08

Lui est mon semblable, mon ancêtre.

Foi est un mot qui lui aurait plu si les croyants ne l’avaient bovinisé ! Peu importe, il écoute un ordre intérieur et son attitude est la meilleure traduction qu’il ait trouvée.

Je retrouve mon voyage, un milieu clos, comme un ventre, ou ce bureau ! Je distingue au loin la forteresse se découpant sur le ciel, incarnation d'une impensable volonté puisque sculptée dans la montagne.

Cela ne demande que du temps.

J’en ai, ça tombe bien, non ?

Ça… Tombe ?

Logique.

Sa condamnation ? Une arène infernale, la peine de mort a disparue, les condamnés sont jetés dans une vaste cellule, à eux de s’y débrouiller. Personne, avant moi, n’eut-il cette idée, et le pouvoir de la réaliser ? Allons donc ! le temps n’oublie pas.

Le vent chasse les cendres, apparaît ce que je crus un désert et qui n’est que la nudité d’un esprit face à sa vérité ?

Les époques s'entremêlent, torons d’acier fragiles séparément, indestructibles réunis.

La bête a sa tanière au fond d’une caverne, un puits en a la forme, une bouche d’ombre sur un ventre mort noyé de prières pour qu’aucun esprit n’y survive. Retrouver le temps d’avant la pensée, le désir, la conscience de vivre.

Ce puits était sa destination. Il y fut jeté pour se perdre, le contraire arriva. Face aux instincts fondamentaux il aurait pu céder, il s'y refusa, sa conscience aurait été engloutie.

Il vit ses semblables fonctionner, chacun avait son territoire et les arrivants étaient autant de jours de survie supplémentaire.

La peur qu’il ressentit ne fut pas de mourir mais de trahir. Il ne comprit pas cette pensée, qu’elle n’était qu’un désir d’harmonie avec ce qu’il ressentait.

Moment unique que celui de son entrée dans le puits, il ne se débattit pas, au contraire, c’est seul qu’il avança et les gardes restèrent immobiles. Les autres s’approchent, intimidations, le passé rugit mais ne domine plus, au contraire, la limpidité du présent l’arrache des esprits lui ayant cédé.

Ni cri ni combat, tous se rassemblèrent, les vrais perdants furent ceux qui, en haut, attendaient de se repaître d’un spectacle qu’ils connaissaient bien. Le puits était le reflet de leur enfer.

Quelle étrange émotion brûle en moi par ces pensées ? Par l’imaginaire ce personnage m’ouvre la voie.

Une petite flamme bleue s’offrit à moi quand je pouvais prendre le mauvais chemin, la regardant j’ai bifurqué. La souffrance dans l'encrier fut mienne, j’espérais un ricanement sinistre, j’eus un merveilleux sourire, une vie dont la marque ne s’efface pas.

Une goutte de lumière dans l’épouvante suffit à en faire un océan de vie. Des larmes d’amour dans une nuit hurlante en font un monde de douceur et d’avenir.

Il est mort, moi… Aussi !

Mort du refus et peur de naître, voici mon présent.

Combien d’âmes donneuses de leçons sont-elles des formes sombres prenant pour la vie le masque putride collé sur leur visage ? Le maquillage tient mal sur une chair qui se liquéfie.

La lumière ne disparut pas, l’encrier est vide, il y en a un autre, effrayant de proximité. Ma plume y trouva ces mots.

Les barbelés sont de vent, les bouches d’acier se sont tues, la vie est la plus forte.

On dirait qu’il pleut.

Souvenir : un homme, seul dans un monde vide, une émotion, un battement de cœur, une larme glisse sur sa joue, tombe sur le sol et se répand pour ressusciter un monde.

La peur, la haine furent un peu dures à avaler.

Le plus dur reste à faire. Ensemble.

                                            § § §

L’air pur me tourne la tête, le vent est tiède, un écureuil m’observe avant de retrouver ses occupations.

J’attends une enfant, une enfance et davantage, un symbole, un archétype, une part de moi s’imposant par delà la peur.

Elle est derrière moi mais dans un cadre différent, j’ai envie de la voir, de lui donner un visage, un sourire… Mais il ne faut pas, se retourner trop tôt est dramatique, Orphée vous le confirmerait !

