je seulement un ? Ces lignes sont-elles le chant du cygne d’un esprit voulant renoncer ou le désir de surpasser cette difficulté, de la regarder comme un défi afin de poursuivre, d’accepter sa responsabilité ? Et pourtant des contingences matérielles prenantes m’auraient empêché d’avancer et finalement fait chuter. Subir est l'aptitude qui me permit de tenir sans vouloir mais en m’accrochant aux circonstances. J'ignore ce qui m’attend, je sais que le chemin peut être long, encore devant moi.

La rage et la haine détournent la violence, en jetant les côtés positifs dans un désert stérile où elles se perdent en ruisseaux que l’indifférence évapore. Quelles effets nourriraient-elles sans cela ? Cette violence est force de vie prenant une forme compréhensible, ne pas être agressivité stupide n’amenant qu’une réaction de rejet, d’effroi ! Elle peut sourire, se faire séductrice, fascinante, c’est alors qu’elle devient le pire, pénètre au travers des défenses de l’autre jusqu’à son être le plus profond et y instille son venin le plus nocif. J’ai subi cela, j’ai voulu le rendre, j’ai crié, pleuré, me suis plains, couché en rond pour lécher mes blessures, pour réchauffer ma souffrance et comprendre qu’elle alimentait ma raison d’être par ce feu qui ne détruit en soi que l’inutile.

Déchirer l’image, m’attacher aux détails du supplice que je lui réservais, suivre le cheminement de la folie dans ses yeux sans paupières, y guetter le mien. Ce texte n’aurait eu pour but que cela. En annihilant ma capacité à aimer j’aurais triché envers mon destin, mon avenir, avec la vie même ! J’écrirais cette histoire, maintenant elle prendrait un ton plus émotionnel. J’ai vécu la mort par les mots, j’ai explosé d’émotions. Le temps est venu de savoir ce que je fais, et pourquoi. Si je n’y parviens pas ça ne sera pas grave, ma lucidité n’est pas si importante. Jouer le jeu, être ce que je suis et laisser venir les mots, les images, les émotions, les larmes, tant pis si tout cela se perd, si tout cela m’est volé, ce sera donné.

Continuer, visions, émotions, écouter mes personnages, les voir s’agiter, je manipule leurs fils sans le vouloir, devinant qu’ils me traversent. Marionnettistes en poupées russes, mais les mêmes fils transperçant les manipulateurs et viennent des origines, ils continuent au delà de mon présent vers un avenir que je distingue mal. J’ai des idées de ce qu’il pourrait être, besoin de me rassurer en visualisant un potentiel avenir.

Que sera-t-il ?

Seul le temps connaît la réponse qui voit l’éventail des possibles.

L’amour n’est donc pas vaincu ?

Il ne le sera jamais, c’est par lui que j’ai pu tenir, il m’offrit une ancre indestructible, un lien si solide que j’ai traversé les tempêtes, en sortant presque intact. Fatigué, brisé, couturé de cicatrices mais encore capable de marcher, de penser, et mieux encore, soulagé de visions anciennes, débarrassées de paupières mortes m’interdisant de voir ce qui m’attend, ce qui me sourit, face hideuse, effrayante mais amicale, le visage de la vie qui rebute les plus débiles.

Aimer est douloureux, mais sans passion l’amour n'est qu’un mot, trahison de la vie perdue dans le confort de la routine ?

Je dénigre ce que je ne peux posséder, solution de facilité, encore que du bonheur il n’y a rien à dire sinon qu’il engendre l’abêtissement, la crainte de le perdre en bougeant ne serait-ce qu’une pensée, qu’un désir. C’est la pire des drogues !

Celle que je regrette de ne pas connaître ! j’aurais voulu… mais c’est un vœu pieu, un mot qui ne m’apporte rien, un désir comme un rêve dont on se souvient, doux, beau, et imprécis. A le voir dans la clarté du réel ne resterait qu’une triste banalité.

Justification ?

Peut-être mais chacun aime à justifier ce qu’il est !

Ce qu’il hait ?

Aussi, c’est le plus facile !

Pas sûr, j’ai haï… vraiment ? J’en viens penser n’avoir connu que la haine de moi-même la projetant sur les autres, les utilisant alors qu’ils ne sont rien. Un moyen de perdre, ou de gagner, du temps, avant d’accepter ce que l’on est, ce que l’on peut, ce que l’on veut.

Vouloir ! Une impression qui s’efface aussitôt qu’elle passe, un moment dans une vie dont il ne restera rien.

Un mot !

Je déchirerai l’image ! Pris par les mots et l’émotion viendra...

J’appréhende ce moment ? Oui, mais je crains tout, je falsifie l’émotion, lançant la machine quand bien même elle irait nulle part, un jeu rendu possible, par la présence du commissaire. Je l’ai rencontré jadis ; pensant qu’il ne reviendrait jamais je lui avais rendu son amour pour service rendu. Les faits ont démontré mon erreur. Il est revenu, s’est imposé, je n’ai rien voulu, encore ! C’est le principe de la création, d’être surpris, sinon c’est du recopiage, j’aime penser à ce que je vais écrire en sachant que mes phrases seront différents.

Qui regarde l'abîme 20

                                                      21

- Croisé, je n’avais jamais entendu cette formule auparavant.

- Ça c’est un compliment ! Deux perpendiculaires se rapprochent, se croisent pour reprendre mon terme puis s’éloignent.

- Je comprends, à part…

- Oui, justement, nous fûmes si proches, à nous confondre, et puis…

- Se sacrifiant elle vous gardait, elle préservait une communion totale, un amour parfait. La vie vous aurait séparé.

- C’est…

- C’est ?

- Vrai, je n’y avais jamais pensé en ces termes.

- Vous n’êtes pas psychologue, de formation ?

- J’ai étudié tant de chose, trop, mais vous rejetez la faute sur elle.

- Il n’y pas de faute, elle a agit spontanément, pressentant ce qu’il adviendrait sans anticiper qu’elle finirait ici.

- Finir est le mot.

- À moins que ce miracle auquel vous ne croyez pas...

- Je préfère agir qu’attendre l’intervention d’une autorité supérieure.

- Aussi, nous nous ressemblons, nos lignes se croisent commissaire.

- Mais ne se chevauchent pas.

- Nos esprits le pourraient à un point que vous pourriez regretter.

- Je vous vois sourire, dites, je peux tout entendre.

- Je pensais que je prendrais votre âme pour libérer la sienne.

- C’est cruel mais à vrai dire je vous en sens capable.

- N’en doutez pas, d’autant que c’est hypothétique.

- Vous avez plus de facilité à désirer l'impossible ?

- C’est vrai, ou ça le fut longtemps.

- C’est bien de le reconnaître.

- Mais je jouis d’une grande lucidité.

- Je n’en doute pas, c’est une qualité embarrassante.

- Gênante, le caillou dans la chaussure dont on n’ose pas se débarrasser. Une douleur amicale, complice du passé que l’on conserve pour éviter une inquiétante nouveauté.

- Vous êtes perspicace commissaire, une qualité dans votre métier.

- Je sais.

- Un rien de vanité ?

- Un fond, pour faire joli, parce que je suis aussi clairvoyant que je me maudis de l’être. Ce serait si… Mais la comparaison est impossible.

- Vous êtes un cas rare, intéressant.

- Dont un jour vous vous servirez pour une publication.

- Je le ferais au travers d’autres rencontres.

- Vous pensez que jamais vous ne révélerez mes confidences ?

- J’en suis certain.

- La sincérité fluctue avec le temps professeur.

- Vous parlez pour vous ?

- Oui.

- Vous avez modifié la vision de votre métier.

- J’agissais par plaisir, la victime était un mobile, le tueur m’attirait, mais toujours derrière le loup je découvrai un mouton masqué !

- Maintenant vous savez où trouver le véritable prédateur ?

- C’est pourquoi mon métier est moins motivant.

- Et que vous espérez découvrir le nouveau sens de votre vie?

- Un point de départ, préciser mon idée pour apprécier ce qui vient.

- L’esprit aime se détourner, utilisant l’imaginaire pour multiplier les improbables. Découvrir sa vraie nature est œuvre difficile commissaire, mais vous le savez pour l’avoir vécu.

- Vous êtes diablement intelligente.

- L’intelligence est diabolique ?

- C’est la bêtise qui est angélique.

- Votre commentaire est un compliment, il me va droit au cœur.

- Un joli chemin.

- Merci.

- Une interprétation à ce que je devine, quand à ce que je perçois.

- Physiquement ?

- Aussi, mais pas seulement.

- Encore un compliment, je vais penser que vous voulez me séduire.

- Non ! Votre ego féminin en prendrait ombrage à tort, mais désir sexuel ou envie sentimentale sont loin de moi.

- Vous séparez les deux ?

- Oui.

- C'est rarement avoué.

- Les règles de la normalité s’appliquent-elles à moi ?

- Parlons-en, je garderai ma distance professionnelle.

- Ce serait possible ?

- Auriez-vous peur ?

- De quoi, de qui ?

- Pas de ce loup intérieur, domestiqué, mais d’aptitudes positives.

- Vous avez raison.

- Vous êtes étrange commissaire, j’aimerais vous entendre.

- En confession ?

- Presque, je ne vous infligerais pas de pénitence, dire est important.

- Pour que s’organisent dans les profondeurs du cerveau des pensées qui se cherchent, manipulées par des lois inconnues, parcourues de forces que nous ne maîtrisons pas. C’est flou mais je suis à fond.

- Transformer vos intuitions en équations commissaire ?

- Mes aptitudes sont insuffisantes.

- Vous êtes jeune.

- Un joli mensonge dans votre bouche, je le prends pour ce qu’il vaut.

- Vous êtes trop bon.

- Ça c’est moins vrai.

- Vraiment ?

- Dans mon métier je n’ai pas fait que des jolies choses.

- La raison d’état ?

- L'efficacité. J’ai oublié parfois la loi mais jamais des innocents n’en souffrirent. Si je fais quelque chose j’aime que ce soit parfait.

- Une qualité.

- Chiante.

- Cela va avec.

- Je ne voyais pas cela ainsi mais que vous me le dites je confirme.

- C’est gentil.

- Être actif, poser la question, y répondre. Un rôle complexe.

- Mais motivant.

- J’avancerais mieux d’être titillé.

- Un vrai gosse, curieux pour un homme comme vous.

- Il serait difficile maintenant d'apprendre ce que j'ignore.

- Non, il vous manque juste d’en comprendre l’utilité.

- Qu’est-ce que cela veut dire : Être utile ?

- À vous de trouvez la réponse.

- La distance est nécessaire dans votre job. Que cherchez vous ?

- Votre esprit m’intrigue, le lien qui vous attache à cette jeune fille se devine dans ce que vous ne dites pas. J’ai toujours eu envie de regarder derrière les comportements. Aider autrui m’est utile et vous m’offrez la possibilité de voir ce que personne ne put envisager. Dès lors nous sommes faits pour nous entendre.

- L’ambition est bien si elle est lucide. Vous devinez vos motivations intimes pour expliquer des mystères inquiétants. Je crains que la pierre que vous voulez apporter à la psychiatrie moderne ne soit tombale. Personne ne vous pousse que vous-même… Le destin de Thlita vous attire ? Qu’auriez-vous voulu réussir enfant que vous tentez pour vos patients ne trouvant qu’une satisfaction passagère, insuffisante et frustrante ? Cela ne me regarde pas mais j’ai peur que vous vous surestimiez, n’est pas prédateur qui veut et survivre en portant en soi le poids d’un tel savoir est nocif.

- Je reconnais la finesse de votre jugement.

- Néanmoins vous voulez avoir raison, vous désirez être celle qui sait, celle qui expliquera. Les sombres profondeurs du psychisme vous attire et vous pensez pouvoir survivre par le raisonnement… Qui sait !

- Le temps seul connaît la réponse et la facilité est amère.

- Vrai !

