03

Se nourrir de la mort, s’offrir aussi, voir en celui qui vient, les yeux fous, un complice, un frère et plus. Résister à l’effroi, au moment de panique, s’offrir à lui, aimer ses crocs qui font si mal, savoir que dans ce qu’il prend de moi il y a le risque de la vie. Prenez car ceci est ma vie ! Le corps et le sang sont les limites de l’animal, l’humain sait lire plus loin, voir plus haut.

Êtes-vous sur que je parle de VOUS ?

J’ai mordu, voulu recracher, et puis non, j’ai tenu, le dégoût dans le cœur, aimé le poison qu’il distillait en moi, la souffrance qu’il impose est une chance, celle de lui survivre, puis de le dépasser. L’obstacle n’est hostile que pour celui qui s’arrêtant à ses pieds en fait une idole. Je vois ce qui m’attend, hors de moi avant que mon regard, traversant le miroir, je ne sois face à ma vérité.

Les pensées courent, les mots circulent, la pensée est le sang de l’esprit, les mots sont des drogues, violentes parfois. Ceux dont je n’ai pu me rassasier encore.

Refuser de mordre est une offre de renoncement. Une réussite apparente est parfois le plus grave des échecs puisque vue différemment, la promesse d’avenir se fait damnation si elle ressemble à l’image de ce que l’on croit être.

Le temps crie au rythme du convoi, les cadavres s’entassent, les rescapés fonctionnent au ralenti, préservant le peu de vie qu’ils gardent comme un trésor, une braise qui ronge mais éclaire.

Je suis tout cela, morts et vivants, le train et le paysage qui défile, mosaïque dont chaque pièce sera signifiante. Aimer le pire, noces de mort, mariée sans visage qui accroît mon désir au fur et à mesure que je suis plus proche d’elle, en elle, la pénétrant non pour me perdre mais pour me découvrir, pour naître de cette union. La peur est satisfaite d’être vaincue, la mort d’être comprise. Le vent dissipera les nuages de cendres, le temps apportera l’oubli par la révélation.

Mort et Peur me guident. À moi de le savoir sans m'en contenter.

Cette femme tient la main de son mari, levant les yeux elle me devine, rencontre indicible d’êtres s'accordant. Ses lèvres entament une prière. Naguère j’aurais cru à une malédiction tant l’une et l’autre se ressemblent. Nous sommes ensembles, quand ses yeux à leur tour se fermeront ceux d’une enfant découvriront avec émerveillement un ailleurs prodigieux.

Les mots sont flous, le souffle de Sardon est brûlant, il s’éteindra pourtant, son corps refroidira, ses yeux se fermeront, lui-même s’effacera dans les temps à venir, quand il n’aura plus d’utilité.

Le pire existe parce qu’il est nécessaire.

La créature de métal glisse sur un pont de fer, elle sent l’écurie et voudrait être déjà arrivée. Bientôt elle s’arrêtera, se reposera, laissera son souffle se ralentir avant de repartir pour un nouveau voyage. Aller chercher des aliments dont la peur a tant besoin, le puits se creuse en soi quand la haine s’installe.

Sentant le ralentissement du convoi ils rouvrent les yeux. Ainsi le salut serait possible, le voyage n’avait pas pour but de les tuer tous, pas encore ? Ils veulent tenir, pouvoir sortir, faire un pied de nez au bourreau, lire l'étonnement dans son regard. La cruauté reviendra, un temps elle aura reflué. Souvent une seconde suffit pour supporter des années de souffrance.

Maintenant le train est au pas, ses freins grincent, hurlements, ordres, encore, rien n’a changé, rien ne changera donc jamais ?

Dans un gémissement de vapeur le convoi s’arrêta.

                                           § § §

Du ciel on dirait une toile d’araignée, fils épais, formes oblongues, prisonnières d’une colle invisible. Circulent entre elles des insectes ridicules, vêtus de noir, masqués de dégoût.

Les portes sont violemment ouvertes, la lumière se rue dans les wagons, les soldats reculent, ils devraient être habitués, mais ils restent frappés par l’haleine de la mort. La technique pour traiter les arrivants est au point, rôles distribués entraînement régulier, une machine ne ferait pas mieux, encore moins pire !

