LE DÉCLIN DU MENSONGE

Oscar Wilde – 1889 

Cyrille et Vivian discutent dans la bibliothèque d'une maison de campagne dans le comté de Nottingham.

À l'invitation de Cyrille le conviant à venir jouir de la nature, Vivian affirme sa joie d'en avoir perdu la faculté. Alors qu'on leur enseigne que l'Art fait aimer la Nature en en révélant les secrets il en est arrivé à la conclusion que l'étude de l'Art incite à moins se soucier de la Nature parce qu'en révélant l'état d’inachèvement absolu. Elle a de bonnes intentions mais comme le fit remarquer Aristote, manque des moyens de les réaliser. Regarder la Nature c'est en voir les imperfections. Ainsi l'Art put-il naître du désir de lui enseigner sa vraie place. Pire, elle est dépourvue de confort, l'herbe est dure, humide, pleine d'aspérités et d'affreux insectes noirs. De plus il doit corriger un article.

À la question de son ami lui en demandant le sujet il répond qu'il pense l'intituler : Le Déclin du Mensonge ; protestation.

Cyrille lui fait remarquer que les politiciens en entretiennent l'habitude. Vivian peut lui rétorquer qu'ils sont loin du caractère du vrai menteur avec ses dires francs et sans peur, sa superbe irresponsabilité, son dédain naturel et sain de preuve d'aucune sorte. Quand à son texte il est destiné à la Revue rétrospective ressuscitée par le club des Hédonistes Fatigués dont le but principal est l'ennui réciproque. Du reste il peut lui lire ce qu'il a écrit, ce sera plus simple.

Vivian-Oscar peut alors expliquer que le Déclin du Mensonge, considéré comme un art, science et plaisir social, est la cause de la banalité de la littérature de l'époque.

L'imagination doit être mise à l'honneur, non l'exactitude et le respect des informations.

Wilde peut souligner les qualités de Robert Louis Stevenson, maître délicieux de la prose fantastique et délicate alors que Henry James écrit la fiction comme s'il remplissait un devoir pénible et gaspille sur des sujets médiocres son style soigné et littéraire. En France Guy de Maupassant avec sa pénétrante et mordante ironie et son style éclatant et solide, dépouille la vie des pauvres haillons qui la couvre et nous montre des plaies hideuses et des sanies. Zola, quand à lui, s'acharne à prouver que s'il n'a pas de génie au moins est-il stupide même si dans Germinal il y a quelque chose d'épique. Daudet est mieux mais il vient de se suicider littérairement.

Wilde continue sa lumineuse démonstration, parcourt l'art pour argumenter et étayer sa thèse que la vie est peu plaisante et le serait moins encore sans l'Art qui vise la perfection et le sublime.

Les atteint-il ? Parfois sans doute, mais si rarement que cela relève de l'exception. La nature imite l'art et celui-ci repose sur le mensonge et la trahison de son modèle puisqu'il est invention, élégance et beauté face au réel qui n'est rien de tout ça. La vie imite comme elle peut et suscite chez certains l'envie d'en faire autant, ainsi l'art devient générateur et n'est plus seulement un produit.

Dans le meilleur des cas, nous savons bien que dans la réalité du marché c'est ce qu'il est dans la majorité des cas.

Vanité d'imaginer l'intelligence humaine observée par une nature en manque d'idée ? Sans doute, mais cela fait plaisir de penser que c'est possible. Et si c'est un mensonge au moins est-il élégant et permet-t-il de supporter une réalité qui sans littérature, sans art, ne serait, comme nous, qu'elle même. Mentons pour nous supporter, pour sourire en attendant l'inéluctable conclusion.