Je suis... Mais qui le dit, qui a besoin de moi?

Le non-je qui ressent le gouffre qui l’appelle,

Un pantin agité par la peur qu’il perçoit,

La chenille effrayée quand le cocon se fêle.

Croit en moi l’enfant ignorant ses mérites,

Attendant le demain, l’ailleurs au goût de vide,

Mon patronyme est cage édifiée par les rites,

Se tissant par des mots, des phrases insipides.

Lève les yeux, croyant, cesse de n’adorer

Que la nuit t’endormant, caverne du passé.

L’esprit n’est pas dehors, petit être sans âme,

Le tien a avorté, la foi est une lame,

Qui effraie les médiocres en leur tendant un piège,

En Enfer les attend un éternel siège.

Pour te sceller les yeux et conjurer le sort,

Tu ne pries pas, tu crains, tu trembles, tu implores.

Tu restes prisonnier de ton abri de pierre,

Et l’idole sourit qui entend tes prières,

Quand tu lèches ses pieds rêvant à l’anathème,

Qui te contenterait mais ce n’est qu’un blasphème.

Maudire est rassurant, le bûcher te démange,

Toi qui es animal et te voudrais archange.

Dis-moi si j’existais ainsi que tu le crois,

A quoi servirais-tu ? A écouter ma voix

En pliant les genoux, imaginant ma loi.

Mais le martyr t’effraie dans l’ombre de la croix.

Tu encenses celui qui osa l’affronter,

Dans ton antre fermée, tu n’es que lâcheté.

Regarde l’univers dans son immensité,

Tu es à peine rien et en est enchanté.

Oh! je ne t’en veux pas de m’avoir fabriqué,

Quand je m’engloutirai tu seras emporté,

La paix te surprendra, les yeux écarquillés,

Offert, sans bouclier, sans dague ni épée.

Tant de noms, pas un seul pouvant me qualifier,

Quand mourra l’illusion, tu seras terrifié.

Si tu entends ces mots, tu es pensant, non pieux,

Tu regardes le ciel et te passes de ...

Oui, je me souviens maintenant, ils me prenaient tous pour un fou quand je leur ai dit ce que je pensais, comment il était possible de tromper la mort, d'effacer le temps, mieux, de trouver en soi le passage permettant de remonter jusqu'à l'Origine, bien sûr comment le démontrer, comment simplement l'expliquer sinon par des termes simples, après tout que font les religions quand elles disent que Dieu est en soi sinon chercher une formulation la plus proche d'une réalité que personne ne pouvait comprendre vraiment.

Ils disaient tous que j'étais fou, que je me prenais pour un prophète ou pire encore. Pire ? Pourquoi ? Serait-ce de trouver la Vérité car qui alors la supporterait ? Combien serions-nous pour la contempler ? Après tout est-ce si important ?

- Regarde c'est incroyable, on dirait qu'il respire, c'est lui, pas de doute possible, passe-moi le miroir. Tu vois, c'est dingue.

- Dingue...

J'ai entendu ce mot tant de fois me concernant, me définissant, si c'était le meilleur ? Peut-être suis-je, maintenant, en train de récapituler ma vie alors que la chaleur de l'incendie me dévore et que ma perception du temps est modifiée. Bientôt mes pensées cesseront, mon cerveau ne sera plus alimenté en oxygène et je m'éteindrais. J'aime ce terme dans ces circonstances, je me souviens avoir écrit une lettre de Landru à Jeanne d'Arc, l'ironie m'aura poursuivi jusqu'au bout, ou alors je suis vraiment dément. Mais que veux dire ce mot ? Est-il synonyme de folie ou de celui qui arrête de mentir ? Suis-je en train de délirer pour supporter mes derniers instants ou suis-je enfermé dans une cage aux murs matelassés, doux, si doux qu'ils donnent envie de s'endormir, il y a si longtemps que cela ne m'est pas arrivé, si longtemps que je n'ai pas fermé les yeux et cessé de penser.