Menaces, insultes, regards imbus d’une supériorité trouvées dans l’abaissement, ce qu’ils croient être un asservissement. L’esprit qui résiste se fiche de son environnement.

Descend seul qui peut, les autres sont traînés, les cadavres seront récupérés. le sombre cortège s'ébranle, direction…

Justement, où vont-ils ces fantômes aux yeux de brumes ?

Ils le savent, le sentent, l’air est trop chargé de l’odeur des cadavres pour douter, ils espèrent seulement ne pas souffrir trop que s’éteignent leurs vies. La paix est une chance. Ni accusation, ni prière adressée à des êtres sans âme gorgés d’ordres, des statues seraient plus réceptives.

Un bâtiment tout en longueur, murs épais, fenêtres aux verres opaques, parfaitement fermées, une lourde porte sur rails, ils entrent, avancent sur un carrelage brillant, un vestiaire, ils se déshabillent, puisqu’on le leur demande, quelques pas, une pièce blanche hantée d’une fragrance bizarre, désinfectant et autre chose. L’odeur de menace est difficile à discerner, impossible à nommer quand elle voile celle de la mort. Une porte épaisse, trop mais qui a encore la force de le remarquer ?

Un moteur de camion rugit, un mécanicien tiquerait, un tel ronflement indique un dérèglement, que personne n’intervienne laisse croire que c’est volontaire. Qu’un regard se fasse curieux, voie au travers des murs, le camion est là, entre son pot d’échappement et le mur un flexible fait la liaison, entourant le premier il se perd dans le second.

La plupart se jettent sur la porte, frappent avec les forces qu’ils peuvent réunir, l’instinct prend le pas sur la raison. Ils geignent un moment puis tombent alors que le gaz s’impose. Une mort lente et atroce. Autant s’allonger, mourir en s’accrochant à une image lointaine, puiser en soi la force ou la foi pour affronter l’instant, ne pas céder à ses désirs aux doigts qui veulent ouvrir la gorge, trouver de l’air et les muscles dansent, seuls, cerveau attaqué, rongé, agonie sournoise qui fait douter de tout.

Un silence d’ailleurs revient, corps raidis, yeux exorbités, lèvres retroussées. Une nouvelle récolte pour la Mort repue et lasse.

L’air du dehors reprendra ses droits à moins que, dégoûté, il ne les abdique. Plus d’oiseaux, plus d'animaux dans les environs du terminal ferroviaire, les arbres sont tristes de vivre encore, le sol est gorgé de pourriture au point qu’ils voudraient mourir pour échapper à ce poison, à cette œuvre de l’intelligence humaine préférant le suicide. Les uniformes sentent la charogne, lavés ils conservent cette puanteur, les peaux même n’échappent pas à cette signature.

La fosse zèbre le sol, difficile de trouver un endroit vierge, heureusement de nouvelles installations seront opérationnelles prochainement, les cadavres partiront en fumée. Dans le ciel ils seront plus près d’un Paradis auxquels certains crurent peut-être, sans savoir que l’atteindre serait si difficile. Les bouches de l’Enfer ne sont pas toutes ouvertes, bientôt…

Le jeu serait plaisant de continuer l'extermination, que le commandant seul affronte un monde dévasté. À son tour alors il chercherait par sa mort à effacer la trace de l’homme dans l’univers, le canon dans sa bouche, le doigt qui presse la détente… Et le claquement moqueur du percuteur. Une autre arme, dix, cent… Aucune ne fonctionne dès lors qu’il la retourne contre soi, si c’est pour tirer en l’air c’est parfait, qu’il change de cible et le petit claquement sec est le rire d’un vieillard ironique.

Autour de lui, soulevés par le vent, des nuages de cendres singeant des formes humaines dansent en le poursuivant. Il ferme les yeux, les rouvre, elles sont encore là, plus nettes encore, des visages qu’il reconnaît, souriant.

Le temps, voilà la solution, attendre, regarder dans le miroir les ravages des siècles, espérer le vieillissement. Rien ne vient, rien, même cesser de s’alimenter ne provoque qu’un affaiblissement passager, ce qu’il faut pour provoquer la souffrance l’incitant à se réalimenter sachant que rien ne viendra le détruire.

