- As-tu de quoi me payer voyageur ?

- Bien sûr, voilà.

- Rares sont les vivants qui osent descendre jusque-là, encore que vivant ne semble pas un terme te convenant.

- Ton œil est sûr nocher.

- Expérimenté. De même humain ne me semble pas non plus te seoir.

- Je suis ici justement pour en savoir plus sur moi.

- Sur toi, drôle d'idée.

- Celle d'un temps futur où les mots sont différents mais ce qu'ils signifient identique, et masqué. Trouver le miroir convenable est difficile. Ici plusieurs s'offrent.

- Et chacun te donnera un aperçu de toi-même différent. Le temps est pour moi une notion floue, heureusement, la conscience également, mais je suis distrait par les âmes qui viennent à moi et dont chacune me laisse plus que le paiement dont elle s'acquitte.

- Un poste d'observation fascinant, j'espère que nous aurons l'occasion d'en discuter.

- Pourquoi pas, tu viens chercher quelqu'un ?

- Moi ! Une quête que je fais, par chance, consciemment.

- Chance ?

- Du moins pour l'instant, qui sait ce que je te dirais en repartant, si je repars.

- Tu n'es pas sûr d'en avoir encore envie ?

- Peut-être le poids de mon âme sera-t-il trop lourd pour ton embarcation plutôt que l'inverse.

- Je te dis malgré tout à bientôt, vois, d'autres esprits m'attendent.

- À bientôt Charon...

                                                                                                                                  Toile de José Benlliure Y Gil

                                                  05

Le rêve est mort. Il revoit la tombe, ces cadavres, l’enfance hurlant un appel qu’il entendit vingt ans plus tard, le temps d’arrêter de courir, d’oublier sa peur, de regarder dans le miroir de papier sans craindre un reflet cruel. Rien de pire que d’oublier ce que l’on fuit car lui ne vous oublie pas, au contraire, il fait un détour pour ressurgir en provoquant le plus grand choc possible.

Rêve de folie, une peur glacée dont la morsure ne s’effacera jamais.

Jamais !

Le venin est étrange, il ne l’a pas tué, au contraire, la momification était en cours, sans cette morsure elle aurait continuée, il se serait embaumé lui-même dans des bandelettes de papier. Non, cette morsure fut bénéfique et ce souvenir fut lumière et violence.

Il ne le regrette pas, signe qu’il a connu un changement important.

En cours ?

La durée différencie une momie d'une chrysalide. La seconde devenant la première quand la vie ne trouve pas à s’exprimer, qu’elle manque de force pour la déchirer et atteindre la lumière. Le problème étant de se réveiller, de prendre le temps de la réflexion. Le papillon sait qu’en naissant il volera vers la mort, désire-t-il rester où il se trouve ? L'espoir devient prison mais il gagne en temps ce qu’il perd en substance, en connaissance, en vie puisque cette dernière se définie plutôt par sa qualité que par sa quantité.

Jolie formule, pour un peu il serait fier de lui et aurait raison.

Il sourit de ce qu’il pense, c’était, c’était… Il ne sait plus, comme un rêve dont il aurait ressenti la conclusion mais pas le déroulement.

La nuit, le rêve… L’espoir qui s’enfuit pour que s’impose une réalité plus étrange encore que ce qu’il imaginait.

Fermer les yeux, se souvenir… Ils étaient là, attendant, il s’est déshabillé, a descendu quelques marches… Quelques ? N'était-ce pas des milliers, peu importe, les apparences sont une chose, leur sens est différent, il sait que se mélangèrent deux époques, que derrière les faits existait une autre vérité plus puissante, plus efficace et dangereuse.

Ils étaient là, il n’avait pas peur bien que sachant ce qui l’attendait, il n’a pas cillé quand l’éclair a pénétré sa poitrine, il est tombé, tombé… Si loin qu’il ne sait plus, une chute pour l’éternité.