La main est douce mais les yeux me brûlent tout d’un coup.

-  Cela fait si longtemps n’est-ce pas ? J’ai attendu.

Je hoche la tête, parler est difficile.

- Tu peux parler, penser, pas de secrets entre nous, tes mystères s’effacent devant moi. Non, attendre fut facile, tu avais un si long chemin à faire, tant d’épreuves à passer. M’appeler eut été par désir que je t'arrache au monde alors que ma raison d’être était de t’y ramener. Tu as une forte volonté, tu la nommes patience, résistance, cela ne change rien à sa nature. Ton désir d’exister se masqua pour s'imposer, tu pus vider le réservoir de haine et de peur avant d’utiliser celui qui peut me donner une réalité. Je souligne une découverte récente. La vérité est violence, elle ne t’emportera plus. Ce monde est tien, tu y as une place à découvrir et accepter. Tu y vainquis la folie par un affrontement d'hormones et autres neurotransmetteurs puisque tu aimes mettre les "vrais" termes plutôt que leur traduction "humaine". Je lis en toi que tu pourras… Regarde ta vérité et tu découvriras ton but. Je ne suis ni amour, ni désir, oublions les mots pour accepter l’émotion. La folie ne t’aurait pas permis de me suivre, seulement de l’imaginer avant de te réveiller dans une horreur dont rien n’aurait pu te sortir. Ces dernières semaines t'auront fait du bien, tu n’es plus l’enfant tremblant que je connus, pas encore adulte, encore un effort, un petit. Pourquoi  ? Tu le sais, je perçois l’émotion qui t’étreins, elle me donne la force d’être là, une énergie lucide, ce n’était pas le cas la première fois. Elle fut si violente, faillit te détruire, une étreinte que tu ne sus accepter. Tu y penses encore, voudrais boucler la boucle, revenir au moment de notre rencontre. Tu te souviens du cadre, un écrivain qui après des échecs réussit mais découvre que sa vie n’a plus de sens alors que son œuvre est achevée. Tu voudrais agir ainsi, consciemment, achever ton travail et mourir. Le chemin est long, suffisamment pour que tu oublies cette idée. Me trahiras-tu ? La route de la vie est inédite pour toi, un défi. Tu penses à Elle, aux circonstances qui la rendirent si importante. Sans ce lien avec le réel tu aurais pris un autre chemin. Mon visage d'enfant fut devenu la laideur moqueuse d'une démence impitoyable. Mille surprises viendront, cela t’amuses, je te vois sourire.

- Pourquoi pas, ce n’est pas si fréquent.

- De plus en plus.

- Je voudrais comprendre ce que je ressens.

- Mauvaise habitude.

- Trop tard pour en changer. 

- Faux, tu le sais.

- Tu as raison, mais je voudrais connaître ce qui m’attend.

- Alors tu ferais tout pour vivre autre chose.

- Oui.

- Tu es d’un compliqué ! Tu te veux exemple, mérite-le et prends tes responsabilité. L’échec n’est qu’un mot, tu aimes regarder derrière toi, c’est fini ! Aduler les épreuves passées serait leur victoire. Tu voudrais montrer, parler, réveiller ? Tu as le temps, juste. Tu nais au réel, nu, frémissant, le temps se suspend, ton premier cri t’éveillera, il monte dans ton esprit et ta gorge, dans ton corps entier. Tu veux me donner un prénom ? Thlita ? Joli, symbolique, pourquoi pas mais la résurrection est tienne !

- Est tienne, est tienne…

- Humour toujours. Tu as raison, ainsi tu supportas l’ombre des murs, l’odeur de la cage, la damnation s’offrant fut la plus sournoise des tentations, tu as pu reculer,. Le voyage n’est pas terminé si une étape s’achève, la graine une fois à la lumière ne s’arrête pas, au contraire. N’anticipe pas une grandeur future, celle de la réalité pourrait la dépasser.

- Ou pas.

- Et alors, cela changerait si peu de choses, le ciel sera toujours là, pour toi. Un rêve au goût d’ambition, le réel est matière pour qui accepte le pouvoir de lui insuffler l’esprit qu’il attend.