L’univers l’entretient, les portes de l’Enfer sont closes devant lui, incarnation d’une espèce damnée pour sa lâcheté.

Les corps sont jetés dans la fosse, ils glissent, s’empilent, les prisonniers récemment arrivés les disposent correctement, il importe de ne gaspiller aucune place, la méthode doit être suivie à la lettre, doublée. Le bras d’un homme passant autour des épaules d’une jeune femme, personne n’y prête attention, hasard, déjà la terre retombe, rideau sur une représentation qui n’est pas, pas encore, la dernière.

                                            § § §

Est-ce moi qui agonise, dans mes poumons qu'entre ce nectar qui va ronger mon corps ? Non, je sens la résistance d’un corps qui s’épuise en vain pour une lutte qu’il ne comprend pas, l’esprit est trop loin. Je sens les effets du gaz, les réalités de l’agonie mais j’ai envie de rire, de jouir de ces sensations. Tant de vies se perdent, un tonneau en perce se vidant sur un sol indifférent, de lui sortirent ces vies, qu’il les retrouve est logique. Je cherche un regard, celui de cet homme, mais non, les yeux révulsés ne verront que sa fin, cette femme… cette autre… Je vais de l’un à l’autre. Le temps est une toile peinte sur laquelle s’agitent des acteurs découvrant leurs rôles au fur et à mesure.

Je suis mort souvent, des millions, des milliards de fois, je porte les décès de chacun des humains qui foulèrent cette planète depuis qu’il s’en trouva un pour se dresser, pour dessiner sur un mur, pour accepter l’ébauche d’une pensée. Celui-ci je le hais, c’est de sa faute si je suis là, si je suis je, si je suis…

Combien de fois me faudra-t-il mourir encore ?

Pas de cage hormis la peur. Cobaye dans un labyrinthe fuyant la sortie quand toutes les voies y conduisent.

Le papillon sourit à l'idée de l'ouragan que le mouvement de ses ailes allait produire...

                             02

Le vieillard que d’autres durent porter résiste, sa vie épuise la plus infime parcelle de force. Force moqueuse qui se retire de ceux auxquels elle promettait mais stagne dans le corps d’un ancêtre. La différence est infime entre l’enfant et le vieillard, question de temps. Patience, regardons le passer, quand vient la fin il semble s’être écoulé quelques minutes.

La mort est une délivrance, la naissance aussi, la mère offre un pion supplémentaire à la camarde.

                                           § § §

Étrange milieu, mélange d’excitation et de répulsion, je vois, je sens, je touche, les corps sont proches, celui que je palpe me semble étranger et pourtant moi, mon appétit croît à chaque respiration, chairs dures, graisses disparues sous des peaux jaunes et marbrées, sales et attirantes. J’ai envie de caresser, de profiter de ces textures sordides, de planter mes griffes, d’arracher pour que se révèlent les organes, les viscères, le squelette, le réseau des veines. Le frisson de dégoût sera mien autant que le plaisir d’être celui qui répugne. Passer ma langue, laver les cadavres encore tièdes, récupérer en moi ce dont ils se vidèrent, me remplir de pus, trouver ma forme, mon apparence, outre de peur ne sachant de quoi s’emplir.

Aucun poison n’est assez violent pour mon plaisir.

Ils sont là, vivants et cadavres, les premiers envient les seconds, cherchent à mettre un terme à une agonie sournoise. Puisque la mort est inéluctable autant chercher dans ses bras glacés une larme de réconfort. La mort joue, s’approche puis recule, teste les âmes, sachant qu'aucune ne peut la refuser dans un sursaut de peur. Elle se fera attendre, elle a le temps. Elle EST le temps !

Comment pourrir et vivre encore, savoir son corps en lambeaux et résister ? Pourquoi être là, au milieu du gué, incapable d’avancer ni reculer ? Le choix est un leurre, le sens c’est devant, tout droit, vers cette surface sombre qu'est le miroir de l’esprit. En elle la vie se reconnaît.

