4 janvier 2020
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09:00
L'illusion est tenace qui cherche à s'exprimer.
À trouver dans les mots matière à libérer,
Les moulins enchaînés par trop d'incontrôlable
Don Tichoque mental, rossinante improbable.
Esquisser une idée, est-ce qu'il sait ce qu'il pense
Ce barbier attendant sa propre âme en visite
Pour caresser son cou d'un rasoir qui l'incite
À se vider de tout, de trop, des espoirs, des offenses.
Où est-il ce jardin soi disant paradis
Dans lequel il traînait en s'ignorant maudit ?
Nul tartan pour vêture, seul ment le temps qui passe,
Fait chier d'être lucide, proie en manque de rapace.