- Jolie phrase.

- Puisée en toi, directe.

- J’oubliais que tu lis en moi.

- Tu voudrais garder ma main, une autre t’attend. N’anticipe pas, oublie ces horreurs, ces milliers de pages, l’encre bleue détient un pouvoir autrement plus dévastateur, tu le sais, mais rêve est réalité parfois se confondent. Tes facultés créatrices génèrent un ouragan intérieur. Le poids de la détresse est lourd d’être voulu ainsi, le mépris s'oublie.

- Pas la honte !

- Elle qui te fit avancer.

- Je voudrais qu’il soit trop tard. Vœu gratuit.

- Stupidité. Laisse-toi aller, s’il devait te rester de moi une phrase ce serait : Ne retient rien, surtout pas moi, trop facile. Jouer, remplir le temps, nous ne serons jamais séparés.

Pourquoi déjà ? J’aurais voulu… Mais elle a raison. Je sais qu’elle vérité s’impose, renoncer n’est plus permis, à peine pensable. Tricher est au-dessus de mes forces. Le passé me glisse entre les doigts, je peux fermer les poings, refuser, il est trop tard, je regarde filer le temps devant moi, corde de cendres que je ne peux atteindre qu’en me perdant. Jeu de l’esprit, calcul de l’impossible, regards fuyant vers un monde informe, vers un miroir brisé, un piège dans lequel je ne peux plus tomber.

J'ai vu un éléphant assis dans la brouette,

Que poussait sans effort une blanche chouette,

ils devisaient gaiment riant à perdre haleine,

Parlant de leur dîner chez Nani, la baleine.

La girafe voisine les regardait aussi,

Avec son compagnon, rhinocéros d'Asie.

Je les connaissais tous depuis ma prime enfance,

Et avec chacun d'eux partageais l'espérance,

Qu'à l'image du présent se fasse l'avenir,

Pour la suite...

                         J'ai sommeil, autant aller dormir.

                                07

Mes mains sont sans griffe, mes pieds ne sont pas des sabots, ma peau n’est pas couverte d’écaille multicolores.

Elle ronronne.

                                          - - -

Elle court, ses petits yeux sombres cherchent une proie, n’importe laquelle, un truc animé, désireux de s’échapper, un tas de viande qu’elle digérera, d’os que ses crocs briseront en un bruit dont elle ne sait pas profiter. Sa course est sans fin, sans conscience, pas de désir de s’arrêter devant une flaque, une hésitation, le mufle ronflant se dresse vers le ciel, les pattes arrières s’agitent, la queue balaie autour d’elle, la gueule simule un sourire, la tête ploie vers l’eau devenue miroir.

Au travers de cette face apparaît un visage qui me ressemble, un être libéré de ses désirs, en particulier de celui de plonger dans le temps, de se retrouver tyrannosaure, une vie antérieure, une étape de mon chemin, l’instinct si occupé à s’alimenter qu'il n'a plus le temps de réfléchir. Et puis, une attirance, un moment d’inattention, la révélation s’impose, le piège se referme, la porte claque, plus question de retour. Les époques se superposent sans se gêner, chacune apporte un trait supplémentaire, le tout s’ajuste devant moi en une image trop claire.

La différence entre l’animal animal et le sapiens sapiens c’est que ce dernier a conscience de soi et de la mort. L’instinct est une cage dont la porte a disparue, s’il veut l’oublier il doit fermer les yeux, trouver le coin le plus sombre, l’odeur la plus forte, se vouloir obscurité pour chasser l’empreinte de la lumière.

Un costume noir, bottes de cuir, casquette, insignes d’argent, tout cela singe l’animal mais c’est l’extérieur. La nudité de l’être, à l’intérieur, est d’autant plus visible qu’il veut l’oublier par cette tenue qu'il souhaite peau.

Trop tard.

Reniant cette facette j’aurais perdu, comme VOUS ! Seulement (!) humain j’aurais cédé à la facilité, obéissant à ce que j’aurais pris pour ma volonté, pour mon choix. L’instinct me fit reculer, devant le piège j'entendis ces voix d'avant la conscience. Le paysage est habituel, le sol est identique, chaque feuille est à sa place, c’est trop parfait, le nature n’aime pas ça, sitôt qu’elle arrive à une réalisation qui lui convient elle la détruit pour retrouver le plaisir de créer, elle tue pour Se découvrir, alors… Mais c’est encore loin.