- Nous nous ressemblons.

- Un peu.

- Seulement ?

- Est-ce plus que je le pense ou moins que ce que vous espérez… Nous connaître mieux pourrait être source de déceptions.

- L’idée vous intéresse ?

- Elle appartient au domaine du possible.

- Je ne doute pas de votre sincérité, mais nous verrons bien.

- C’est étrange, je ne m’attendais pas à cela en entrant ici.

- Vous étiez pris par l’image d’Épinal de l’asile de fous.

- Sans doute suis-je aujourd’hui apte à regarder autour de moi.

- Plus disponible, ouvert aux autres. Je pensais que cela impossible.

- Pas de hasard dans cette rencontre ?

- Non !

- Manigance ?

- Curiosité, il y en a beaucoup pour exprimer ce que je ressens.

- Suis-je si attrayant que cela ?

- Et plus encore. Votre démarche est lente, le regard porte loin mais se pose sur ce qui vous entoure, ce ne fut pas toujours le cas.

- J’étais préoccupé.

- Par vos enquêtes ?

- Principalement, par ma visite, l’espoir, la crainte.

- C’est pareil, imaginez qu’elle retrouve ses esprits, qu’elle soit comme avant, ou autre, qu’elle ne vous reconnaisse pas. Elle est une poupée, un amour parfait, c’est bien ce que vous voulez, non ?

- Je… Bonne question ?

Bonne ?

Le problème qui me tourmente m’ouvre un chemin peu fréquenté. L’amour, humain, est une cage instinctuelle dont j’ai déjà parlé, une geôle d’émotion, de comportements, de pensées qui tournent en rond dans un quotidien rassurant de banalité, je n’ai pas eu à en sortir puisque jamais elle ne se forma autour de moi, ma conscience put errer, explorer des situations sans référence dans la société sapiens, d’où l’incompréhension, la difficulté de s’exprimer, les mots manquent et je cherche depuis des années à exprimer ce que je ressens, j’use de formules détournées, d’à-peu-près, il n'existe aucun terme idéal, les créer ne me permettrait pas de communiquer. Je devrais piocher dans le vocabulaire scientifique. Ça ne facilitera pas les choses mais ce que je veux dire n’est pas simple. Si je reste tiraillé entre ce besoin d’amour et la certitude qu’il n’est plus pour moi c’est que mon instinct me dit que j’ai besoin d’un point de repère dans un monde dont je ne peux m’affranchir totalement faute de sombrer dans la folie. Faire abstraction de ma part humaine serait une erreur, fatale, une faute que commirent bien des "penseurs" avant moi, faute d’avoir une juste perception de leur situation. Le savoir était insuffisant, je dispose d’instruments performants dans l’exploration de la psyché, imprécis mais indispensables, indice-pensable ! Un amour trop prenant m’eut empêché d’exploiter mes aptitudes, son absence aurait eu un résultat encore plus catastrophique. Aimer des images était plus simple, pas plus facile quand après coups je compris la situation et me découvrit dans une situation entre deux réalités opposés, le conformisme et la folie ! Je survécus, tant bien que mal, mais sans jamais m’effondrer totalement pour être debout, lucide, face à une immensité qui me dépasse mais que je désire explorer puisque le propre de l’être vivant est d’avancer !

Je garde tellement de souvenirs de cette époque, des photos jaunies, des enregistrements entassés dans un placard. Qu’en faire ? Les détruire, les revoir... les émotions du passé ne reviendront pas. Qui sait ce que demain me réserve, si demain il y a !

Avenir est un curieux mot, à l’instar de mon personnage j’ai frôlé la mort… Est-ce elle qui se retira où moi qui put reculer ? Comme ce policier je vois le sentier, escarpé et sinueux, mais accessible. Mes rêves gisent derrière-moi, illusions estompées, la démence m’accompagne, fidèle comme un chien dont les crocs sont émoussés.

Les mots m’entraînent, je ne pensais pas que le commissaire rencontrerait cette psychiatre, sans doute est-ce utile pour la suite de notre histoire, celle des personnages et la mienne. Eux qui représentent des facettes de mon esprit peuvent m’amener à trouver les souvenirs qui m'attendent.

Amour et folie m’équilibrent. Aussi étrange qu'elle soit cette affirmation exprime l’évidence que je ressens. À l’insu de ma volonté, de ma lucidité, réfléchir aurait parasité un jeu cérébral dont j’éprouvais des soubresauts qui exploitèrent au maximum mon endurance. Ce serait dommage d’avoir survécu jusque-là pour renoncer au moment le plus intéressant. Je suis au sommet du Golgotha où je fus crucifié mais sans y avoir perdu ni ma vie ni mon esprit, enfin, à ce qu’il semble ! Il ne fut jamais l’ultime colline, une autre se présente une fois son sommet atteint je découvrirais une autre pente à gravir, ainsi jusqu’à la fin des temps. D’autres textes patientent dans mes doigts, dégagés de la sauvagerie je sais qu’ils n’en seront que plus violents, tranchants d’une réalité infaillible prédatrice ! Plonger au cœur de l’esprit pour en arracher les masques, le déstabiliser et lui souffler que l’autodestruction est la seule solution lui restant.

Amusant ! Non ? Je croyais, dommage !

Clouer chaque âme en face de sa réalité, puis l’observer se tordant de douleur dans les flammes implacables avant de se dissoudre en quelques cendres que le vent emportera. Quoi de plus terrifiant que sa vérité ?

Et je sais de quoi je parle ; et je, c’est de quoi je parle !

- L’amour commissaire est une jolie clé.

- Utilisée si souvent pour n’ouvrir qu’une boite vide.

- Vous êtes au-dessus de cela ?

- Ni au-dessous ! J’essaie d’exister, est-ce suffisant, est-ce bien ?

- L’est-ce ?

- Un tel bilan ne se tire pas aussitôt dans une vie.

Il a raison, je m’approuve.

- Vous admettez donc être jeune ?

- Être moins vieux que je le joue sachant avoir vécu cent vies.

- Vous croyez en la réincarnation ?

- Croire est un verbe dont je me méfie.

- Je vous approuve.

- C’est gentil, je m’approuve également ! L’impression persiste qu’une vie ne se limite pas au je d’un instant, d’ “une vie” ! Je suis une goutte dans un fleuve immense dont je perçois l’existence. Parfois je prend l’image du maillon, contradictoire avec la précédente mais illustrant mon idée d’un mouvement de la Création illustré par une progression de la conscience comme si Celle-ci s’incarnait en Celle-là ! Non comme des vies se suivant dans un but précis mais se modifiant, évoluant. S’améliorant, ça…

- Une forme de dieu ?

- Cage rassurante ! Comment vivre en percevant autour de soi une telle immensité et en soi cette complexité ? Comment éviter le vertige devant l’éternité ? Une question sur laquelle je reviendrais pour y répondre.

- Belle ambition.

- Trop grande peut-être !

- Pourquoi partir vaincu ?

- Je pars conscient, pas battu ! Le chemin sera long, la pente raide.

- C’est d’autant plus excitant, non ?

- Si !

Je lutte avec ces mots depuis longtemps. Peut-être ai-je tort de vouloir faire simple pour exprimer une idée qui ne l’est pas.

- Vous êtes intelligent commissaire.

- Est-ce une qualité ?

J’aimerais aussi le savoir.

- Non, c’est une responsabilité !

Bonne réponse, trop bonne !

- Envers qui ?

- Soi, vous, la vie ! Utiliser vos qualités, un défi à votre niveau.

Pas faux !

- Suis-je vaniteux à ce point ?

- Peut-être égocentrique.

- Que savez-vous de moi, de ce que je suis.

- Arguments indignes de vous.

- Cela me coûte de vous approuver.

Et à moi donc ! Mais l’intelligence est un masque. En quoi explique-t-elle ces questions ? Ce ne sont que des cailloux psychique mais ce sentier en est plein et chaque pas est source de sensations à la limite de la douleur. L’immobilisme seul promet la tranquillité, le Paradis est mortifère !

- Faux ! Vous êtes là pour cela, retrouver un passé sans surprise et parler, ça tombe bien je suis là pour écouter et je sais le faire.

- Facile à dire.

Si facile ! Mais le faire …

- Vous verrez. Mais plus tard, vous êtes venu voir une amie et j’ai à faire… Vous connaissez le chemin, sa porte n’est pas fermée, il serait positif qu’elle tente de sortir mais elle ne se déplace jamais seul, elle attend. 

Le commissaire opina, prit le chemin qu’il n’avait pas oublié malgré les années. Une seconde d’hésitation avant d’entrer.

De dos elle n’avait pas changé. Il feuilleta dans sa mémoire de belles images, d’elle, d’eux. C’était… une autre vie. Tant de fois il avait espéré qu’elle le reconnaisse et lui tende les bras, il avait même pensé s’occuper d’elle à plein temps mais c’eut été fausser sa vie que la lui dédier, elle ne l’avait pas sacrifiée pour cela.

Si elle se retournait, souriait, si … Mais non, il n’apercevait qu’un corps immobile, guère plus qu’une plante, dans lequel il ne percevait aucune présence, fonctionnant par habitude et parce que les zones cérébrales indispensables n’étaient pas lésées. Lui n’avait pas le pouvoir de traverser le temps pour changer ce qui s’était passé. Quelles conséquences cela aurait-il entraîné ? Quels risques aurait-il encourus pour elle ? Aller en Enfer, la disputer à n’importe quel dieu pour la ramener, il aurait promis de ne pas se retourner pour cela. Son impuissance l’afflige. Il ne peut que la regarder, hésitant à s’approcher, à croiser un regard qu’il sait vide.

Pourquoi est-il venu ?

Mettre fin à ses souffrances, mais il ne sent en elle qu’un vide absolu, pas même un désert au cœur duquel un brin de vie peut subsister. C’en en son cœur à lui qu’elle survit, pas ailleurs.

Comment tuer ce qui n’est pas vivant ? C’était son passé qu’il voulait effacer, cet acte ne ferait que refermer sur lui des souvenirs émoussés. L’amour est-il plus beau de n’être qu’un rêve auréolé du plus sombre des cauchemars, celui qui pare toute image d’une irréalité divine ?

S’approcher, caresser ses cheveux, elle adorait ce geste, peut-être…

Il ferma les yeux, chercha des larmes qui ne vinrent pas, c’était…

Non !

Il referma doucement la porte, quelque chose de froid s’insinua dans son esprit, la certitude d’une solitude implacable, l’évidence que le spectre du passé ne viendrait plus à son secours dans les pires moments et cette émotion disparue ne laissait aucun regret en lui, il n’en aurait plus besoin.

Perdrais-je ou gagnerais-je d’être ainsi ?

Interrogation positive, oublier les albums mentaux pleins d’images d’un amour planté dans l’humus glacé d’un désespoir dont je me suis repu trop longtemps. Je l’ai dit plus haut mais c’est la représentation de l’amour qui m’aida pas sa réalité qui eut reporté et amplifié le danger. Sa lumière me fut utile, désormais elle n’éclaire plus qu’un passé qui s’estompe. L’avenir est un territoire sans guide, c’est ce qui en fait l’intérêt et si quelques dangers me guettent ils rajouteront à mon plaisir. Il ne s’agit pas de renoncer à l’amour mais de ne plus rien en attendre ! La jungle que je viens de traverser était de sang, de crimes, d’atrocités en tous genres. Ce qui m’attend sera plus périlleux. Les mirages seront plus nombreux que les oasis mais aussi intéressants.

Demain sera-t-il bénédiction ou malédiction ?

L’une est l’autre !

Il s’en va, le chemin est ouvert sur une vie corrosive. La mort ne fut jamais effrayante, mieux, elle pourrait être sa plus tendre amante !

Elle ne voulut pas de moi, je n’ai pas su l’appeler, pas su la mériter, je me suis voulu fragile, j’ai voulu me briser et je n’y suis pas parvenu, n’aimant que me plaindre de mon sort ainsi que je continue à le faire sottement.