Retour impossible.

Enfants, vieillards, adultes moribonds. Regards qu’une question traverse parfois, service minimal. Que reste-t-il de ce physique que les hommes aimaient tant, de cette fière poitrine que les privations effacent, de ces jambes qui flageolent, de ce regard pénétrant qui… Que reste-t-il de ces vies en lesquelles je patauge cherchant une jouissance que je crains de trouver ?

Cette mère parle à son enfant, refusant d’admettre son décès, elle caresse ses cheveux sans voir qu’ils collent à sa main, que la peau suinte, se tavelle de couleurs nouvelles, quand ses doigts traverseront cette fragile barrière elle sombrera un peu plus, cherchera à arracher cette fausse protection, à trouver ce qui reste de vivant dans un corps se liquéfiant déjà. Un reflet quelque part, mais où, qui ? Je ne veux pas savoir, pas encore. Quelles mains se poseront sur moi, avides de fuir mais incapable de bouger, prisonnier, et les dents mordent, les bouchent se nourrissent de moi. Je vois mes chairs avalées, mes os à nu, muscles rouges, tendons. Les mains arrachent, se fraient un chemin, l’éclat d’un rire lointain, un visage à mon image, c’est ma peau qu’il vole et plaque sur l’impossible pour lui donner un aspect acceptable, mais je ne peux pas. Courir, encore plus vite, encore plus loin, ne jamais m’arrêter, jamais.

J’attends la mort, je sais qu’elle est là puisque JE suis là !

Prison carnée, ventre glacé, vague qui m’emporte, poison pour me ranimer. Mais je ne veux plus. Que le froid m’emporte ! La lumière ne verra qu’un corps sans vie, au cri résonnant par delà l’univers pour l’éternité.

Du premier cri au dernier soupir, le temps de l’illusion.

Cela est trop proche pour m’être étranger, ultimes espoirs d’un vivant redoutant un combat perdu depuis toujours. L’odeur du charnier me rassure. Je frémis d’une joie implacable. Tous se retrouvent dans la mort, dernier goulet avant l’anéantissement.

J’espère !

Qui suis-je, quelle est ma place ?

En chaque esprit je trouve des sensations se proches qu’il semble qu’un seul être soit là. En putréfaction toutes les âmes retournent à la boue dont elles crurent être sorties.

L’agonisant me devine, s’offre, me confie ses ultimes forces, se fait encrier pour mes pensées. Mais non, ce serait si facile de le libérer, de le justifier. Il est un décor, pas un être.

Suis-je plus que cela ?

Le temps m’emporte, ma quête est loin de sa fin, émotions et sensations sourient de me voir offert à leur pouvoir, à leur désir de plonger en moi, de m’habiter, sachant qu’elles peuvent tout se permettre car incapables de me détruire. La vérité fait mal, s’attaque à l’amnésie salvatrice. Elles vont disparaître au terme du voyage, j’ai envie d’en faire autant, de partager ce sort. Je ne peux pas, je ne peux plus.

Ces condamnés me nourrissent, m’accompagnent, ils ne m’en veulent pas et la honte est un sentiment qui ne m’effraie plus.

Leur mort à venir est celle dont je sors.

Ce jeune homme me plait, la faim le tenaille, il sait comment gagner du temps. Le cadavre est là, il suffit d’oser, de risquer, d’oublier cette âme qui gène. Allons, est-ce si difficile, est-ce la réprobation que tu crains, ou la jalousie ? Est-ce le regard de dépit ou d’envie ? La vie aime à passer par-dessus le dégoût d’elle-même, une épreuve qu’elle s’impose, un sourire, un cri, une main qui se tend et qu’elle redoute de voir saisie.

Par-dessus… Mais pas sur rien, sur un pont de rage où…

Ce pont ne peut exister, il ment, il triche. Les lèvres se posent sur la chair froide, des larmes se perdent, un sanglot, paupières closes. Les mâchoires se crispent. L’esprit sait que la vie est mécanisme, un corps geignard auquel il importe de dire non.

Dans la nuit le bruit du train est un éclat de rire traversant le monde et le temps.

Bientôt la terre sera un désert de pierre. La victoire du minéral seule apportera la paix.