- Il faut avertir les autres, ça va être l'événement du siècle.

- Non, non, attend, soyons sûrs, ce n'est peut-être qu'un reste d'air prisonnier de ses poumons ou de son corps qui s'échappe, ou les gaz de la décomposition, je ne sais pas.

- Si c'était une expiration régulière d'accord, mais là il s'arrête, écoute, on dirait qu'il inspire, c'est si faible, s'il est vivant que pourraient-ils pour lui ?

Que pouvait-on faire pour moi ? Rien probablement, je savais quelles réactions j'aurais et pourtant je ne pouvais me taire, j'étais habité par ce que je croyais être vrai. Et maintenant, vais-je trouver ce chemin menant à la Source, mourir d'un banal accident de la circulation ou rester cloîtré dans une folie de laquelle je ne peux sortir.

- Ce serait un miracle non ?

- Tu parles, regarde son état, comme s'il était possible de lui rendre simplement une apparence humaine.

Mais c'est là le piège, l'humain n'est que masque, le vrai visage de la vie est autre, différent, il est... Celui que j'avais imaginé ? Je revois mon enfance, si on peut appeler cela enfance ! Mon éducation et ce crucifix qui était mon seul compagnon, tout le reste était interdit, diabolique, dangereux, comme les autres qu'il fallait fréquenter le moins possible pour échapper au mauvais exemple, à la tentation toujours proche, prête à me sourire, à me tendre la main... Quel autre compagnon ai-je eu que ce corps torturé, à qui pouvais-je parler ? Qui pouvait me répondre sinon... Ce ne pouvait être que moi, qu'une invention de mon esprit mais j'ai tellement cru que je pouvais comprendre quand les autres s'arrêtaient aux mots, que j'avais accès au sens réel, que je pouvais. Que je ... La souffrance est incroyable, maintenant, elle envahit chaque cellule de mon corps, comme je l'ai écrit si souvent, l'espérant, l'attendant. Elle m'entraîne, mais vers quoi.

- Écoute, il respire plus vite, il faut appeler quelqu'un, le capitaine, il saura quoi faire.

- J'y vais, reste avec lui.

Avec moi ? Je devine la peur de l'autre, et la mienne ! Je me mentais en affirmant que si cela arrivait je garderais ma lucidité, quand j'ai vu arriver l'accident j'ai cru à une aide, à la confirmation que j'avais été choisi, élu ! Mais par qui, ou quoi ? La folie, la mort... Ou ce pire encore dont on me menaça dès mon plus jeune âge ? Mais s'il y avait...

                                                                            Fin (?)

Quelle bizarre histoire je viens d'écrire, pourquoi suis-je aussi troublé de l'avoir fait, inquiet sans savoir pourquoi, probablement ai-je du mal à comprendre ce qu'elle signifie, comme j'ai du mal à saisir ce que je pense vraiment, ce que j'ai voulu exprimer dans ce que je devine n'être qu'un essai, il me faudra y revenir, chercher en moi sans craindre ce que je pourrais trouver tout en sachant que ce sera impossible. C'est la première esquisse d'un tableau que je crains de ne pouvoir terminer, ou alors à quel prix.

Reste à savoir qui le paierait, mais j'ai mon idée, après tout une Bonne Nouvelle ne l'est jamais pour tout le monde.

N'est-ce pas ?

Dans le fond c'est moi qui crains d'ouvrir les yeux !

Tu es pierre et sur cette pierre, j'élèverai des murs de pierre pour des êtres à l’âme de pierre.

Les pires forfaits sont commis au nom d’écrits par qui ne sait pas lire.

Joli nounours, jouet rassurant, lui donner un nom, lui parler, finir par l’écouter. Se faire pantin, danser au bout de ses fils, ou faire semblant.

Qui est dans la grande malle ? Qui marche dans le grenier ?

J’ai très envie de jouer.