Pourquoi insister ? Pour perdre du temps, pour tourner autour du pot alors que j’ai le pouvoir d’y mettre la main dedans tout de suite.

La vie est marionnettiste, je sens les pulsions qui me dirigent. Qu’elle soit efficace m’arrangerait pour m’effondrer sur scène et trouver la paix dans un silence infini, celui de la mort ou de la démence, allongé, pourrissant physiquement dans un cercueil ou assis dégénérant psychiquement sur une chaise fixée au sol en contemplant l’infini au travers d’un mur rembourré. Dans les deux cas je n’éprouverais pas la satisfaction du devoir accompli. Tout ce que je peux ressentir c’est le plaisir de l’accomplir. Le chemin compte puisque je n’atteindrai pas le but.

M’épuiser, me tarir, là est mon ambition.

Le ciel est sans nuage altérant l’harmonie d’une immensité hantée d’interrogations diverses et d’aspirations contradictoires. Le vide n’est jamais loin d’une conscience éveillée.

Vide tentant, s’y jeter, s’y trouver. Un puits dont les limites sont les miennes. Mon esprit est la porte, au-delà…

Le parc, ces aliénés qui vont et viennent, qui parlent seuls, hurlent parfois, observant d’incompréhensibles beautés ou d’intolérables horreurs. Qui peut dire ce qui existe ou non, certains sont aveugles hors le spectacle de la médiocrité, d’autres ne peuvent pas baisser les paupières d’un esprit trop acéré. Bienheureux l’imbécile aux yeux clos ! Chacun transporte son Enfer. Est-ce un défaut de pouvoir le contempler, n’est-il pas le miroir le plus fiable qui se puisse existe ?

Le mien me fait face. Je l’ai voulu terrifiant, immonde, je me suis vautré dans une fange imaginaire, maintenant je suis allongé sur un sol dur, la boue s’est évaporée, les miasmes se dissipent, m’abandonnant au réel.

Cet Enfer est vivant, violent, terrifiant mais pourvoyeur d’émotions moins fades que celles que m’offrit la réalité.

Il m'attend, rassurant, le rendez-vous est pris depuis longtemps, la date est écrite sur le grand livre de la destinée depuis ma naissance. Ce serait dommage que je me défile, j’ai envie d’en savoir plus. Comme disait l’autre « Faute de pouvoir l’éviter feignons d’en être les instigateurs ! »

Aurait-il aimé resté piégé, comme eux, dans son monde intérieur ?

Heureusement cela arrive sans avertissement : « Voilà, je vais vivre tant d’années infernales ! ensuite ça ira, pas mieux mais autrement ! » Vue de près l'ombre dans laquelle s'enfonce le chemin est tentatrice mais c'est le piège et en sortir dépend de qualités innées, pas de la conscience qui, si elle survit malgré tout, connaît le véritable désespoir. Abandonner sa lucidité en route est préférable !

Errer, murmurer des mots sans suite dans l’ombre protectrice de faux murs, je l’ai vécu, et c’est une terreur sans nom.

Pourquoi survivre ?

Un camp, un tortionnaire, la même interrogation : Pourquoi suis-je là ? Est-ce le prix à payer pour une faute oubliée ?

Qu'ai-je fait ?

Qui regarde l'abîme 18

                                                       19

- Il est trop tôt pour savoir J’ai besoin d’apprendre. Besoin… de quoi ? De parler, de penser, de ceci et cela, envies contradictoires, un fatras d’idées qui vont et viennent. Le moment viendra ou le réel s'imposera, je lui fais confiance, et à moi aussi par la même occasion. Je suis un regard, un miroir qui essaie de verbaliser, de décrire une forme intérieure. L’aspect n’en est pas un, c’est l’inexprimable que je veux transmettre.

- Exprimer c’est invoquer, nommer un démon suffit pour l’appeler. Ce qui s’approche ressemble au Diable des archaïstes, des croyants.

- Ceux qui nous écoutent ne vont pas être content. Ni surpris ! Ils savent ce que nous pensons mais que connaissent-ils de ce en quoi ils croient, ils affichent une religiosité apparente, ils prétendent défendre des idées, une civilisation, un monde qui n’est plus qu’un charnier. Ils font semblant, se mentent à eux-même, aucune importance. Oui, quelque chose est là, les barreaux sont agités, la cage va exploser, la peur se manifeste, le refus hurle dans les rues et les lieux de culte, ces lieux de non-vie.

- Aux premières loges vous constaterez les dégâts, vous savez déjà de quoi il s’agit, du moins dans la forme.

- L’imagination crée à volonté ce dont je pourrais avoir besoin. J’ai envie que vienne la vérité pour la contempler dans son indicible violence.

- À ce point ?

- Il y eut un avant, il y aura un après, qui osera le regarder et dire ce qui vient de se passer ?

- Vous ?

- Non, le voir, peut-être, mais le dire ? Et à qui ?

- Je suis curieux de nature, j’ai envie d’assister au spectacle même si je dois en être détruit, ce qui arrivera, j’ai envie de mourir lucide.

- C’est un peu tôt.

- Oh, ce n’est jamais trop tôt, la mort vient à son heure.

- Ne l’appelez pas, vous avez senti son souffle glacé, elle n’est pas loin.

- Sur moi ?

- Non, non, je ne crois pas.

- Sur eux ?

- Elle voyage avec nous, dans nos ombres, mais toujours devant.

- Ils voudront en savoir plus, vos paroles excitent leur curiosité.

- Comme si c’était fait pour…

Regards complices !

- Et alors ?

- Ce qui fut sera remplacée, eux aussi.

- Nous perdons nos mots à parler d’eux ?

- Évoquer ces spectres parés de pouvoirs imaginaires est récréatif ! Silhouettes peintes dans un monde d’ombres grises et ternes. Chacune s’espérant unique mais les exceptions sont rares.

- Vous parlez de vous ?

- De nous.

- Merci pour moi, je ne crois pas en être.

- En être… Question de circonstances, parfois on en vient à les surprendre.

- À se faire surprendre ?

- La vie étonne, souvent le vide, parfois le trop plein, passer de l’un à l’autre, circuler, évoluer sans penser à ce qui vient, à ce qui est ou sera.

- Difficile si l’on dispose d’un cerveau en état de marche.

- Heureusement tout le monde n’est pas ainsi.

- Ce n’est pas gentil de vous moquer des handicapés qui nous écoutent.

- S’ils sont capable de comprendre quelque chose, il m’arrive d’en douter.

- Et eux ?

- Ils ne doutent jamais longtemps, je suis sûr de ça.

- Une certitude est une bonne chose ?

- Non, oui, question de moment.

- Un barreaux de plus ?

- Oui.

- Promis à céder.

- C’est l’intérêt du jeu, regarder, supputer puis être surpris par une violence sans sauvagerie, différente de son usage par l’homo sapiens.

- Vous ne l’aimez pas.

- La question ne se pose pas, je constate, comme si j'étais différent.

- Vous l’êtes, maintenant.

- Je le suis, ou le crois, rêve ou folie, réalité ou délire… Agréable de laisser flotter ses pensées sans savoir ; de regarder sans s’accrocher à quelque chose, d’avoir l’impression d’être gorgé de mots, de vie, de force, prêt à éclater en une onde de vie, comme une bulle sur la surface d’une envie qui nous créa pour cela. Quelques rides superficielles et le temps qui revient vous efface. Vous avez cru exister l’espace d’un songe. C’est si rapide, si fugace, à peine est-il terminé que déjà un autre le remplace. La chaîne est-elle sans fin et le dernier maillon, quel est-il ?

- Vous ?

- Non, non, je ne crois pas, je ne veux pas.

- Un maillon de cette chaîne qui descend dans le puits, un seau de bois cerclé de métal plonge sans savoir vers où, qui, quoi, entraîné par son poids, craignant d’atteindre une surface, de s'y enfoncer, de se remplir, de remonter pour être vidé avant de repartir. La vie est un voyage futile, comme si de l’obscurité pouvait surgir une forme viable.

- Pourquoi pas ?

- L’espoir fait vivre.

- Non, mais il aide à faire semblant.

- Une jolie phrase.

- Si dure quand on la comprend !
 

Je ne le veux plus, j’ai envie d’oublier. L’espoir nourrit le mensonge et farde une réalité glacée et s’amusant de l’effroi qu’elle provoque !

Chez moi aussi ? Non, je le feins pour perdre du temps. Ces personnages expriment mes pensées, mes sensations, pantins entre mes mains comme moi entre d’autres. Eux sont en bout de course, en levant les yeux ils me verraient, en les baissant ils ne découvriraient rien. Ils sont aussi réels que moi qui les emploie pour m’exprimer.

En suis-je incapable seul ?

Je crains de savoir, d’autres mots viendront, des savoirs inédits, des surprises, des souvenirs indicibles. Et la question : ″ Suis-je mort et là pour ressusciter, ou naître ?"

Le puis-je, le veux-je ?

Ni l’un ni l’autre probablement !

Quel blues dois-je subir, celui de vivre, de revivre ?

De quoi ai-je peur ? Pas de la mort, à l’image du commissaire ce n’est pas elle qui me terrorise, j’ai peur de la vie, de ce qui vient, de ce qui est déjà là, qui me déforme, qui distend les barreaux de ma cage aux barreaux de laquelle je m’accroche comme un naufragé refusant d’être emporté. Ce placard fut un ventre dans lequel je pus grandir, protégé, il va devenir, si je n’en sors pas à temps, un caveau m’asphyxiant.

Tout est là, promesses de ce qui ne sera jamais, de mains qui se tendent sans me voir, nourries d’une image, de plusieurs, de trop.

Nourri ou empoisonné, endormi ou intoxiqué ?

Tout à la fois ? Quelle vanité, mais je ne suis pas à ça près.

Pourquoi me censurer ? Le regard des autres m’indiffère, seul importe le mien, celui par lequel, me voyant, je saurais qui je suis et où je vais.

Vraiment ?

Si je me permettais d’y croire sans en attendre la permission, suis-je donc incapable d’y arriver seul ?

Que suis-je, ou qui suis-je ?

Suis-je, tout simplement ?

Les mots dansent devant moi, se jettent, se ruent, s’amalgament, formes mouvantes d’être constamment nourries. Vient le temps de regarder ! Mots cocon à l’intérieur duquel je me protège au risque de mourir d’être trop à l’abri loin de la vie, de son goût comme de son aspect.

Quelle porte ouvrir ?

Si je ne suis pas le dernier maillon, un autre sera fondu qui me succédera, ou me remplacera si j’ai disparu, je ne le souhaite pas, je sens que je peux, que je suis, que je…

JE…

Quel est le sens de ce mot ? Impression en creux d’un impossible destin ou d’un vrai délire ? La porte se refermant sur moi sera apaisante. J’attends sans souhaiter, gonflé de personnages, pièces d’un puzzle à reconstituer pour rencontrer une image effrayante d’être accessible.

Le paradoxe d’une réalité aux goûts variés, amers et difficiles. Mots pressants, obnubilant, je me vide pour que d’autres termes aient leurs places. Les barreaux tenaient tant que je le voulais mais ils sont friables, la lumière passe au travers, une étrange lueur blanche, froide, cruelle comme la lucidité, scalpel d’une évidence longtemps niée. À combattre contre soi on se perd alors que le risque de gagner est faible.

Des mots, des mots…
 

- Perdu dans vos pensées ?

- Un kaléidoscope, impressions, présences, plusieurs, beaucoup… Parler pour oublier, pour me vider, pour… ou contre ? Possible ! Passent les mots, qui suis-je pour vouloir les maîtriser, ensuite, ailleurs, au calme, debout face au vide il me sera donné de comprendre.

- Quand ?

- Entre bientôt et jamais, plus près du second que du premier.

- Je crois comprendre.

- Ne le faites pas si vous pouvez l’éviter. Pour gagner quoi ?

- Soi !