La mort l’a surpris, un froid total, immédiat mais protecteur, la vie s’écoulait hors de lui quand elle revint. La vie, mais Sa vie ? Il hurla et entendit un autre cri, il accepta d’en être l’écho et cela suffit.

Il est embarqué vers… L'éternité ? Ce rêve fou de la vie ? Non, pas vraiment, ce qui naquit mourra, l’univers aussi ! Il ne veut pas être là encore et encore, pris dans un enchaînement néantique.

Une nuit est-elle toujours matrice d’un nouveau jour ?

Piège d’espoir pour supporter l'obscurité. Imaginer au bout du tunnel le point de lumière aide à ne pas bouger, le meilleur moyen pour aller nulle part étant de croire mouvement ce qui n’est qu’un piétinement.

Rêve ou chimère ?

Il sourit de son lapsus, ne l’efface pas, il en dit ainsi plus qu’il n’en voulait.

Presque trop.

Trop ?

La nuit aide à réfléchir, miroir pour qui joue avec l’obscurité comme une enfant avec de la pâte à modeler, pour lui la nuit est intérieure, elle n’est pas l’amie qui dit oui, qui feint, elle est plus, pire. Elle est vraie, sait embrasser autant que mordre, étreindre autant que griffer.

Il aime les deux !

Naguère il écrivait la nuit, dormait le matin, dans ce décalage il puisait une force épuisante qu'il ne retrouverait plus.

Une envie est un jouet qu’il regarde en sachant que bientôt il n’y croira plus qu’elle se délitera et qu’une autre la remplacera. Elle sont des ombres qui passent, jouets de l’enfant qu’il affecte d’être resté.

Affecte ou infecte ?

Il s’est infecté ou affecte de l’être, de lettres, infecté par les lettres...

Jeu à volonté !

Fut un temps… Mais le passé n’apprend rien, sinon à ne plus l’écouter, les yeux dans le rétroviseur ne voient pas ce qui l’attend, c’est ce qu’il fit, prenant le papier pour miroir, croyant voir au travers pour, finalement, s’y découvrir.

À quel prix !

A-t-il tout payé, les intérêts furent-ils pris en compte, amusant pour lui persuadé de n’en pas avoir, un mot aux sens ambigus. Plaisant jouet.

L’aube ?

N’est-ce pas une tenue pour quelque culte archaïque ?

Crépuscule irait mieux !

Il n’aura pas dormi, pas de fatigue, au contraire, ses forces reviennent, et avec elles…

L’heure n’est pas au savoir, pas encore à la compréhension. Des mondes, des vies, plus qu’il l’imagine, d’abord admettre ce qui fut, déchiffrer les images qui diront plus qu’il l’attend. Peu importe, il ne s’agit pas de retenir une leçon mais d’accepter qu’elle soit donnée. L’important est le sens plus que la forme. A quoi bon apprendre par cœur un texte si c’est pour le répéter comme un perroquet ? Il apprendre, il saura.

Et il souffrira ! Il en est sûr par avance, leçon de la vie qu’il retint.

Ne pas… Ne plus…

Le comprendre serait-ce signe de vie ou…

§ § § §

Rencontre. Le commissaire et Morton face aux enquêteurs. Le silence est pesant, les premiers sachant ce qu’ils peuvent dire, les autres redoutant ce qu’ils vont entendre. Tant d’événements étonnants se sont produit ces derniers jours qu’ils craignent que d’autres soient à venir qui les expliqueraient. Imaginer est une chose, la confirmation est plus difficile à supporter, l’esprit gommant ce qui le gêne, le modifiant sans se soucier de la réalité. L’être humain sait mentir à son semblable mais surtout à lui-même, sa première qualité.

- Commissaire…

L’interpellé ne dit rien, se tournant vers celui qui vient de parler.

- … La situation est complexe. Nous ne sommes que des policiers, des intermédiaires entre le pouvoir et le peuple, ce dernier attendant du premier une explication qu’il nous importe de découvrir.

- Et vous pensez que j’ai une solution simple pour vous ?

- Ce serait bien.

