Il paraît... on m'a dit, mais j'hésite à vous en faire part, les mots ont un sens pour qui les prononce, un autre pour qui les entend. La couleur des paroles variant suivant l'acuité visuelle, ou intellectuelle, de qui les perçoit. Un commentaire murmuré dans une oreille attentive peut y croître, y embellir parfois, y pourrir le plus souvent suivant si le locuteur est espiègle ou non. Il paraît que le chef est un... mais la hiérarchie peut m'entendre, se méprendre, je devrais me défendre et risquerais de finir en sacrifice propitiatoire, en symbole de l'autorité s'affirmant détentrice de ce qu'il faut, de ce qui convient, du véritable sens des mots, strict et hors des interprétations personnelles riches en confusion.
 

Il paraît que je fais courir des rumeurs, que je rapporte des médisances, colporte des ragots, dissimulé derrière un pseudo, hantant les réseaux soucieux, insinuant que je pourrais dire, que je devrais, mais la peur met sa main sur ma bouche, retient ma main, modère mes explications pour rester sur les rails du consensus mou, ceux qui mènent à ce monde parfait que chacun prétend souhaiter, peignant sur ses sombres pensées un sourire hypocrite et social.

Mais je ne vous ai rien dit, spéculateur mutique je prie mais ne romps pas.

J'ouvre la porte et je regarde autour de moi. Du perron légèrement surélevé la rue est visible de chaque côté, si longue qu'elle semble venir de toujours pour continuer jusqu'à jamais.

Moi, originaire de Carcassonne, dans l'Aude, je n'avais pas l'habitude de ces espaces immenses, de ces distances improbables, les remparts de ma ville me ressemblaient en rien à la grande muraille de Chine.

Un long moment je restai debout, bouche mi-ouverte tel un congre dubitatif cherchant dans sa mémoire une certitude dont ne subsistait que l'ombre déjà oxydée par l'incompréhension ; battant le rappel de mes souvenirs je ne vis revenir que des séquences de vieilles scènes muettes de Charlot alors que Chaplin mon film préféré reste monsieur Verdoux, charmante évocation de Henri Désiré Landru.

Je fis un pas, butai sur la gamelle pleine de canigou de mon chien. Je savais en avoir eu un mais j'aurais juré qu'il était décédé depuis longtemps. Une réminiscence peut-elle être si forte qu'elle s'incarne dans la réalité ? Encore que, celle-ci me laissât une sensation de fausseté troublante comme si j'étais en train de rêver, voir de rêver que je rêvai, et ainsi de suite... Mirages gigognes sans plus de finalité que cette avenue immense et vide semblant un fleuve asséché par l'oubli et la solitude.

Qui étais-je ? Quel était mon nom ? Cette maison était-elle la mienne ? Je craignais d'y retourner, de savoir, de découvrir un puits obscur sur lequel je me pencherai dans l'attente d'une réponse introuvable.

Si, pourtant, je me souviens, j'étais chimiste, blouse blanche, couloirs blancs, salles blanches aux odeurs inquiétantes, éprouvettes pleines de substances bizarres, menaces en cages de verre qu'il me fallait dompter, dresser, pour en faire les serviteurs zélés d'intérêts auxquels je ne comprenais rien.

Alors que je descendais les marches jusqu'au gazon des précisions me revinrent et je ne fus pas étonné que l'herbe sous mes pieds tombât en cendres à mesure que j'avançai : Avant de quitter mon labo j'avais réunis ma famille de monstres en une seule arène, les laissant s'affronter, se mélanger, se fondre jusqu'à ce que le plus fort, ayant ingéré les autres, survive et se sublimant, sorte du piège et me rejoigne afin qu'ensemble nous retournions au bar de mes jeunes années : À l'infini du temps qui passe !

''Je t'attendais'' lance-t-il d'une voix calme à l'homme qui s'approche lentement, routine pour que son client ait le temps de se faire à son approche. Le bruit de ses pas dans le couloir bétonné ressemblait au destin se grattant la gorge. Il se leva, dans le miroir scellé au mur il s'observa rapidement, remit en place le col de sa chemise, blanche, sa préférée, autant se faire plaisir.