- Vous croyez ?

- Oui, bien sûr, soi !

- Soit !

Regards de vieux amis pouvant se parler sans rien dire, évoquer des souvenirs, radoter, c’est si agréable parfois, parler pour que file le temps.

Et les autres ?

Les américains ?

Sont-ils seulement là, occupés à réfléchir, à faire rentrer dans les cases de leur cours ce qu’ils ont vus. Cela semble facile, mais il arrive que les sensations se fassent rétives au besoin de les normaliser.

Danger ? Intérieur, une bombe au tic-tac obsédant. Ils voudraient parler, l’ont pu, avant, ailleurs, dans un cadre qui les força à puiser en eux une force désormais épuisée. C’est fini, ils ont peur de sentir un souffle nouveau, pire, si violent et insidieux qu’ils voudraient le contraindre dans une cage de définitions bien trop petites pour le retenir longtemps. Bientôt, libéré, il envahira leurs esprits.

Difficile de se croire prédateurs et de se découvrir gibiers !

Logique que cela finisse ainsi ! Le plus efficace des chasseurs trouve toujours plus fort. Ni plus grand ni plus gros, tout petit il peut prendre la forme d’un rétrovirus, c’est alors un ennemi imperceptible et terrifiant, mais le plus efficace est fait de mots. Il semble aisé à définir et dominer quand il apparaît, croire cela amène à se livrer à lui, comme si le mouton invitait le loup dans la bergerie pour arriver à le convaincre qu’il est un mouton ou que lui-même est un loup. Cela peut marcher un moment, un court moment.

Très court !

Et puis la nature reprend ses droits, le mouton se fait égorger, dévorer, et le loup s’en repart, satisfait. Pas heureux, non, repu. Le vrai prédateur sait ce qu’il est, voit ce qu’il fait et a envie de comprendre pourquoi.

Cela est-il déjà arrive ?
 

Cela ÉTAIT-Il déjà arrivé ?
 

                                          § § § §

L’enfer a souvent un joli visage, un tendre sourire avant que ne surgisse la haine dans ses yeux. Le commissaire se laisse aller à ses pensées, dans quelques minutes l’avion se posera, la réalité reprendra ses droits, il ne pas exactement ce qui l’attend, ce qu’il a vécu était-il rêve ou réalité, mystère de l’imagination ou folie sans nom projetant ses délires sur les murs blancs d’une cellule capitonnée ?
 

Quelle différence entre tout cela ? Se tenir en une position n’empêche pas d’imaginer qu’elle est autre, l’apparence ment. Est-il dans cet avion ? Levant les yeux quels fils verraient-ils, fils de soi, fils de mots ?

Qui manipule qui ? Ce personnage est-il le fil me faisant aller et venir en me faisant croire que je suis où je ne me trouve pas ? Tant de rêves errent dans mon esprit enquête d’un instant de vie, d’une flaque d’énergie à absorber pour accéder à une apparence de réalité. Assez vraisemblables pour que je crois en eux et leur donne une vie inaccessible autrement. À l’image de ces vampires qui n’entrent dans une maison qu’invités !

Réalité ou mensonge ?

Je sais où je suis, ce que je fais ! Les mots naissent sur l'écran, la vitesse de mes doigts sur le clavier obère ma méfiance, je comprendrai, après, trop tard, mais c’est fait pour. Ainsi n’ai-je pas à vouloir, je suis victime, crucifié sur l’ordre d’une volonté qui m’utilise mais me justifie.

Dans cet avion je voyage, j’imagine ma destination. Tout pourrait être faux et que je sois dans un désert psychique où chaque phrase est une envie de mirage, chaque apparition un désir d’oasis où m’abreuver. Combien de fois y ai-je cru ? Jusqu’à ne plus oser, jusqu’à vouloir douter, combien de fois au lieu d’eau ai-je senti ma bouche emplie de sable brûlant, combien de fois cela se reproduira-t-il encore ? Jusqu’à quand aurais-je la force de faire semblant de marcher, de me laisser être cette porte sur l’ailleurs, sur un inquiétant néant.

Inquiétant ? Et attirant, je veux le voir ainsi cet avenir au goût de sang, de larmes, au goût amer d’un espoir trop beau pour être vrai.

Pourquoi pleurer ?

J’ai imaginé cela, jadis. Être le dernier sur un monde mort, une larme tombant sur le sol ranimait la vie et lui donner une chance de vaincre le désert. J’attendais une illusion, croyais en une image pour m’y perdre.

Le désert est mon univers, mon domaine, en plongeant mes doigts dans le silice pour en tirer une porte de verre sur un monde si proche et si vaste qu’il me donne l’envie de m’y jeter.

Un monde !

Un immonde…

Tout est pour le pire dans le pire des immondes possibles.
 

Pleurer n’a ni sens ni vérité, je l’ai tant fait. Rien ne changeait, j’évacuais l'émotion sans m’en vider. Les mots seuls ont cette violence insidieuse et sournoise de promettre un demain différent.

Me relever, regarder autour de moi ce ballet de monstres obscènes que je n’ai jamais crains, contempler cet univers infini qui ne m’offre qu’un non-but, le moyen d’avancer sans bouger, sans possibilité d’arriver quelque part puisque l’imaginaire nourri de peur avance jusqu’à l’épuisement.

Et puits !

Pencher sur lui je le vois grouiller de fantasmes terrifiants, chaos originel, bouillonnement de forces élémentaires cherchant à s’organiser pour, y étant parvenu, rester insatisfait et se désolidariser en quête d’un nouveau sens. Je sais qu’il existe quatre forces en physique, mais en face y a-t-il une puissance négative, séparatrice, se nourrissant des autres, inversant le positif ?

Un sujet à creuser ? Mais comment creuser le vide, le rien ?

Le puis-je ?

Je ne fais que cela, regarder dans ce gouffre pour m’y découvrir. Mais n’y suis-je pas déjà tombé et croyant regarder en bas c’est vers le haut que porte mon regard ?

Combien de temps peut durer une chute se voulant infinie ?

Autant que la peur d’arriver quelque part, d’accepter ce désert et de faire corps avec lui. A se refuser l’on ne peut que tout perdre.

Qu’ai-je à perdre ? J’imagine un destin sans pouvoir davantage n’ayant que le pouvoir de m’effacer faute d’assumer l’inanité de mes ambitions !
 

Le ciel sait la petitesse de ce monde, sa fragilité et son importance, c’est le battement de l’aile du papillon dont les conséquences peuvent être considérables. Rien ne se perd, tout se nourri d’un possible.

Même moi ?

Hait pourquoi pas !

Petit être enfermé, porte ouverte mais espérant, malgré tout, malgré rien, malgré moi, ce qui est là et la peur, que demain aura un sens.

J’erre mais pas sans but même si ce dernier est encore impensable.

L’avenir le dira bien assez tôt ! Atterrir, retrouver une société folle où la vie est engloutie par un maelström de violence apocalyptique.
 

Je me trahirais d’emprunter une route qui n’est pas faite pour moi, écrire des mots inutiles m’ennuie de plus en plus. Mes textes sont un fatras brut d’où l’extraction des rares pépites promet d’être un travail de titan.

Mais qu’ai-je à faire d’autre ?

Je peux ouvrir les yeux, mieux voir, mieux être !

Des mots mordeurs, des mots émotions, des mots motivants pour avancer avec le sourire et tant pis si ce sont les bras putréfiés de la folie qui se referment sur moi. Nos enfants pourraient êtres viables, eux !

                                               * * *

Réunion de grosses têtes ! Les policiers américains ont été récupérés pour être débriefés alors que les français allaient de leur côté.

La lourde voiture pénètre dans les garages souterrains, les deux hommes se retrouvèrent face à un ascenseur, unique destination : un étage tout proche, un long couloir, et l’obscurité qui se mit à grandir, à s’imposer. Rassemblés en arc de cercle ils attendent les informations demandés afin de justifier des décisions déjà prises. Les apparences seront sauves, eux aussi doivent rendre des comptes, voire même des contes, à mourir debout ! La société est pyramidale, celui qui est dessous guette l’occasion de monter pour faire ses besoins sur ceux qui le suivent en oubliant ce que lui dut supporter pour en arriver là.

Photos, enregistrements, informations embrouillées pour qui vit dans un costume trois pièces étriqué.

Les flics se regardent, ils sont au pied du mur, le trac les envahit, les images se succèdent, se mélangent, comment être précis, informatif, ou faut-il laisser entendre… Ils savent ce que l’on attend d’eux.

Impossible ! Leurs cerveaux débordent de mots, de sensation, sur le moment c’était simple, les yeux voyaient mais le cerveau enregistrait loin de la conscience. Ils ne savaient plus, les images se multipliaient malgré eux, ils avaient perçu autour d’eux plus qu’ils l’auraient cru. Sur le moment l’angoisse faisait couvercle, le calme revenu celui-ci se dissipait et remontaient des ombres de plus en plus précises et terrifiantes.

Nommer serait-ce faire surgir ici ce qui était là-bas et qui attendait ?

- Je ne sais plus, c’est…

Son collègue l’approuva. Leurs lèvres voulaient se clore définitivement, leurs esprits redoutaient ce qu’ils devinaient dans leurs souvenirs. Quelque chose avait réussi à passer, à se dissimuler pour s’imposer, un poison, le venin de la peur se distillait, s’insinuait, il allait les corrompre totalement.

Totalement ?

Le poids des regards est oppressant, malgré la lumière ils distinguent mal autour d’eux. Est-ce leurs respirations qu’ils entendent, leurs battements de cœur qui résonnent dans leurs têtes, dans quel piège sont-ils tombés ? Ils ne voulaient pas descendre dans ce puits, ils sont des victimes offertes pour conclure ils ne savent quel pacte. La porte est refermée, ils sont prisonniers, condamnés, éternellement. On dirait un cauchemar mais ils savent que c’est pire ! Une intense douleur les déchire de l’intérieur, ils bougent, s’entendent répondre, mais ce ne sont pas eux qui parlent.

Les hommes autour d’eux écoutent avec attention d’abord puis avec surprise quand ils en arrivent à ce qu’ils découvrirent au fond du puits, surprise et soulagement, ils en savaient probablement plus qu’ils n’auraient dus sur les activités de ce club de tueurs. Ainsi tous les membres du premier cercle ont disparus, ils ne restent rien, plus de photos, plus de films, même plus de souvenirs ! Qu’importe ce flic français, il ne semble pas menaçant. Leur frustration est grande mais qui sait ce dont demain sera fait, si, ailleurs, quelqu’un d’autre...

Il fallait percer le secret de cette maison, nettoyer par le feu si nécessaire.

Par le feu…

Tout se déroula très vite, le plus en retrait des policiers recula pour fermer la porte à clé, avant même que les chefs formulent une question l’autre avait sorti son arme pour l’utiliser avec une précision diabolique.

                                              * * *

Le commissaire sourit avec regret.

- Vous vous y attendiez ?

- Ils ne pouvaient pas en sortir intacts, un moment ils purent se jouer la comédie, l’habitude, le dressage, tout cela leur donna l’illusion qu’ils surmonteraient ce en quoi ils plongeaient. Hors du cadre il y avait une telle différence entre d’où ils venaient et où ils étaient que cela fit appel d’air, une dépressurisation psychique, leurs esprits n’ont pas été formés pour supporter cela, ils sont allés vers le plus simple, le plus primaire : La violence, se soulageant à la mode du pays. C’est leur mode de vie, leur façon de résoudre les problèmes, de dissiper un excès de tension.

- Vous espériez que cela se passe comme cela ?