- Vous savez ce qu’il en sera de quelques explication que vous donnerez.

- Certains la croiront, par besoin, d’autres la refuseront, par envie d’imaginer autre chose ou par méfiance vis à vis du pouvoir. Croyez-moi, le plus simple est encore de ne rien dire, de trouver des mots assez flous pour que chacun y mettre ou y prenne ce qu’il veut, vos employeurs sauront faire ça, en tant que politiciens c’est leur métier ?

Pas de réponse exprimée, quelques sourires plus ou moins contenus.

- Si j’avais une explication je vous la donnerais, soyez-en sûrs.

Derrière lui Morton retient un sourire. Dissimuler en expliquant ! Ce serait si simple de dire la vérité. Les autorités savent qu’en présentant d’une façon adéquate certains événements il n’en sort que doute et refus.

- Prenons les faits commissaire, si vous le voulez bien.

- Nous en tirerons des conclusions plus ou moins réalistes.

- Il semblerait que vous vous soyez déshabillé de vous-même, vous étiez nu quand vous êtes descendu, seul, dans ce puits.

- Je sais ce que j’ai fait. Quand je suis entré dans cette maison…

- Sans attendre de renforts !

- J’y viens ! En entrant je savais ce qui allait arriver. Ne me demandez pas comment. Je me vois, j’entre, me déshabille, descends, personne ne me menace, personne ne me pousse et cependant il y a quelque chose, une ambiance, une envie, un désir qui m’ordonnait de venir.

- Vous vous souvenez du coup… j’allais dire fatal ! Pour beaucoup vous revenez d’entre les morts. La nouvelle donnée, et les journalistes savent écouter nos conversations, fut qu’il n’y avait pas de survivant, le policier français qui se trouvait là avait trouvé la mort pendant son enquête en ayant pris des risques inconsidérés.

- Ne suis-je pas vivant devant vous messieurs ?

- Si !

Et pourtant ils doutent, si le commissaire s’évanouissait devant eux, si la lumière du jour passait à travers lui, ils seraient soulagé, n’importe quoi d’extraordinaire qui confirmerait ce qu’ils pensent, le voir là, normal, est insupportable.

- Affolement, la précipitation, cent raisons expliquer que l’on m’ait cru mort, vous comprendrez que je ne puisse rien vous dire à ce propos, j’étais… absent.

- Nous avons l’évidence que vous êtes vivant, nous en sommes heureux, nous avons les résultats de l’hôpital, ils sont aussi troublant et ne vont pas dans le sens que nous espérions.

- C’est-à-dire ?

- Vous avez subi un choc immense, perte de poids, déshydratation, faiblesse extrême. Votre blessure était superficielle malgré tout car trois jours après vous êtes là et votre blessure a quasiment disparue. Il ne s’est pas écoulé une demi-heure entre le moment où vous êtes entré dans la villa et l’intervention de la Garde Nationale, rien ne justifie votre état, votre survie. Vous n’êtes pas mort, c’est évident… Commissaire je m’interroge et cela me trouble, soyons sincères, nous sommes entre nous. Vous n’êtes pas un inconnu pour nos services, nous sommes alliés, si pas amis, n’empêche, chacun aime à observer ce que fait son voisin, nous en savons un peu sur vous, un peu plus que vos compatriotes, assez pour tout imaginer, si vous voyez ce que nous voulons dire ?

- Fort mal, excusez-moi, la fatigue est encore là malgré ma récupération rapide. Je suis un policier parmi d’autres, je veux bien reconnaître que mon domaine est peu apparu sous les feux de l’actualité, ce ne fut dicté que par le souci de la discrétion.

- De ne pas affoler.

- On peut le dire ainsi.

- Qu’est-ce qui affolerait un pays quand le pire semble quotidien ?

- Je travaille depuis longtemps, tout a changé depuis mes débuts, ce qui semblait extraordinaire ou insoutenable il y a dix ans est aujourd’hui le sujet de dessins animés pour les enfants qui confondent réel et virtuel au point de se demander si la différence existe vraiment. Les affaires que j’ai eu à résoudre attireraient peu l’attention aujourd’hui.

