Je ne connaissais pas Harry Hole, le personnage principal des romans de Jo Nesbo, faire connaissance avec celui-ci n'était sans doute pas l'idéal mais tant pis, je n'allais pas interrompre ma lecture pour chercher les polars précédents et faire le voyage en compagnie de Harry depuis le début.

HH vit à Hong-Kong depuis quelques mois, une affaire précédente l'a convaincu de s'éloigner, de se vider la tête, en se remplissant le sang de produits plus ou moins légaux. Dans le milieu de la police suédoise il a la double casquette de tête de lard et de meilleur flic du pays, comme si l'un pouvait aller sans l'autre.

Une collègue vient le chercher, et pour cela elle doit d'abord le trouver, pour résoudre une affaire de serial-killer, à l'image de celle dont il s'occupa et qui mit sa famille en danger au point de le pousser à la démission et à l'éloignement. Il va se faire prier bien sûr mais finir par accepter, il ne pouvait en être autrement, le lecteur le sait d'avance. L'affaire est difficile, le tueur intelligent et ses meurtres inventifs, particulièrement les premiers, je vous laisse les découvrir. Mais s'agit-il bien d'un tueur en série ciblant des victimes n'ayant pour point commun qu'une ressemblance quelconque, n'y a-t-il pas une autre raison qui l'inciterait à élimininer les membres d'une liste qu'il faudrait retrouver avant que le dernier nom ne soit barré par le tueur.

L'enquête est complexe, Hole aussi, torturé mais capable d'une espèce d'empathie avec sa cible, instinctif, impulsif, prêt à prendre tous les risques quitte à flirter avec la légalité et la procédure, d'autant que son service est en concurrence avec un autre qui semble parti pour le supplanter.

Un polar riche en fausse piste, en dépaysement, partant de Chine pour passer par le Rwanda et faire son nid en Suède. Il respecte son quota de pièges dans lequel nous ne pouvons tomber, le criminel ne va pas être pris à cent pages de la fin !

Le jaguar est silencieux, proche de sa proie qui ne l'entend pas venir et ne réalise sa présence qu'une fois qu'il est trop tard. Ce jaguar-là veut se rapprocher de Harry, le rajouter sur sa liste, pour le plaisir, pour l'art pourrait-on dire, si tuer en est un, ce qui peut arriver. Dans son élaboration il n'est pas si loin de l'architecture, portes, couloirs, salles immenses et placards, escaliers et balcons, chaque détail compte et c'est celui qui semble le moins important qui va se révéler capital.

Du rythme, des personnages fascinants, dominés par la haute stature de Harry Hole, je vais chercher ses enquêtes précédentes, je vous incite à en faire autant avant de venir caresser le fauve.

C'est un fantôme que j'entends, il ne peut en être autrement...

Plus question de me lever de ce lit, j'y suis cloué depuis... trop longtemps pour qu'un chiffre garde un sens. Mes bras répondent encore, un peu, pour actionner la télécommande de la télévision, c'est le maximum qui m'est autorisé, où la radio que je préfère aux images animées. Quel intérêt de regarder ce qui se passe ailleurs puisque ce qui se passe ici ne change jamais ?

Une seule chose fait qu'un jour diffère, une illusion venue d'un temps si lointain qu'il me semble l'avoir recréé à force d'en avoir ravivé les couleurs en y repensant et repensant encore.

On dirait un chant, celui d'un gros insecte métallique aujourd'hui disparu. Une machine à écrire, manuelle, composée d'un clavier et de petits marteaux, chacun portant une lettre. Taper sur le premier activait un des seconds, taper rapidement les faisait se mouvoir de même, mais pas trop vite pour éviter qu'ils se bloquent. Un instrument que l'on ne trouve plus que dans les musées, quand j'étais jeune j'écrivais avec.

Depuis longtemps sont apparus de nouveaux outils, plus modernes, plus rapides, plus efficaces et moins aléatoires quand aux résultats obtenus. Moi-même je m'en suis servis, sans jamais oublier ce 17 février.

Assis sur le rebord de mon lit, la machine sur mes genoux je guettais l'inspiration, la sachant proche mais attendant qu'elle me tape sur l'épaule. Quand elle le fit je glissais une feuille dans le chariot. J'ai toujours aimé ce nom invitant au voyage, lent mais instructif ; lentement mes doigts ont cogné quelques touches, d'autres, puis plus rapidement, ainsi naquit, avec peu de douleurs je l'avoue, mon premier texte.

Des milliers d'autres suivirent, les années défilèrent... et le temps fit son œuvre comme moi la mienne jusqu'à ce que le premier m'emporte et dissolve la seconde. Ce n'est pas grave, ce qui naquit devra mourir le moment venu. Le mien tarde, un peu, je le déplore à voix basse, que personne ne m'entende pour modifier le cours des événements.

Une fois par an pourtant j'entends à nouveau le cliquetis de la machine. Le lit a changé mais je réside toujours au même endroit, où que je sois allé je m'y serais retrouvé, dès lors inutile de m'y rendre.

C'est dans ma tête ? On me l'a déjà dit, un souvenir heureux, le moment où je bifurquai pour un si long détour. Qu'importe si je rêve, j'ai l'impression de sentir encore sous mes doigts les touches si dures que j'eus de la corne au bout des doigts à forces de m'échiner dessus. J'ai tant écrit, aligné tant de phrases avant de réaliser que je me répétai et qu'un seul mot restait à écrire : fin.

Être ou ne pas être, nous savons depuis longtemps que là est la question ? Mais où est la réponse ?

Carlos Gutiérrez ne se pose plus la question, il sait qui il n'est pas : lui-même, et qui il est : Elvis Presley.

Et il n'est pas le seul.

Son quotidien c'est le travail en usine, peu considéré et mal payé, heureusement le soir il enfile une copie d'une tenue de scène de son idole et se donne en spectacle avec beaucoup d'énergie et de sincérité.

Ce qui suffit rarement à faire carrière, car Carlos se produit dans de petites salles, des cabarets de seconde zone, des maisons de retraite où il apporte un peu de délassement aux pensionnaires, en passant dire bonjour à sa mère, elle aussi pensionnaire. Encore qu'elle ne paraisse pas le reconnaître, l'état végétatif n'aide pas à manifester ses sentiments.

Il a été marié, a une fille, les circonstances vont faire qu'il va devoir s'occuper d'elle, prétexte à la remise en cause de ses habitudes, peut-être à une prise de conscience que continuer ainsi qu'il le fait ne lui ouvre pas des perspectives enrichissantes, d'autant que ses prestations ne sont pas toujours rémunérées. Pourtant il a une ambition, visiter Graceland et...

Des milliers de gens imitent le King, plus ou moins bien, se spécialisant dans une des périodes du chanteur, du jeune rocker au champion de Las Vegas, du chanteur en cuir, cuvée 1968, à celui en blanc, modèle 1973. Carlos s'inspire surtout de la fin, ce qui va arriver est donc logique, histoire de parachever la ressemblance.

Une quête d'identité prise entre le désir d'être un autre et celui de ne plus être soi. Le premier n'est pas nocif quand il reste lucide et/ou professionnel, mais quand le second domine le pire est à craindre.

Pire, étant une question de point de vue bien sûr.

Le cinéma argentin arrive rarement chez nous, une bougie ayant du mal à se faire remarquer près de l'astre hollywoodien. Pour autant celui qui aveugle n'est pas toujours le plus éblouissant. Nul besoin d'être un fan d'Elvis pour apprécier le premier film d'Armando Bo.