- Oui, ces hommes étaient compromis, le pouvoir est un poison qui tue celui qui s’en sert trop mal. C’est aussi un miroir pour qui s’y contemple. Oui professeur, cela me fait plaisir. Un coup de balai temporaires, je sais, mais utile malgré tout. Il y aura des interrogations, vous connaissez la procédure, la mort délie les langues, les ambitions s’exprimeront, les rancœurs et rancunes se déverseront, l’enquête qui nous intéresse passera au second plan, dans quelle direction la mener, tous les participants, directs et indirects, sont morts, les tueurs aussi, c’est l’idéal pour refermer un dossier et l’oublier dans des archives profondes ! Officiellement tous auront été victimes du coup de folie de policiers épuisés par des investigations trop complexes et terrifiantes. L’explication sera vite trouvée. Les rumeurs vont prospérer, les nouveaux patrons se chargeront de les lancer. Le meilleur moyen de cacher un secret c’est d’en dévoiler la partie la moins crédible, ainsi ses défenseurs sont-ils discrédités ! Les moyens modernes de communications seront mis à contribution et manipulés aisément.

- Les médias pourraient se tourner vers vous, vers nous.

- S’il le faut je donnerais une explication a minima, allant dans le sens de l’officielle pour que tout le monde soit content, nous n’avons rien à gagner à nous trouver dans l’œil du cyclone médiatique.

- Vraiment ?

- Sûr, le téléphone sonnera bientôt, il suffit d’être patient, pourquoi ne pas faire une partie d’échec en attendant ?

Sitôt dit, sitôt fait.
 

Affolement, ballet d’ambulances, tout fut rapide, preuve de l’efficacité de l’entraînement. Quand les troupes de chocs réussirent à enfoncer la porte elles se trouvèrent face à deux hommes pointant leurs armes sur eux. Toute discussion était donc superflue. Ensuite seulement quelqu’un se demanda pourquoi ils n’avaient pas ouvert le feu…

Comme si la question valait d’être posée.

Les journalistes trop curieux furent priés de chercher ailleurs, divers os corrompus leur furent donnés, les morts portent très bien le chapeau surtout quand il est trop grand pour eux.

L’actualité étant ce qu’elle est un scandale éclata qui fit la une, la deux, la douze, avant de n’être même plus un souvenir, personne ne regrettait les disparus, tous laissaient une belle pension.
 

L’idéal est de laisser les regrets au vestiaire, sans regard ni pensée, ce qui s'impose à l’esprit ne trouve de remède que dans la violence.
 

Prendre le temps, plonger dans l’abîme, supporter la première réaction, garder à l’esprit qu’elle n’est qu’une tentation, un risque, et une chance pour qui sait s’en nourrir, l’absorber sans lui céder.

Qui regarde l'abîme... 16  

                                                     17

- C’est une réponse simple et précise.

- Qu’est-il arrivé à votre père ensuite ?

- Il était vivant quand je suis parti, ce qui lui arrivé…

- Je sens que vous ne dites pas la vérité.

- Vous interprétez.

- Je vous pensais capable de prendre vos responsabilités.

- Vous n’êtes pas infaillible. Je vous dis la vérité.

- Vous dites une chose pour en cacher une plus intéressante.

- C’est encore votre avis, pourquoi n’avancez-vous pas ?

- Oui, pourquoi ?

- Vous avez peur ?

- Oui, et non, je ne sais pas, je me sens mal à l’aise.

- Tiens donc, votre réaction ne m’étonne pas..

- Je suis prévenu, je vais être changé par ce que je vais voir là-dedans ?

- Vous l’avez déjà vu, vous savez ce qui a pu s’y passer, entre autre.

- Entre autre ! Combien de victimes dans cet endroit ? J’imagine votre père les utilisant comme engrais, se servant d’eux autant qu’il pouvait, pour tous les usages.

- N’imaginez pas trop, vous courriez un risque trop grand pour vous. L’imagination est tentatrice, dangereuse aussi, restez dans vos limites.

- Parfait !

- L’américain fit un pas en avant, son regard plongea dans le puits, il resta interdit, silencieux, avant que le commissaire ne vienne le rejoindre, puis leurs accompagnateurs.

- Votre père je suppose ?

- On dirait.

- Effectivement, il était vivant.

- C’est-à-dire ?

- Se peut-il qu’il se soit enfermé volontairement ?

- Pourquoi pas ? Une mort logique s’il voulut expier ses fautes dans un accès de lucidité.

- Hypothèse improbable. Le tueur qui rencontre la grâce et ressent le besoin de rééquilibrer les plateaux de la balance.

- Quitte à être fou autant l’être jusqu’au bout, une forme d’équilibre dans une démence personnelle. Se tuer en point final c’est cohérent. Voir venir la mort est le spectacle le plus fort possible, bien plus que la donner.

- Explication intelligente.

- J’approuve. Qui sait s'il n'eut pas, dans un moment de lucidité, la vision de son passé et surtout d'un avenir auquel il ne pouvait échapper que d'une façon.

Parfois cela s’arrête en plein milieu, cela cesse au bord du vide, quand le fleuve redevient une rivière banale, quand les crocs de pierre ne sont plus que quelques récifs épars.

Souvent, mais pas toujours il est agréable, d’en revenir, d’avoir senti sa conscience s’éloigner, il arrive même qu’on lui en veuille d’être revenu.

De qui est-il question ?

Je ne sais pas, je ne peux pas savoir, c’est loin, c’est différent, c’est étranger à tout ce que… Non ! Mensonge, ça n’a rien d’étranger à quoi bon refuser ? Je l’ai vu ce gouffre devant moi, j’ai failli… La conscience fut plus forte. Face à la Camarde elle est revenue, à moins que la mort elle-même ne se soit retirée pour me laisser face à moi-même, pour me dire que mon chemin n’était pas terminé, que je ne pouvais fuir ainsi

- Une fuite face à ses responsabilités.

- Vous auriez voulu qu’il aille se livrer, qu’il raconte sa vie, ses exactions, qu’il livre ses complices et devienne le sujet d’une curiosité malsaine ?

- Il aurait servi la justice.

- Vous employez des mots sans signification. Justice ! Et pourquoi pas liberté pendant que vous y êtes ? Un procès n’aurait servi qu’à satisfaire les appétit nécrophiles de vos semblables, de ces victimes promises à l’abattoir de la normalité, de la banalité. C’était une affaire entre lui et lui, face à sa conscience.

- Ce mot a-t-il plus de sens ?

- Pour qui le souhaite. Une définition, pas une explication.

- Alors il s’est suicidé ainsi ? Mais je retiens vos paroles, désirer suffit-il ? Pourquoi n’aurait-il pas utilisé quelqu’un pour se faire enfermer, d’être trop conscient put l’effrayer.

- L’idée m’intéresse.

- Merci ! Il sait que la mort est l’unique pourvoyeuse de paix digne de ce nom mais il manque de la force d’agir directement alors il utilise quelqu’un qui le contraigne en l’enfermant ici d’où il sait toute évasion impossible. Y être, oui, y venir, non !

- C’est une belle histoire.

- Est-elle belle, est-ce une histoire ?

- Le temps nous éclairera. Contentons-nous des faits, rien que des faits, il est là, mort, conservé par la sécheresse et la fraîcheur de cet endroit.

- On dirait une momie. Jusqu’à quel point resta-t-il conscient ? Il semble calme, pas de blessure visible, il aurait pu vouloir hâter la fin.

- Son esprit était ailleurs, loin, très loin de cet endroit.

- C’est le principe même de la folie.

- De s’extraire de la banalité ?

- De la normalité !

- De ce monde de gestes copiés, de rites encensés pour ce qu’ils ont de sociaux, d’animaux ! Bref, si nous allions y voir de plus près.

Ainsi fut fait. Ils descendirent accompagné par une curieuse émotion. Par cet escalier multicentenaire des dizaines et plus de vies s’étaient perdues dans un enfer sans nom, dans le cercle de pierre qui les attendait s’étaient déroulés d'atroces spectacles, des cris avaient résonnés, des malédictions et des supplications, tout avait pu y arriver et plus que cela. Inutile de posséder une sensibilité hors du commun pour percevoir dans l’air, courant le long des roches qui en avaient été gorgées, des souffrances dépassant le supportable.

Tout le monde porte ce puits, ce réceptacle d’envies terrifiantes, de désirs obscènes, de peur ou de fureur, de haine et de rage. L’amour n’y a pas sa place, mais s’il existe il ne peut se trouver qu’ensuite. Accepter cela en soi vise à cacher quelque chose de pire par le pouvoir de déstabilisation qui s’y trouve incluse. Est-ce l’amour que j’ai voulu cacher alors que j’ai pris le chemin partant dans l’autre direction spontanément. Maintenant je sais et cela n’en est que plus effrayant.

Quelle force persiste-t-elle à me faire avancer conscient et percevant autour de moi un monde aux promesses insoutenables ?

Est-ce un destin, une tentation, une étape en promettant d’autres ? La vie peut-elle promettre la stagnation, le pourrissement ?

Encore envie de me faire peur, de reculer ?

Non ! Finies la peur, la folie, la rage, reste la compréhension de la lumière et des ténèbres et l’ambition démesurée de les mêler non pour m’y perdre mais m’en nourrir. Je ne crains plus ce puits ni ce qui s’y trouve, je ressens une sérénité apocalyptique. Je suis une porte, ce puits n’est que cela. Je suis ce trou noir, il était temps pour moi de l’accepter.

Les conséquences sont proches, amicales et haineuses, petites boules de rage, bulles d’une violence qui déformera la surface du réel.

Déchirer la surface des conventions, secouer ces idées pour en voir la trame, que s’éteigne l’illusion, que le monde atteigne la compréhension de ce chemin qui n’a de destination qu’en lui-même.

Et moi sur lui, pauvre marcheur, j’allais employer le mot « pèlerin », curieux terme pour me qualifier avec le faucon et les criquets migrant et détruisant tout sur leur passage.

Des murs… Ils n’étaient pas en cercle, pas en puits, c’était un quadrilatère, une cage aux murs de peur plus que de pierre, une cage d’ombre pour oublier un ailleurs pire encore, un ailleurs de vie, d’espoir, illuminé par les souvenirs d’un astre moribond, par la vision d’un chemin allant vers nulle part, un chemin finissant, là-bas, si loin et si près pourtant, un gouffre, un abîme, recouvert d’une dalle, des noms et des dates gravés, ne marcher que vers cela et vouloir l’oublier. Je jette en eux les angoisses de mon enfance, les souvenirs sanglants, des avenirs qui furent autant de déceptions. Des murs qui ne me contiendront plus.

- C’est impressionnant.

- N’est-ce pas !

- Vous avez ressenti cela la première fois ?

- Oui, je me sentais appelé à chaque marche davantage, des hurlements violents, des appels, des pleurs aussi. Tant de crimes furent commis là qu’il est évident que seule la disparition totale de l’homo sapiens serait la Bonne Nouvelle des croyants, la vérité derrière ce qu’ils annoncent alors qu’ils n’idolâtrent que leur propre mort fardée pour sembler amicale.

- Vous êtes sûr que la porte peut être fermée de l’intérieur ?

- Il suffit de poser la barre de telle façon qu’en la claquant elle retombe du bon côté.

- C’est une question de chance ?

- Si on peut dire.

- J’imagine mal votre père, ou quiconque, s’y reprenant à plusieurs fois pour y parvenir, une aide extérieure serait plus logique.

- Plus logique ne veut pas dire plus vraie.

- Certes, je vous laisse passez devant, vous êtes chez vous.

- Un hôte ne doit-il pas s’écarter afin que ses invités le précèdent ?

- Ça ne me semble pas une bonne idée.

- Soit, faisons attention comment nous plaçons la barre, si elle retombait mal nous serions enfermés, avouez que ça ne manquerait pas de sel de se retrouver dans ce puits à nous regarder en nous demandant lequel manger en premier.

- Nous n’en arriverons pas là.

- Les conventions disparaissent face à la nécessité.

- J’ai un téléphone sur moi.

- Il n'y a pas de réseau ici.

- Nous vous faisons confiance, vous mettrez la barre comme il faut.

Cette fois – ajouta in petto l’américain. Le regard amusé du commissaire lui fit penser qu’il l’avait murmuré.