- Une élégante façon de ne pas répondre.

- Je suis policier aussi, je sais comment les choses se passent. Soyons clairs, tout n’est pas à dire, il est bon que restent dans l’ombre des faits inquiétants, non les plus violents, ce n’est pas l’abondance des cadavres qui trouble, au contraire, nous en voyons tous les jours et la télévision est un charnier, parfois cependant il y a autre chose, enquêter sur ces phénomènes n’implique pas de les comprendre, seulement de parvenir à y mettre fin, rien de plus.

- En tant d’années vous avez appris, compris. Nous connaissons votre valeur, votre intelligence, je ne dis pas cela par flagornerie et ces mots m’écorchent la bouche, je constate un fait, pour certains vous seriez capable de réussir dans tous les domaines. Nous savons que le meilleur moyen de cacher son intelligence est de la montrer sous un jour peu favorable, de faire le pédant, le vaniteux, celui qui sait, dit, et s’amuse de l’ignorance de ses petits camarades, c’est dissimuler son intelligence sous le masque de la culture, de la simple mémoire, il est évident que vous disposez des deux.

Le Français sourit, flatté, quoi que sachant que tout était vrai.

Vanité, vanité…

- Nous nous comprenons commissaire. Nous ne vous en demanderons pas davantage sur ce qui ne nous regarde pas.

- Ce qui veut dire que vous en savez assez.

- Non, justement.

- Assez pour ne pas vouloir en savoir davantage.

- Fine remarque.

- Ne suis-je pas intelligent ?

- Et plein d’esprit, vous êtes français, vous tenez les mots.

- Qui tient les mots tiens les gens. Les mots, les moyens d’informations, contrôler les imbéciles mais la question n’est pas là.

- Juste, commissaire, juste.

- Alors, tout ça pour en déduire quoi ?

- Que malgré tout nous serions curieux d’en savoir plus.

- Trop ?

- S’il le faut.

- Mais puis-je traduire en mots un ressenti tellement intime ? Je savais ce qui allez arriver, ce n’est pas le hasard qui fit que je me suis trouvé dans votre ville alors que se sont déchaînés des éléments inhabituels.

- C’est gentil de le confirmer.

- Mais je suis gentil, adorable même, dans certaines circonstances sur lesquelles je ne m’étendrais pas ici.

- Et nous en sommes heureux, quoi que…

- Flatteur !

Les deux hommes se regardèrent en souriant, ainsi, pour une fois les Américains avaient bien choisi, le commissaire fut sûr que ce porte-parole avait du sang français dans les veines, un américain de deuxième génération, un prosélyte peut-être, les pires !

- Bien, pas une surprise, logique.

- Pour le reste, à titre personnel, je reconnais que je ressentais les choses sans en avoir le descriptif, j’ai fonctionné naturellement, instinctivement serait trop simple. Je me suis laissé faire en sachant que j’étais guidé mais sans savoir par quoi.

- Vous saviez qu’une si grande violence allait exploser ?

- Non, je devinais une énergie considérable en attente. Ai-je été endormi, la chauve-souris vampire anesthésie localement sa victime.

- C’est gentil de la part de ce mammifère. Quel rapport avec nous ?

- Aucun !

- Vous cherchez à nous endormir ?

- Non.

- Mais pas à nous réveiller.

- Pas davantage, je me réveillerai en même temps que vous.

- Vous le redoutez ?

- Oui.

- Vous ne semblez pas peureux, vous en avez vu d’autres, la mort en face, souvent, et, qui sait, de plus près encore.

- La mort n’est pas ce le pire, non, vivre l'est, savoir. Mourir est le mieux qui puisse arriver.

- Vous en parlez avec regret ?

- Disons avec nostalgie.

- Ce qui est encore pire, c’est comme si…

- Comme si ?

- Comme si !

- Comme ça !

- Soit commissaire. Comme si ou comme ça ? Moi aussi je joue sur les mots.