Ah ? Curieux, j’ai envie de rire…

En ce lieu furent commis tant de crimes, certains parés du costume de la science. Aujourd’hui c’est interdit, légalement et éthiquement inacceptable, mieux vaut utiliser un animal, mais celui-ci n’est pas extérieur, ces expériences sont là pour cela, repousser l’animalité, tant pis pour le temps perdu et victimes, je m’en fous. Comme vous !

Un jour rats fourmis et termites se partageront le monde.

Je ne retiens plus mon rire.

Rien dans l’apparence n’inquiète, l’empreinte des pensées si. Quelle que soit sa destination, il est rare qu’un seul chemin y mène. La porte est close, la fenêtre murée, qu'importe, je traverserais le mur, tout devient possible quand la pensée refuse de céder, quand la résolution ose tout entreprendre.

Je me suis tendu un piège, le goût du sang fit palpiter mes narines, s’accélérer mon cœur, j’ai eu envie de mordre, de griffer, ainsi mes dents seraient devenus crocs, mes ongles griffes, ma peau écailles et l’échec aurait obtenu un trophée supplémentaire. J’ai reculé à temps. Le chemin n’est pas rectiligne ni tortueux, vallonné, ne permettant pas de voir trop loin, il impose de comprendre, j’y arrive.

La lumière fit écho en moi, réveillant celle que j’abritai sans le savoir, flammèche devenue bûcher, dévorateur de douleurs. L’âme fait la différence entre le minéral et l’animal, une menace venant de demain.

J’ai envie de jouer au démiurge, saisir cette boue, former de petites choses qui m’amuseront. Je l’ai fait, le papier en guise d’argile, l’important n’est pas le matériau mais l’esprit l’utilisant, qui s’y trouve croyant (voulant ?) s’y perdre.

J’entends le fracas des canons, le sifflement de la balle avant qu’elle ne trouve sa victime, je vois courir les gens vers l’abri, la bombe qui tombe en fauche la majorité, les autres attendent, prient ou maudissent un destin incompréhensible. Des griffes de métal attaque le monde, y creusent de profonds sillons, non pour le détruire mais pour déchirer le cocon menaçant.

La guerre est utile, c'est une… contraction.

Je ne jouis plus de ces combats, de soldats agonisant au fond de leurs tranchées, de corps à corps, et pourtant, après la bataille la lumière est plus visible sur un fond de sang.

Ce jeune homme, l’écrivain qui ne veut plus que rêver, il aperçoit une jeune femme, de loin, fugacement, assez pour croire en elle, pour sourire face aux gardes qui se détournent. C’est peut-être l’amour, la folie ou la vie, simplement. Ils se retrouveront, oublieront l'enfer, ils se marieront, auront des enfants…

Est-ce que ça vaut la peine de vivre pour ça ?

Réussir, piège, en être si près, en palper la certitude mais s’en détourner afin de ne pas, en la possédant, la détruire.

                                         - - -

Le soleil caresse le pire, ils se comprennent. Un mort rêve encore, encrier dans lequel les démons plongent leur griffes pour souiller le monde de leurs obscénités.

Où suis-je ? Réalité du rêve, du présent, d’un désir cherchant à s’imposer dans un monde symbole dont tente de décrypter les mystères. La mort m’a convié, elle ne m’en veut pas… Mais est-ce bien elle ? Son déguisement est celui que je lui impose, à moi de le lui arracher, un geste, un mot, une question…

Dans ce camp les rares lumières forment un signe.

Je sais lequel !

Un jour l'univers sera un désert métallique, y erreront les millions de derniers soupirs qui me nourrirent.

L’âme est l’épouvante suprême, je le sais désormais, une attente ayant créé l'infini pour se comprendre. Le cri est la naissance et tant pis pour le délire, qu’importe pour les images que vous ne comprendrez jamais. Elles m’emportent et je savoure le plaisir de les contempler, en les admettant. Conventions, attitudes et habitudes, je rejette rites et classifications.