La lourde porte s’ouvrit aisément, l’air qui leur frappa le visage était glacé, haleine d’un démon oublié que cette intrusion pouvait réveiller.

Le corps était allongé au centre,nulle trace d’angoisse ne déformait ses traits et s’il avait changé c’était par la momification naturelle.

- On dirait qu’il sourit.

- Il se moque des visiteurs qui ne pouvaient manquer de venir.

- Je me demande quelles furent ses dernières pensées.

- Agréables, il avait oublié le contexte pour s’enfoncer dans le rêve en espérant malgré tout que la mort lui donne le moyen d’y accéder. Au dernier moment seul subsiste l’important.

- Vous en savez quelque chose.

- J’interprète, je n’étais pas à sa place au moment de mourir.

- Il a donc raté son agonie.

- Pardon ?

- Une mort pénible pour expier, sans souffrance pas de pardon.

- Un dernier défi pour regarder la mort dans les yeux, une victoire sur un sort étrange, ultime moquerie envers vous et votre monde, vos idées, vos libertés, apparentes, vos habitudes, tout ce fatras primitif dont vous vous flattez. C’est lui qui a gagné, par conséquent vous avez perdu. Souvenez-vous, la Sainte Inquisition, faire plier l’hérétique, lui faire admettre qu’il a tort. Son reniement rassure, c’est se dire, en oubliant les moyens utilisés, que l’on eu raison puisqu’au dernier moment le contraire rendit les armes et se vendit.

- Lui ne fut pas torturé.

- Seuls les premiers jours sont pénibles, l’envie de manger disparaît, la soif s’estompe par altération du cerveau. La perception même de soi s’asphyxie avant que le cœur ou le cerveau ne s’arrête.

- C’est une mort que vous enviez ?

- J’envie ce qu’il éprouva, sentir refluer la vie en soi pour préserver le plus important, pour gagner une seconde de plus. La mort était son ombre, mais pour lui c’était la vie. Il se nourrissait des émotions de ses victimes non seulement pour calmer ses pulsions mais pour y voir au travers de la réalité. Le prédateur ne détruit pas la vie, il s’en nourrit, il a besoin d’elle.

- Pour sa survie !

- Quelle autre vie avons-nous que la nôtre ?

- Tant se dépensent pour celles qu’ils côtoient !

- Ce sont des spectres, des vampires masqués d’hypocrisie qui aspirent la misère. Eux sont les vrais monstres, eux sont pires.

- C’est un sophisme.

- Mais savez-vous qu’un sophiste est un amoureux de la sagesse ?

- Vraiment ?

- Mais oui, aussi étrange que cela puisse vous paraître, c’est le cas ? Vous avez oublié le sens du réel, tout votre monde n’est qu’apparence, que peur emballée sous vide, du vide sous vide, voilà la banalité.

- Sommes-nous ici pour parler ainsi ?

- Pour quoi alors ? Il n’y aura pas de procès, il est mort, ses complices avec lui, il reste un mystère, votre envie et votre peur de l’affronter.

- Quel mystère ?

- Où sommes-nous ? Dans ce lieu il est impossible de mentir, de tricher. La mort observe, détruit et ne pardonne pas. Il dévoile votre âme, ou son absence. Ici le combat contre l’autre ne sert à rien, j’approuve mon père d’avoir accepté son sort, je le félicite pour sa fin.

- Et pour le reste ?

- Non.

- Mais vous le comprenez ?

- Que pouvait-il contre l’enchaînement des circonstances ? Ses actes appartiennent au passé, les lois humaines ne l’atteindront plus et s’il y en a d’autres… Le danger ne vient pas de ce que nous comprendrions mais de ce que nous apprendrons sur notre nature et notre devenir ! Nous sommes bien, nous parlons pour gagner du temps, et pas le contraire, le problème sera de remonter, de retrouver la société sans pouvoir oublier ce que nous avons vu, éprouvé. Vous y repenserez un peu, beaucoup, à la folie ! Vous irez voir un psy, habitude chez vous mais quand les murs font peur changer la tapisserie est parfois insuffisant. Leur réalité passera au travers de vos tentatives de les recouvrir.

- Et ensuite, que ferais-je ?

- À votre avis ?

- Revenir ici, vous allongez, et attendre la mort.

- Je doute d’en avoir le droit.

- Moi aussi ! Vous le ferez dans votre cave. Quel meilleur moyen que de savoir ce que l’on vaut, ce que l’on peut, que d’affronter cette fin ? Vous me direz qu’il reste d’autres tourments possibles, mais ils attaquent trop violemment le corps et déstabilisent l’esprit. Torturer amène à se perdre dans un magma de douleurs insoutenables qui rongent jusqu’à la base de l’être. Cette mort est la plus intéressante.

- Si vous le dites, la vôtre ?

- Ça…

- Tel père, tel fils !

S’allonger sur le sol, oublier le réel, fermer les yeux et ne les rouvrir sur l’évidence du néant. Intéressant d’y penser, de l’écrire, comme un piège symbole d’un masque indiquant une solution qui m’attire et m’angoisse. Il y a si longtemps que je fais semblant de dormir en attendant une fin que la vie refuse de m’accorder, me retenant malgré moi Oui, ruminer cette idée c’est gagner du temps car ce qui m’effraie le plus c’est de me relever et d’en sortir, ces personnages ne sont là que pour me le signifier d’une façon si claire que je ne puisse feindre rien voir. Je ferme les yeux en sachant que ma réalité me fait face.

Être, ou… être, il n’y a même pas de question !

- Brûlé vif, il paraît que c’est bien aussi.

- N’est-ce pas un peu rapide ?

- Ardu de faire durer le plaisir, la douleur est vite insoutenable.

- Et puis veiller à ce la fumée ne vous tue pas trop vite.

- Mourir avec un masque à gaz serait déplaisant.

- Carbonisé, recroquevillé, vous redeviendrez fœtus.

- N’est-ce pas déjà le cas ?

Bonne question ! Quel est ce cadavre que je garde en moi, le préservant à force de pensées, momie compagne d’un désespoir devenu drogue.

Pourquoi ?

Si je savais ! Si je voulais savoir, si je l’acceptais…Cadavre en cendres, complice d’une peur dont il ne reste qu’une ombre.

Une ombre … Un mur !

L’un fils de l’autre. Il n’y a qu’elle, lui n’est que l’envie que je la vois en obstacle, aspect froid et finitude.

Faux !

Cette ombre est ce puits, là haut, quelque part la lumière me guette.

- Je ne vous vois pas en idolâtre de l’enfance, au contraire.

- Trop banal ?

- Trop normal.

- Vous allez prendre mes idées, ça risque de vous traumatiser.

- Votre père est là, vous n’être plus un fils et pas encore un père.

- Le temps entre les deux permet d’être un homme, hors des contraintes de la société, de ses instincts sublimés. Je ne serais jamais père, jamais !

- Vous avez parlé de changement, il pourrait vous toucher aussi.

- Mais pas dans ce sens-là.

- Vous vous avancez.

- Soit, votre rapport devra se limiter aux faits, il sera facile à rédiger. Je ne vous soufflerez rien, attendez d’être devant votre machine.

- J’ai un ordinateur maintenant.

- Vous êtes un homme de progrès.

- Si vous voulez, mais c’est que je suis plus jeune que vous.

- C’est un avantage de se faire électroniquer à domicile.

- Pour qui ne sait pas l’utiliser, vous n’avez jamais pensé vous y mettre ?

- Je l’ai fait pour les papiers officiels, la création a d’autres exigences.

- Vieilles habitudes.

- Oui, être vieux… Saurez-vous jamais ce que c’est ?

- Pourquoi pas, vous vous faites du soucis pour moi ?

- Ce serait du tracas inutile.

- Merci.

- Je vous en prie ! Avons-nous quelque chose d’autre à faire ici ?

- Il faudra une équipe pour retirer de ces lieux ce qui s’y cache.

-Une équipe.

- Pour aller au terme de l’enquête.

- Je pense que ce n’est pas une bonne idée.

- Il ne s’agit pas d’idée commissaire mais de lois et de procédures.

- Dois-je vous dire où vous pouvez vous glisser tout cela ?

- Inutile !

- Parfait.

- Vous comptez nous en empêchez, faire obstruction à la justice ?

- Sûrement pas, vous oubliez le passé avec une explication !

- Où voulez-vous en venir ?

- Votre mémoire n’a rien de vive. Oublier le passé ne l’efface pas. Faites un rapport que vos supérieurs parcourront, rangez le et oubliez-le.

- Sinon ?

- La série noire continuera. Inutile de courir d’autres risques.

- C’est un point de vue que je ne peux pas partager.

- Je vous laisse prendre vos responsabilités.

- Vous imaginez mes supérieurs s'ils devaient se contenter de ce que j’aurais écrit, ils mourront d’envie d’en savoir plus.

- Ils mourront d’envie, vous l’avez dit.

- Façon de parler.

- Seulement ? Bien sûr...

- Les murs parfois ont des oreilles, ils entendent et mémorisent les mots que l'on regrette d'avoir prononcé.

- Vous ne réussirez pas à m’inquiéter, nous avons les moyens de vous convaincre de venir avec nous, de nous ouvrir la voie.

- Cela vous sauverait.

- La preuve.

- Apparence, vous agirez comme vous voudrez. Pas de projet improbable.

- Soit, remontons.

La lumière du jour leur ferma les yeux, ces instants paraissaient le rêve d’une fin de soirée, quand les esprits alcoolisés racontent n’importe quoi.

N’est-ce pas le cas ?

N’importe quoi…

Le salon était gorgé de soleil, la vue était apaisante, facile d’oublier qu’en dessous, d’une obscurité archaïque, pouvait surgir une terreur sans nom.

La maison allait être fouillée de fond en comble, les Américains en étaient sûrs, facile, le moment de folie passé, de tout mettre sur le compte des circonstances à qui on peut prêter tous les pouvoirs, bientôt ils sauraient.

Bientôt ou bien tard ?

Trop tard, trop tôt, et pour qui ?

Retour avec l’impression de percevoir le monde à travers un mur ouaté. Chacun cherche à retrouver les impressions du moment et finit par ne plus différencier vérité et imagination. Capacité de l’esprit pour se protéger, douter puis conclure que tout ne fut que fantasmes.

Les américains à l’arrière se taisent, conçus dans un moule identique, ils ont repris leur forme, poussés par la tension ils pensèrent autrement, dans un cadre routinier leurs pensées se replient dans leur cage.

Les deux français se regardent de temps en temps, histoire de vérifier que leurs cheminements intérieurs sont identiques. Amitié forgée face aux épreuves, esprits autonomes ils se sont éloignés. Le commissaire a envie de douter, de rejeter ce qu’il devine monter en lui, il voudrait… Mais quoi ? Avoir imaginé tout cela et se retrouver devant son bureau et sa machine à écrire. N’est-ce pas ce qui est arrivé ?

Non, le goût de la réalité est sur lui, son odeur. Aurait-il pu imaginer cela, tant d’effroi, de panique, et la certitude de les regarder sans frémir.

Le papier eut-il été salvateur ? Avoir tout en soi est-il plus reposant ?

La réalité est un support évitant trop d'effort, c’est fatigant de penser, de générer quelque chose au point qu’il devient tentant de tout laisser venir.

Piège !

Ce qui survient sourit comme la mort, face nue et moqueuse, regard de qui a vu l’infini et en revint différent sans être autre.

J’aimerais être étranger, mais à qui, à quoi ? À un monde qui ne m’intéresse pas ou à un univers intérieur que je ne peux fuir ?