- Vous avez raison, ils donnent du piquant à une vie qui en manque tant. N’auriez vous pas une ascendance française ?

- Ma mère…

- Je vois.

- J’ai choisi l’avenir.

- Ou l’illusion, vous êtes allé au plus simple, choisir le chemin qui descend n’est plus facile qu’au début, vient le moment où les cuisses font mal, ou l’esprit hésite, ne pas se retourner, ne pas douter de soi, voir la pente est dangereux, cela incite au radicalisme, au fanatisme, au nationalisme.

- Je ne tomberai pas dans ce travers.

- Je le souhaite.

Et mon œil disait le Français.

Il est glauque répondait le traître.

- Bref, nous parlions de vous, de vos enquêtes, de votre présence.

- J’affirme avoir été porté par les événements. J’ai souvent agit ainsi, intuitivement, le pif est un vieil ami. Vous ne le connaissez pas, vous avez vos ordinateurs, vos portables, tout un tas de trucs qui finiront par se demander à quoi vous leur servez, mais je m’égare, nous ne sommes pas là pour ça. La violence s’est déchaînée, naturelle, surnaturelle, question de définition, paraît naturel aujourd’hui ce qui est électronique, mécanique ; surnaturel ce qui fait appel à des forces inconnues. L’homo sapiens est amusant, il croit tout savoir, s’amuse des erreurs de ses prédécesseurs mais n'anticipe pas les moqueries de ses descendants.

- Intéressante opinion.

- Adaptée ! Être réceptif à une réalité aide à noter ses modifications. Les paupières closes gênent pour voir, l’esprit éteint restreint la compréhension.

- Vous êtes sensible au surnaturel, au surnaturel naturel pour prendre vos mots ?

- On peut le dire ainsi, une tournure d’esprit, un don.

- De qui ?

- Du hasard !

- Vous n’êtes pas croyant.

- Non, pensant seulement.

Énerver son adversaire pour l’affaiblir, infériorisé il réagit avant de réfléchir.

- Dieu n’existe pas pour vous ?

- Ni pour ni contre.

- Certains n’ont aucun doute.

- Je suis heureux que vous en reveniez au fanatisme.

- Ce n’est pas…

- Mais si. De la sensibilité dont je parle, il vous reste juste assez pour craindre et vous cacher derrière votre signe de croix.

- Nous ne sommes pas là pour parler de ça.

- Moi non, vous si !

- Vous en êtes sûr ?

- Évidemment. Pour vous ce qui s’est passé annonce l’Apocalypse, un trop grand mot Vous vous croyez nécessaire, faisant d’une vie la représentation de ce qui compte, l’aboutissement de la création. Il n’en est rien, croyez-moi, puisque vous aimez croire et ne pouvez que cela. C’est une erreur, nous ne sommes rien, vous comme moi.

Mais quel moi ?

- Vous ne me ferez pas sortir de mes gonds.

- Vous en avez ? J’ai cru que vous étiez incapable d'énervement.

- Vous aussi croyez.

- En rien, la preuve.

Le plus haut représentant de l’administration crut bon d’intervenir.

- Messieurs, je vous en prie, votre joute n’intéresse que vous, nous ne sommes pas ici pour satisfaire un esprit de compétition entre beaux parleurs mais pour comprendre, si nous le pouvons, ce qui s’est passé.

- Comprendre ?

- Oui, commissaire, oui !

- Qui en est capable ? Pas moi ! Un jour quelqu’un apportera une explication. Nous ne pouvons pas tout dominer, autour de nous se produisent des événements qui nous échappent quand bien même se servent-ils de nous pour exister, pour s’imposer.

- Vous en savez plus que vous dites commissaire. Même si savoir n’est pas le terme adéquat. Intuitif avez-vous dit, soit, mais cela nous étonnerait que vous n’ayez pas une idée. Nous n’attendons pas d’explication, les médias trouveront les leurs puisqu’ils ne seront pas satisfait de la nôtre.