La vérité est en attente depuis l’Origine, un écho s’incarnant pour se préciser.

Lame… Mon arme préférée était une baïonnette cruciforme utilisée pour justifier que je cède à mon désir le croyant sien. L’acier ne veut rien, il propose, c’est tout.

Elle est quelque part au fond d’une rivière, recouverte de terre, de cailloux, de saloperies. Les plongeurs ne la remonteront jamais, la surface disparaîtra du fait de leur désir de l’oublier.

Traverser le temps, puiser ici et là ces images violentes, découvrir, apprendre et frémir. L’hallucination sourit de mon incapacité à croire en elle.

Les pensées sont le miroir dans lequel je me découvre, sans support de chair ni de sang, le papier suffirait. La souffrance volée est inutilisable, c’est ma peau que j’emploie, mon sang dont je remplis l’encrier, arriverais-je jamais à le vider ?

Mourir, par victimes interposées ne m’aidera plus, tuer, par bourreau interposé ne me soutiendra plus. Les personnages se dissolvent sous mes yeux, plus de vie à gaspiller. Je redoute la précision d'un miroir trop longtemps évité.

Les contraintes sont matricielles, contradictoires et profitables.

Ainsi suis-je !

Le sens de la vie ? Tout droit ! Enfin… Presque.

Peu importe les détours, la petitesse des pas, j’attendais, masse pétrie par des mains inconnues attendant le souffle divin.

Je regarde l’univers comme l’enfant regarde son père, comme l’avenir observe son passé. Je suis son émanation, un message qu’il s’adresse. Je ne suis une chambre d’écho, l’ombre d’une pensée cherchant une surface sensible dans laquelle s’incarner. Les mots tâtonnent comme les doigts sur le bouton de réglage d’une radio pour que la réception soit nette. Il arrive qu’il faille chercher plus loin, ailleurs, pour trouver la clarté.

Mon errance touche à sa fin, l’amnésie protégea l’empreinte du pire, je pus la retrouver, la suivre, le retrouver. Il entra en moi et l’insupportable fut si proche que je faillis m'y perdre. Il reflue, laissant sur la grève les secrets qu’il protégeait.

L’âme me fait mal ! Le mal me fait âme !

Les symboles changent peu au fil du temps, ils se précisent et l’effroi qu’ils provoquent repousse les lâches.

J’entends gémir la première conscience regardant autour d’elle un monde qui ne sera plus jamais comme avant, la première pensée, floue, se précisant, elle ne fait que cela depuis...

Deux puits !

En ce premier esprit naquit la certitude que l’âme est souffrance et la conscience damnation. Ainsi le croyant envie-t-il la sérénité du bovin et l'abattoir pour destination.

Ici les bornes du réel n’ont plus de sens, les mots repoussent les barbelés au bout du monde, au bout du temps, au-delà même de l’infini. Tout est possible, cet hominidé, le premier à se dresser, nous nous comprenons. D’autres le firent, lui s’arrête découvre, lui aussi, déjà, un autre monde.

J’entends la porte claquer dans mon dos.

Ses congénères sont inquiets, non de son attitude mais d’un changement qu’ils perçoivent sans pouvoir le définir. C’est vrai pour lui aussi, découvrant le monde et l'émotion qui l’envahit.

Elle nous réunit.

Se dresser n'était pas un besoin mais une envie. Sans réflexion, l’acte d’abord. De ce fait il devint autre, différent de ses congénères, il est un exemple et un danger. Un veut faire pareil, d’autres suivront, beaucoup. Le pas est fait, recul interdit.

À la porte du Paradis j'ai frappé,

Entendu des pas s'approcher,

L'huis s'est entrebâille,

Et sitôt refermé !

J'ai crié, imploré,

Exigé, menacé

Le battant resta muet,

Ce, pour l'éternité !

Au Purgatoire toquant,

Je me montrai prudent,

Par un sourire d'enfant,

Dissimulai mes dents.

Quelques mots aboyés,

Signifièrent mon rejet,

Voyaient-ils qui j'étais ?

Mon masque était parfait !

Un seul chemin ouvert,

Couvert de pleurs, de guerres,

Des émotions en vers...

Le royaume de mon père !