Bonne question ! J’aimerais ne pas penser à la réponse, ne rien savoir, me laisser porter par les mots, en espérant qu’ils me conduiront vers un destin funeste. J’aimerais ne pas être où je suis, impossible, dans une autre situation je n’aurais pas ces pensées. J’ai envie d’en savoir plus, trop. Ce personnage est mon ombre projetée vers l’avant, il pose ses pieds afin que je pense pouvoir en faire autant, mais c’est faux, il ne pèse que la vie que je lui abandonne, il passe devant pour me rassurer, le faire en me pensant seul pour affronter ce qui va surgir de n’importe où, de n’importe quand, me ferait peur. Je suis fatigué de jouer, de perdre du temps, j’ai envie d’en savoir plus tout en redoutant le prix à payer, un prix au goût d’improbable éternité. Les mots portent une vie indépendante de leur support. Ils se recopient sans s’altérer.

Qui regarde l'abîme... 14

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Non, pas entre les deux, je suis les deux, et plus, trop, elles sont moi et me font souffrir d’être en vie, de regarder le ciel et de le voir, de sentir le soleil mais d’apprécier les ténèbres. L’une est l’inverse de l’autre et la vie se tient avec les deux, au contraire de ceux qui, à tout nier, ne sont que des instincts, des rites, moins que des animaux : des bêtes !

La nuit sera longue, l’éclair zèbre le ciel de l’esprit s’imaginant dans un cadre connu, rassurant, mais celui qui apparaît à la faveur de l’orage est différent, inquiétant mais prometteur. L’un ne va pas sans l’autre.

Paysage macabre, je connais, j’y suis à l’aise, tant de cadavres parsèment ma route sur fond de larmes et de désespoir. Complices et amicaux je n'ai confiance qu’en eux. Réceptacle corrompus, charognes muettes entendant mes secrets, elles ne les répéteront qu’à l’éternité !

- Mourir ou naître, là est la question !

- Oui, il y a plus de choses…

- Trop ! J’ai envie de mots, d’oublier cet endroit étrange et maudit.

- Vous y êtes venu de votre plein gré.

- De mon plein gré… On dirait l’invitation faites aux vampires, serais-je une victime devant monter d’elle-même sur l’autel !

- Nous semblons ce que nous ne sommes pas, sommes de conventions culturelles, sociales et éducatives sous lesquelles la véritable personnalité se terre. C’est elle qui est à sacrifier, sans intervention extérieure magique et manipulatrice. A chacun, face à soi, d’affronter sa vérité.

- Naître et mourir ! Cela me concerne. Risquer, gagner et puis perdre.

- N’ayez pas hâte que la nuit finisse. Il serait souhaitable qu’elle ne cesse jamais, nous resterions à bavarder en oubliant le temps et ses menaces.

- Un rêve.

- Ou un cauchemar ! Ce serait vivre avec la peur, avec la hantise du lendemain, je désire avancer, savoir. Savoir quoi, ça...

- Vous êtes là pour ne plus fuir ?

- Surtout.

- On ne peut échapper à soi-même.

- C’est vrai, on peut le vouloir, l’espérer, réussir un moment !

Mais pas plus ! Ensuite il faut accepter, à genoux chercher qui supplier, ne trouver que soi, qu’en soi. L’autre est halluciné. N’a de valeur que ce qui est à l’intérieur. Cette porte donne sur tant de mondes, je l’ai ouverte si souvent, errant en des univers étranges, pataugeant dans le sang, écrasant des cadavres, besognant des charognes, tout cela pour me perdre, tout cela pour effacer.

Tout cela pour rien !

Regrets ?

Éternels !

Espoir fallacieux, ! Oubliant le motif de ma fuite je fis un tour complet. La vie est sphérique, courir ramène au départ. Ainsi suis-je revenu vers moi, épuisé au point d’être incapable d’éviter la confrontation, maintenant…

Main tenant ?

Celle qui prit la mienne se retira, ainsi la mer reculant laissa apparaître des vérités atroces et succulentes, horribles mais nourrissantes. La maudire ? Non, je l’ai haïe un temps mais avec le recul je la remercie par ce quelle laissa en moi des cendres d’un amour que je crus possible, voulus bénéfique ! Chimère, masque embellissant la réalité organique. Reste la douce amertume du mépris. Comment se faire comprendre de l’autre quand on ne se connaît pas ? L’image que je montre me coûte de plus en plus d’efforts, bientôt je ne pourrais plus la maintenir et dans leurs yeux effrayés enfin je découvrirais ma véritable nature en une première mais ultime seconde de véritable lucidité !

Logique ! Je le sais, mais j’ai tant à comprendre, j’étends à comprendre…

- Vient l’heure du rendez-vous, de la prise de conscience, d’arracher le mensonge et, face au miroir, de tenter de supporter ce que l’on est !

Ce que l’on hait ? Mais la haine a disparu, la rage s’estompe alors que la sérénité s’approche précédé du renoncement, son triste compagnon ! Me satisfaire de ce que je suis !

- C’est une confrontation rarement préméditée. Qui part en quête de soi porte en lui l’image de ce qu’il espère découvrir. La solution est dans la confrontation au moment où la conscience s’y attend le moins. Nue elle ne peut compter que sur elle-même !

Est-ce vrai ? J’ai envie, j’ai peur… Vie, peur, vieux mots complices. Momifiés ils s’effritent sous mes doigts, reste le souvenir, les impressions, reste… MOI !

- Finalement commissaire j’aimerais que se passe quelque chose.

- Je n’en doute pas, ne soyez pas impatient.

Si, si ! En savoir plus, un peu, aller de l’avant, m’approcher, voir, toucher, prendre dans mes mains, ne jamais céder et affronter l’éternité.

C’est n’importe quoi ! Toiles d’araignées qui ne me retiendront pas, liens avec une démence simulée, vieillarde ridée, moribonde, comment ai-je pu m’accoupler avec ça ?

- Je ne le suis pas, enfin si, un peu, le temps est si lent.

- Il est relatif. L’instant est dense, nous percevons chaque seconde, le temps ne change pas, c’est notre perception qui se modifie, notre acuité.

Je voudrais… Mais il a raison.

Il ? Moi ? Mais lequel ? Celui que je suis, que je crus être ? La réalité est-elle à définir ou à accepter ? Que crains-je de retrouver, de rencontrer, d’apprécier peut-être, mais en mettant les choses au pire !

C’est pour rire, enfin, je crois !

- Plus d’éclair, tout est-il fini ?

- Il y a tout juste deux minutes qu’il y eut le premier.

- Seulement ?

- Je le sens, je ressemble au concepteur de cette maison, elle me parle.

- Que va-t-il arriver commissaire ?

- Comment savoir avant ? Imaginer serait une perte de temps, acceptons ce qui vient, ce qui est là, cette force terrible qui nous guette.

Un nouvel éclair déchira les consciences, le paysage parut autre, un désert immense s’étendait devant la maison, au loin des montagnes se découpaient sur un ciel sans limite. La lumière s’éteignit dans la maison, l’air se mit à chantonner une curieuse mélopée, une douce vibration...

Inquiétude incarnée ! Le silence avait cette densité qui n’appartient qu’aux rêves, les quatre hommes écoutaient, égaux devant l'insondable mystère, devant une violence spontanée, naturelle, dénuée d’âme, imprévisible.

Étaient-ils encore dans cette maison ? Aucun ne l'eut affirmé. Les lèvres restèrent close comme si un murmure pouvait sembler un appel ! Comme si un nom était une invitation ! La curiosité est bridée par la peur quand elle sent un trop grand risque de déchaînement de violence !

Il y eut des bruits, des murmures, des heurts comme si l’on traînait des corps, une séquence du passé remontait à la surface. La télévision aime ces séquences, le héros voit une séquence qui s’imprima sur la trame du temps en image de sang !

Les cris se rapprochèrent les sons se firent plus clairs, plusieurs langues s’affrontaient, une indienne mais l’autre n’était pas l’anglais, même celui du dix-huitième siècle ! C’était autre chose de plus étrange encore.

Instinctivement les quatre hommes s’étaient rapprochés, les ténèbres étaient totales mais ils se rassuraient et le commissaire se demandait ce qui allait resurgir. Quoi, de quand et ensuite, cela cesserait-il ?

Il y eut comme une lumière, rapide, floue, tremblante, mal réglée, trop lointaine encore mais elle allait revenir et cette certitude plus effrayante que le reste était source d’une terreur croissante et savoureuse.

Des voix nombreuses, des suppliques, pas besoin de comprendre une langue pour le percevoir, les intonations trahissent les pensées, dévoilent les sentiments par delà le barrage de la langue.

Réponse négative, la sentence était donnée, il importait de l’exécuter.

Quelle sentence ?

Pourquoi poser la question ? Un jugement équitable ne traverserait jamais le temps ainsi, non, c’était l’atroce qui attendait avec son sourire d’effroi.

La lumière revint, frémissante, arborant un sourire traduisant le plaisir de ce qu’elle était, de ce qu’elle recelait.

Les cris résonnaient, montant en puissance, ils s’éteignirent d’un coup avant de revenir pires encore. Le refus s’exprime simplement !

La lumière dessinait un cercle sur le sol, ils se regardèrent, sans se voir le résultat fut pourtant le même, l’envie d’en savoir plus, ils étaient conviés à un spectacle sans pouvoir le refuser, lui dire non pourrait lui déplaire et eux être amenés à rejoindre les damnés qu'ils entendaient.

Un puits gorgé de lumière, elle s’adapta aux spectateurs, comme si, primitivement, elle n’avait pas été conçu pour eux.

Ils virent et reculèrent.

Même le commissaire ferma les yeux, c’était plus que ce qu’il pensait. Bien sûr lui savait à quoi s’en tenir mais le voir, le VOIR !

Des hommes ? Plus vraiment ou si peu mais pourquoi leur arracher ce qualificatif qui est tout ce qui leur reste d’une dignité dont la perte fait partie de la condamnation ! Que ce soit celui qui se tient debout contre un mur ou celui qui vient d’arriver, qui tremble, à genoux, frappant la porte close derrière lui, il sait qu’elle ne se rouvrira pas, conduit là ce n’était pas pour en être retiré, ce n’est pas pour lui faire peur, ou pas vraiment, ou …

Si !

Bien sûr ! C’est cela, il le sent, le sait, ni pourquoi, ni comment. La peur, son père l’aimait, il n’avait pas compris, pas senti les fils, pas réalisé.

Vraiment ?

Et si, au contraire, il avait fini par le ressentir, par laisser la lucidité l'envahir, s’il avait demandé à son fils une chance ? Mais laquelle ?

Plus tard ! Pour l’heure il fallait regarder, ils ne risquaient rien, ce n’était que du… Du passé ? Mais il est là, il est impossible que ce soit demain, il est la certitude de ce qui fut, au travers des opinions, des idées, des intentions, loin des craintes et des traductions. Quand il palpite devant soi. La gueule impitoyable de l’évidence se referme. Admettre en espérant conserver sa raison, non pas "comme avant" mais la moins tremblante possible ! Hurler est parfois notre seule chance de briser le suaire de panique qui nous étouffe.

Des corps, des d’ossements ici, des excréments ailleurs, le puits semble immense mais de l’intérieur il doit être d’une petitesse insoutenable.

Ce qui se passe là ?

L’homme debout s’approche du nouveau, il connaît les règles, l’autre aussi, qui le voyant venir hurle de plus belle et tente de s’éloigner, course vaine quand la peur vous noue le ventre, quand la folie voile vos yeux il ne reste qu’à supporter, qu’à endurer, à espérer que tout aille vite, que tout soit achevé et que la mort apporte un soulagement mérité !

Le duel n’a pas lieu, comment se battre sans le désirer vraiment ?

Il ne peut pas lutter, il ne veut plus, il doute d’être là, ainsi l’esprit parfois apporte-t-il le soulagement à qui ne peut accepter son sort, ainsi efface-t-il, mais attention, cela revient, cela remonte, le pire revient, comme ce puits remontant de la nuit des temps pour imposer sa vérité, SA vérité !

Sa vérité ? Mais qu’est-ce que c’est ? Ce mot a-t-il un sens ? Je sais que… oui, je connais ce puits, j’y fus confronté, mais y revenir veut dire que je ne sais pas tout, que je n’ai pas tout compris, qu’il reste à admettre.