Dieu est la peluche idéale de qui veut rester enfant. L’ami rêvé, le maître parfait, celui à qui l’on peut obéir en oubliant que c’est son propre désir qui s’exprime, la conscience n’ayant besoin que d’un alibi.

Joli joujou donnant envie d’inverser les rôles.

Bien sûr nous nous moquons de ces sociétés que nous taxons de primitives et qui pratiquaient les sacrifices humains. Sommes-nous plus évolués pour autant ? Toutes ces morts qui pourraient être évitées ne sont-elles pas un tribut inconscient que l’homo sapiens verse à un Dieu qui n’a jamais changé ? Qu’est la violence qui progresse, qui s’impose, sinon le sourire feulant de la bête avide de satisfaire sa voracité. Ne croyez pas que dénoncer son existence soit une qualité, c’est une lâcheté. Elle n’est qu’en soi.

Jésus, descendu de sa croix, se retourna pour la regarder, souriant en imaginant ceux qui se précipiteraient pour s’y faire crucifier ou la supporter pour les plus faibles. Aucun n’ayant compris que le plus important, le plus difficile, est de la laisser derrière soi.

Le primitif sanctifie ses instincts. Il veut oublier sa nature, la repousser au loin comme s’il était permis d’effacer ce que l’on est. Refuser l’animal accroît son influence, la peur qu’il inspire est sa vraie force.

Le pire en moi : Satan, promettant de bestiales jouissances diluant l’esprit. Tentation christique d’un désert où la mort semble préférable à la victoire.

N’est-il pas trop tard quand glissent sur soi les peurs qui s’estompent ?

La peur se nourrit d’elle-même. Le croyant marmonne ses prières sans parvenir à découvrir un sens qu’elles n’ont pas. Elles n’ont d’utilité que dans la rumination, l’acte absorbe la pensée, les mots sont une réalité, pas une vérité. Le fond disparaît au profit de la forme, mais la religion n’est que cela: l’adoration du vide derrière le miroir de la mort. L’idole de pierre est l’image du paradis perdu.

Dieu ! vieux jouet abandonné au fond d’une malle oubliée dans un grenier qui n’est plus visité depuis longtemps. Boule de son n’attendant que l’occasion de tomber en poussière.

S’il peut être incarné en une représentation extérieure, le salut ne vient jamais que de soi. Chacun porte son christ mais rares sont ceux réalisant ce qu’Il est.

Satan s’ennuie depuis que Dieu a pris sa place. On n’est jamais trahi que par les siens.

Frôlant l’humanité en se redressant, l’animal devint bête en tombant à genoux. Regarder au loin est effrayant.

Ou excitant.

L’un va-t-il sans l’autre ?

Comme punition du sorcier le Paradis n’est-il pas tout indiqué ? L’Enfer ne saurait lui être hostile.

La pensée est blasphématrice par nature.

Essaie, allons... n’aie pas peur.

Une fausse réponse suffit à qui a oublié la question.

L’Enfer a l’apparence de l’univers primordial ; le Paradis, celle de la fin des temps.

En Dieu le croyant imagine une perfection que seul le néant propose. En Satan il dessine ce qu’il se sait être, ce dont il veut s’éloigner. Par le premier, il refuse son âme ; par le second, il refuse son être.

Le martyr est le terreau de la religion. Seul celui qui ne possède aucune vie digne de ce nom est prêt à s’en débarrasser.

Rien ne sert de mourir, il faut martyr à point.

L’Enfer est gavé de bonnes intentions.

Qui s’effraye d’être né cherche dans un lieu de culte un ventre glacé et rassurant.

Un vampire ne peut pénétrer dans une maison sans y être convié, ses efforts se limitent à le demander, il ne peut pas agir. Ainsi Satan s’impose dans l’esprit qui le veut bien, qui affecte de le combattre pour mieux lui céder.

Ni Dieu ni mettre. Je n’ai jamais désiré me faire maître.

Fille aînée de l’église, la France est devenue celle de l’industrie pharmaceutique. Elle peut chanter: “Non, je n’ai pas changé...”