''C'est l'heure'' dit-il lentement, conscient d'énoncer une lapalissade, s'il était là ce n'était pas pour une visite de courtoisie.

''Vous passez devant. Vous connaissez le chemin mieux que moi''.

Sitôt dit, sitôt fait. Les deux hommes se succédèrent, marchant vers la petite cour intérieure du pénitencier. D'autres personnes étaient là, des officiels, la famille. Il s'attendait à des regards tristes, des mains tripotant des mouchoirs ou chapelets. Il n'en était rien. Les visages souriaient malgré l'ombre de l'échafaud que le soleil, surpassant le mur, tendait vers lui comme une invitation.

Son avocat s'approcha, lui aussi arborait un air réjoui.

''J'ai une bonne nouvelle, annonça-t-il à son client, votre demande de grâce a été acceptée par le président''.

Les mots résonnèrent dans l'esprit de l'ex condamné, son cœur s'accéléra sous l'effet de l'émotion. Trop, beaucoup trop, pour que le muscle usé par une maladie sournoise le supporte. Il s’arrêta net.
 

Le néo gracié eut le temps de murmurer en tombant sur le sol ''C'est vraiment trop con !'' Il aurait voulu trouver mieux comme dernières paroles.

Un crépitement confus, l'épaisseur de l'huis moud le son de l'imprimante reliée à l'ordinateur en une mélopée monochromatique semblable à l'aveu chuchoté d'une intimité redoutant d'être entendue, pire, de s'entendre, elle, de se comprendre. Qui dit se trahit, en quête d'un pardon impossible puisque péché il n'y a pas, seulement une ou plusieurs faute(s), erreur de l'être commises sans savoir, sans vouloir, sans pouvoir.

L'oreille se colle au bois, le bas son, audible, est incompréhensible, seule la curiosité de l'auditeur, sa culpabilité en quête de rédemption le mute en une confession enfin autorisée par l'impression que nul ne l'ouïe dire ce qu'il cache au tréfonds d'une conscience ne sachant s'exprimer que par gestes, les mots faisant si mal que le mal devient soulagement.

Nul code de la déroute à violer, laid(e)ucation fit taire mythes et prières, musela confiance et attente, enfance et futur. Le jardin se crée au fur et à mesure, y croissent les fleurs inodores des convenances.

Les cartouches de l'imprimante sont à blanc, le bac, sans papiers, a été reconduit à la frontière de la confiance depuis longtemps, de visa pour le réel il n'obtint que celui de sa carte bleu, bleu fiel, encombré d'oiseux le volant dans tous les sens, le prix à payer, à acquitter, sa condamnation est à perpette, son dossier est incomplet, tant mieux.

La gamme mourut dans la gueule ouverte du présent. Bulles d'air, les mots éclatèrent sans personne pour en profiter, nul vamprissario n'était là pour les récolter et les transmettre.

L'archet courait sur les tendons à vif, écorché le corps du roadie était la harpe attendant le concertiste capable d'en arracher l'anacrouse marquant l'éveil de cette conscience imprécise cherchant l'air pour pousser son premier cri, alors que, dit-on, seul le dernier a de la valeur.

Le Nostromo tanguait tel l'ivre violon d'un paganini cosmique, de ses coursives, montant de l'ombre de la peur, des fa dièses inondaient le sol, linceul mouvant de corpuscules quantiques affamés.

Nulle onde, marte no ou marte yes, ne ride les surfaces de l'absence interdit, nulle dissonance ne s'ouïe dans l'éther glacé des galaxies égoïstes que seuls arpentent les esprits dénués du besoin de respirer, sans plisser l'appeau, pierre de Rosette scotchant les curieux sur le piège.

N'espérez pas, n'implorez pas, ne fuyez pas; votre agonie n'aura pas d'écho ! Dans l'espace nul ne vous entendra hurler !