Quoi ?

Le pire !

Seul le pire peut sortir de cet endroit, de cette vision infernale, de ce que cette haine exprime de rage, mais aussi d’instinct de conservation. Vivre, vivre à tout prix, peu importe comment, peu importe s’il faut manger l’autre, s’il faut dévorer une partie de soi pour durer, un jour la porte se rouvrira, un jour l’opportunité de sortir se présentera, et si ce n’est pas par le haut, ce serait par le bas.

Un jour, ou une nuit, en un long voyage, en des années d’errance, de folie furieuse, en des années d’attente pour une solution enfin proche.

Par en haut ou en bas ?

Ai-je dévoré pour survivre ou fut-ce l’inverse ? Je me suis laissé dévorer, absorber, j’ai offert mon émotion, ma souffrance, mes larmes, j’ai ouvert mon cœur, mon esprit, ainsi, insidieusement, je prenais l’autre, l’utilisais, c’est le mot, me nourrissant sans prendre mais en donnant. C’est l’explication que je cherche depuis longtemps, que j’espère depuis des années, celle… La vraie, la sortie !

Donner est plus intéressant, plus nourrissant, libérateur car l’autre ne prend que l’inutile. Elles m’aidèrent à rejeter le superflu, à… Me purifier ? Non, je déteste la pureté ! À me densifier, le terme est plus adéquat, plus proche de ce que je ressens.

Je ressens, je re-sens !

Je n’ai rien vécu d’inutile, ce que j’ai abandonné ne fut pas une perte.

Au contraire.

Les quatre hommes regardent de nouveau, l’image se déforme, comme au cinéma, redevenue précise il est évident que le temps a passé, que le spectacle est la suite du précédent, quelques heures ou quelques jours, le temps n’a pas d’importance en un tel lieu.

Comme si le réalisateur lisait en eux pour adapter la représentation à leurs habitudes, qu’ils n’aient pas d’efforts à faire pour comprendre.

Comme si ?

C’est ce que je fais non ?

Plus de cris, même pas de rage dans les yeux du plus fort, sa raison n’est pas la meilleure, elle est absente, la folie vint à son aide. Chacun obéit à un schéma qu’il n’a pas voulu mais logique, le plus fort se nourrit du plus faible tant qu’il conserve sa force, viendra le moment où le nouveau aura un instinct plus affirmé, une force plus grande, les rôles se renverseront, simple substitution, les acteurs paraîtront autres mais les rôles eux, et sont eux qui comptent, n’auront pas été changés.

La victime paraît dormir, pour elle le temps prend une autre signification, il doute, refuse, son esprit ne s’est pas éteint, il s’est seulement éloigné.

L’esprit veut briser ces habitudes, oublier qu’il devra reculer pour affronter ce qui lui fit peur au point qu’il voulut s’éteindre.

Pourquoi perdrait-il ?

Revenir au passé, pour comprendre, savoir et admettre.

La vérité est au fond du puits.

Me fait-elle peur ? L’après m’effraie, mais il ne sera pas le plus fort, le puits ne m’a pas détruit même s’il lui reste une chance, saisir mon esprit et le garder, le broyer dans des envies répugnantes, des désirs putrides, ludiques mais dominés. La folie ne peut plus me battre ni le réel m’effrayer. Reste l’ailleurs ! Une Vie accessible. MA vie !

Je me parle d’une autre vie, la mienne !

Merci Louis !

La sommaire lame d’os déchire difficilement le mollet. La victime regarde, c’est un spectacle, ce n’est pas elle. Le sang est chaud, rassurant.

Elle sourit.

Une bouche s’ouvre sur un hurlement muet, le commissaire ne sait plus s’il est l’agresseur ou la victime, s’il serait prêt à tout sacrifier pour survivre, y compris lui-même.

Il perçoit la douleur de la chair arrachée, il jouis de cette viande dans la bouche, de la mastiquer en jouissant des heures de vie qu’elle représente. l’organisme s'en satisfait, l’exploitant pour durer davantage.

Son père avait-il vu cet endroit ? Il n’était qu’un pion qui le comprit un peu tard. Et lui ? capable de tout encaisser jusqu’à désespérer s’y perdre.

Et moi ?

La question vaut d’être posée ! l’abîme est ouvert en moi. Quel esprit faut-il pour imaginer cela, pour contempler ce spectacle sans émotion ? Sait-il qu’il s’agit d’une apparence, que derrière une vérité attendant d’être comprise ? Je pense, ou veux penser, qu’il ne s’agit que de cela. Le plaisir de tuer a disparu, l’excitation de la description des scènes atroces. Quelque chose a changé, je suis différent. Plus proche de ma vérité, elle seule m’importe. Ce que je suis plutôt que ce que je veux, ou crois être.

Être... ou ne pas ?

Choix difficile, la douleur me taraude, je l'exploite jusqu’à l’ultime trace de lâcheté, d’envie d’être loin de ces impressions qui me nourrirent avant de m’empoisonner, à moins que ce ne soit l'inverse.

Il voit son père arpenter ce terrain, et les colons qui, peut-être, ignoraient ce qui s'y cachait mais en perçurent les effets en cédant leurs pulsions meurtrières. Créatures faibles, incapables de maîtriser un appétit qui se retourna contre eux pour les pousser à s’entretuer jusqu’à ce que le dernier expire à son tour et que le silence revienne, temporairement.

Et avant ?

Cette construction est antérieure à la venue des populations d’Asie. Il n’a pas envie de savoir, appelé par une voix gorgée de promesses il fit construire la maison, creuser le sol et dégager le puits, du reste qui le combla ? Question sans importance. Il y descendit, s’y sut accueilli, ainsi est-on souvent prêt à tout parce qu’enfin une main se tend, une oreille se montre attentive, que l’on entend les mots que l’on désirait plus que tout.

Dans quel puits me faudra-t-il descendre pour les entendre ?

J’y suis, entouré de parois nues, pleines d’échos, d’envies repoussées et de promesses non tenues. L’espoir était là, vivant, tiède, accueillant ; ses bras se firent doux, ses cuisses attirantes. Est-ce une victoire d’en garder l’envie pour la vivre en mots ? Et pour qui ? Céder à l’appel de la démence n’apporte qu’une souffrance supplémentaire. Je suis spectateur, ne pas descendre, ne pas le vivre par procuration, m’y jeter n’aurait rien résolu et je n’en ai pas envie. L'aurais-eu que je l’aurais fait, en lieu et place des mots j’aurais utilisé un instrument plus tranchant,le sang aurait coulé, mon esprit s'y fut noyé.

L’imaginer est un jeu, un risque semblant gratuit, semblant...

Génie s’appelait cette enfant, découverte après dix ans de réclusion dans une chambre, seule et abandonnée, sujet d’études, à peine humaine pour ceux qui l’utilisèrent, sujet de thèses et autre balourdises.

Plus l’autre promet plus il ment, et il le sait.

L’autre… Le jeter au fond de ce puits, le, la, regarder souffrir, mourir lentement, ou détruire son corps et son esprit, j’aurais pris du plaisir, un temps, à massacrer, à déchirer, à regarder dans son regard l’éclat d’une folie qui n’eut été qu’invitation à la mienne.

Il arrive qu’il soit trop tard pour apprendre, pour se défaire du passé, le cocon est devenue une cage, l'âme craint de s'extraire d'une sécurité mensongère, avant de s’exposer à une lumière implacable.

Suis-je handicapé, mutilé ? Une part de moi ne fut pas nourrie, atrophiée, elle est enfermée, isolée, momifiée par une souffrance fondatrice. Comment la ranimer ? Corrompue elle gangrène l’esprit. elle veut tout envahir, tout ronger, jusqu’à la conscience même de soi. Je cherchais cela dans ce puits, un miroir, reflet d’une âme torturée luttant pour tenir un peu plus, hantée par cette malédiction qu’est la vie, ce rêve que demain apportera une solution qui ne viendra plus, ni au-delà du puits, ni en lui, ni par le crime, ni par les mots. Ma mort serait une solution, mais ensuite, que reste-t-il de soi ?

Une chambre close, attachée sur une chaise-pot… Plante organique sans esprit, l’oublier jusqu’à s’oublier, jusqu’à oublier d’oublier. Dans l’ombre des murs il n’attend que de pouvoir revenir.

Quelle part de moi n’a-t-elle pas grandie ? Je devine quelle charogne je transporte dans mon esprit, ce jumeau est quelque part, au fond du puits, mieux, il EST ce puits !

Il hait ? Non, ce puits fait partie de moi, me sourit de ce qu’il me proposa et que je sus et/ou pus saisir.

Non, non ! Pourquoi penser à l’avenir ? La chute ne se décide pas, elle se constate, et encore, j’en doute, elle offre une émotion effaçant les autres, elle est faite pour cela, la peur glisse, disparaît, mais tomber c’est arriver quelque part, se réveiller dans un monde où l’atroce marque chaque instant, où l’abominable devient nourriture, pensée obsédante jusqu’à broyer l’esprit si lentement, que le temps disparaît et apparaît la plus sombre des malédictions, l’éternité !

Belle formule, j’en suis fier, ou devrais l’être, si elle n’était pas si vraie, si je ne savais pas ce qu’elle signifie, ce qu’elle est de ma chair que j’arrache pour la transformer en mots, pour m’en nourrir, ainsi suis-je bourreau et victime à la fois, seul moyen d’avoir le temps de trouver la sortie si c’est encore possible, si je ne suis pas prisonnier entre une démence délaissée et une lucidité introuvable.

Génie ? Ce nom sonne comme une moquerie promettant de combler chaque vœux. Impossible, alors autant l’abandonner, ce n’était pas une lampe, les autres n’étaient pas des lumières. Entomologistes mentaux prêt à tout pour découvrir ce qu'ils ne comprendraient jamais.

Ne les haïssons pas, ils ne savent ni ce qu’ils font ni ce qu’ils sont, du reste ils ne sont rien, ainsi est homoncule celui qui se veut grand, nourri de savoir pour contenir l’univers en une pensée.

Une quoi ?

Est-ce son père derrière l’apparition, géniteur jeté dans ce trou pour y mourir de faim, s’y dévorer peut-être, juste retour des choses.

Juste ? Ce mot a-t-il un sens ? Chacun a une opinion en fonction de ses aspirations ou renoncements, acceptant si l’autre en fait autant.

Ils regardent, terreur adaptée à chaque spectateur apportant ses (p)références. Ainsi la vie est-elle un écran sur lequel chacun voit ce qu’il peut et refuse d’admettre qu’un monde différent puisque exister, refusant de voir que l’écran est fait des barreaux d’une cage.

Est-ce son père ou plus répugnant encore qu’il aurait jeté, fœtus d’une conscience rêvant d’une époque refusant de s’éteindre dans un être craignant d’évoluer ! Le temps ne coulera jamais à l’envers et la naissance viendra dans un cri que peu supporteront.

Qui pense cela ?

C’est moi, qui d’autre ? Ce n’était pas un fœtus qui se tenait là mais une enfant, une enfance, enfermée, n’ayant jamais grandie, espérant, à tort, que cela serait possible. Non, il est trop tard, c’était ainsi il y a presque dix ans, ça le reste, pourquoi y aurait-il un changement, de qui viendrait-il ? Comment savoir ce que nul ne vous apprit ?

Pour qui sait facile de donner un avis, de conseiller, j’ai appris à copier, à aimer, mais à l’intérieur seul crie le passé, les souvenirs courant le long des parois du puits.

Une enfance souriante, espoir d’un avenir, envie d’y croire, le sentir se déliter, détruit par les autres. Mieux vaut rester seul, ne rien attendre, disparaître à ses propres yeux.

Tout s’estompe, le puits s’efface comme s’il n’avait jamais existé, les sons s’éteignent, instantanément. A croire qu’il ne s’était rien passé.