Rien n’est pire que de voir sous soi l’abîme ouvert sans pouvoir y tomber. Alors l’esprit s’interroge, il cherche, il Se cherche.

Il ME cherche…

Est-ce à moi que ce message s’adresse ? Quel est le sens de ces mots ? Dois-je y puiser regrets et remords ? Tenir, avancer les yeux ouverts sur le monde que je découvre, un chemin déjà parcouru. Une seconde chance m’est offerte. Un rendez-vous est pris, la lumière m’attend. J’ai envie de poursuivre en affirmant que je ne lui survivrait pas.

Et si c’était le contraire ?

Je ne sais pas si je suis réel cependant je pense, je ressens, le corps est-il nécessaire pour cela ? La voix de la vérité murmure dans mon oreille, je fais l’idiot, un rôle si bien joué que je faillis croire en lui, et puis un jour j’entendis des coups contre la porte, sans me méfier j’ai ouvert…

Je n’ai rien tenté, imaginé, presque voulu, sans passer à l’action. Ces instants de doute s’effaceront devant l’évidence d’un temps s’achevant, d’un avenir s’imposant, d’une destinée dont chaque mot serait la peur que je ressens et mon désir de reculer. Je feins de chercher mon chemin, c’est lui qui m’a trouvé, qui m’emporte, Pas d’arrêt avant le terminus, des ralentissements pour regarder, et la marche reprendra. Eux voient en la mort une sortie, moi je la sais close, une issue de secours dont la clôture m’impose de faire le tour, de reprendre en sens inverse un chemin parcouru dans la précipitation et l’angoisse. Difficile de comprendre dans un contexte aussi impressionnant débordant de violence et de rage, folie de l’une, désespoir de l’autre, un cadavre dont les yeux ouverts sont une invite, cette femme si belle tombée les jambes écartées, son sexe envahi de sanie, j’ai envie de poser ma bouche sur lui, de l’aspirer, de me repaître d’une ciguë qui ne peut plus me détruire, c’est déjà fait.

La lucidité est le pire. C’est évident une fois passé l’irréversible, elle est le savoir nécessaire pour dompter sa nature. Seule une imagination aussi perverse que la mienne pu concevoir ce piège et s’y enfermer. Je me veux moribond, attendant les mâchoires qui me déchireront, je ne vois que les miennes en un sourire complice et moqueur. Ce train dépasse ma propre vie, milieu clos dont il est risqué de vouloir sortir avant qu’il ne soit à destination. Le paysage se fait aimable, attirant, un virage, le convoi ralentit, sauter… Non, le moment est passé. Je me retourne et le vois, là bas, loin, inaccessible comme tout ce qui provient du passé. J’ai faim de ces morts, de ces souffrances, de ces agonies prisonnières dans l’attente d’une échappatoire loin de l’adulation nécrophile. Ils ne peuvent avoir peur de moi, je l’ai voulu, mais non, pas de réprobation, au contraire, à travers le temps la souffrance partagée, comprise, est utilisée.

Je le veux ? Mais quel je ? Impossible d’imposer, entendre seulement, oubliant la peur par la certitude que lui céder serait trahir. J’aurais pu être dans la locomotive, loin de ces wagons remplis autant de sens que de morts, j’aurais pu choisir… À l’image du train je suis le chemin tracé, les rails sont posés sans place pour la liberté. Je devine les gardes, leurs sourires, leurs blagues lourdes, leur peur partout présente. Ils parlent forts comme qui ne veut pas s’entendre, faisant mine d’écouter l’autre pour se confesser ensuite. Si chacun s’écoutait, s’entendait, si… Mais ce pouvoir est rare, heureusement. Si la lucidité est un miroir lui en est le cadre !

Quelque chose m’attend dans ces mouroirs roulants ou dans leur destination, une force qui m’espérait, ces événements en sont l’appel ! Restait à l’entendre puis à percer son mystère. Ne pas comprendre trop tôt, ni trop tard. Je suis pile entre les deux.

 Crocs-yante ?

          Binge-drinking : Vider des bières avant d'en remplir une (le plus tôt sera le mieux) !