- Si je pouvais… Est-ce trop tôt, trop tard ? J’ai été saisis par… quelque chose, parce que j’étais sensible, aimantable pour trouver une analogie correcte. Il se peut que demain j’ai une meilleure idée, pour l’heure tout est confus. J’ai été blessé, affaibli par l’épreuve, anormalement et plus qu’il n’y paraît. Il y a un long moment maintenant que nous parlons, il est illusoire de croire que nous résoudrons tout en une confrontation. Vous et moi avons besoin de temps, que maturent ce que nous nous sommes dit. Les idées font leur chemin seules dans l’esprit, souvent elles aboutissent à rien et disparaissent d’elles-mêmes, parfois elles passent l’épreuve de la vraisemblance et s’imposent.

- Pas toujours ?

- Il n’y a jamais de toujours. Quel plaisir tirer de la certitude, quelle valeur aurait une vie détentrice du savoir absolu, pouvant solutionner chaque problème ? Vous et moi avons besoin de faire le point, en plus j’ai faim.

"Français" ne put retenir le porte-parole muet depuis dix minutes.

"Vivant - répondit le commissaire - un synonyme, je vous l’accorde".

Les français se retrouvent dans un monde gorgé d’incompréhension, le sentant et le détestant. Les. Étasuniens aiment tout expliquer, en particulier à ce qu’ils ne comprennent pas

- Le jeu est intéressant commissaire.

- Tant mieux professeur. Ils ont bien choisi leur représentant.

- J’ai cru que vous alliez parler d’un procureur.

- Pas à ce point là, il ne s’agit pas de nôtre, de vôtre procès.

- En êtes-vous sûr ?

- En principe.

- Charger un bouc de tous les défauts simplifie la situation pour les autres qui se relient en montrant du doigt le seul porteur d’iniquité.

- Vous ?

- Je suis le survivant, le point commun de tout ce qui s’est produit ces derniers jours. Leur compréhension est mise à rude épreuve, de là à me mettre au pilori il y a un pas que je les sens près de franchir.

- Vous êtes une victime.

- Nous verrons, profitons de ce repas, peut-être sera-ce le dernier.

- Vous êtes optimiste.

- Non, moqueur !

- Cynique.

- Aussi ! Mais se moque de tout qui sait la vanité des choses.

- Bien entendu cet endroit est truffé de micros.

- Je suis sûr qu’il y en a dans les toilettes, ils font de ces choses maintenant, des prodiges de miniaturisation, on dirait qu’il s’agit d’une crotte, non, c’est un micro. La crotte n’est pas là, elle écoute.

Regard complice des deux français avant de s’attaquer au contenu de leurs assiettes.

Retour dans la salle d’audience, chacun reprend sa place, les groupes humains se facilitent le conditionnement en ritualisant leur comportement, moins de temps perdu en vaines réflexion, ce qui convint une fois sert à nouveau, encore et encore.

- Messieurs, si nous reprenions le cours de nos réflexions ?

"Beau numéro de faux-cul" souffla Morton à son ami qui opina.

- La situation est compliquée. Faisons preuve d’intelligence en ne nous affrontons pas, nous sommes du même côté, chacun soucieux de faire éclater la vérité.

"Elle te défigurerait !" Pensa le commissaire, certain que son complice se faisait une réflexion similaire, de nombreuses années passées à se fréquenter dans des conditions périlleuses incitent à se ressembler, par l’esprit sinon par le physique.

- Commissaire vous admettrez que nous avons besoin d’en savoir plus, il s’est produit des choses fantastiques ces derniers temps. L’évolution des mentalités et la diffusion d’émissions télévisées à succès font que le public regarde cela avec distance. Son monde se définit au travers de son écran plat, les réactions sont lentes, diffuses, si l’on excepte quelques groupes ici ou là, quelques agitateurs ou profiteurs. Ce qui s’est passé n’est pas loin de ressembler à un épisode de telle ou telle série. Je ne les connais pas assez bien pour en nommer une en particulier.