Traduit par Lena Grumbach

L'avantage (sic) de lire plusieurs romans d'un même auteur sur une courte période permet d'en voir les ficelles, en l’occurrence il s'agit plutôt de câbles.

Le même décor : Fjällbacka, le même argument : un crime qui permet de scanner un microcosme suédois et la même structure narrative : la combinaison du passé et du présent, les conséquences dans le second de ce qui fut vécut dans le premier.

Reste le plaisir de la lecture et l'avantage de le faire d'une manière électronique permet d'aller vite.

Le roman commence bien, un cadavre est en train de se décomposer, les mouches volettent tranquillement, utilisant cette charogne pour se repaître et pondre, ce qui résume leurs vies, comme celles de la plupart des animaux, y compris l'homo sapiens.

Vous en savez quelque chose, non ? Lire n'est qu'une occupation secondaire, comme tenir un blog.

Erica, que nous avions laissé faisant une trouble découverte sur le passé de sa mère hésite à aller plus loin, que va-t-elle découvrir ?

Le hasard, et la volonté de Camilla, faisant bien les choses, la mort d'un historien que l’héroïne interrogeait sur la présence d'une croix gammée conservée dans un linge taché de sang avec les carnets de sa mère, va déclencher une enquête sur le passé maternel, lequel se combine avec celui de la Suède.

Est-ce une bonne idée de se pencher sur la vie de ses parents, pour Erica cela relève plus du besoin de se rapprocher d'Elsy, cette mère si peu, et mal, connue, adolescente en 1943, comme Erik Frankel, l'historien, Frans Ringholm et Britta, alors que Maja, sa propre fille va fêter son premier anniversaire. N'y a-t-il pas un flambeau à transmettre, un héritage à perpétuer de mère en fille ?

Si j'ai parlé de câbles plus haut je peut rajouter à la sauce quelques poncifs sur les secrets de familles, ces vaisseaux fantômes n'attendant qu'une tempête pour remonter à la surface avec leurs équipages spectraux. Le froid est à l'extérieur, dans l'apparence, parfois pourtant les glaçons fondent et libèrent des flots de rancœurs et de mensonges.

La Suède fut, dit-on, exemplaire durant la seconde guerre mondiale, est-ce vrai pour les suédois ?

Dommage que ces fumets soient moins putrides qu'ils auraient pu l'être, je crains que mon palais n'ait besoin de plats plus épicés, peut-être n'est-ce pas le cas du vôtre.

Je l'espère.

L'inspecteur Imanishi, et son adjoint, se trouve confronté à un mystère, comment trouver l'assassin d'un homme dont on ignore le nom ? Un double indice, ''Kameda'', un mot entendu prononcé par la victime dans un bar avec un accent du Nord. Comme Charles Kane mourant en prononant ''Rosebud''. Un fil ténu que les policiers vont suivre, allant d'une découverte à une autre, explorant le passé d'un pays, d'un homme. Comment les dissocier ?

137 minutes pour relater une enquête banale, en apparence, dans une mise en scène suivant l'évolution de l'action, progressant en fonction de la dramatisation. Partant d'un mot pour gravir marche après marche l'escalier menant à la vérité en même temps qu'ils voyagent, souvent en train, progressent vers le nord du pays, les policiers semblent jouer leurs carrières, sinon leurs vies, dans cette chasse à l'homme. Pièce après pièce ils reconstituent l'image du mystère, grain après grain, ils remplissent le vase de sable.

Le problème n'est pas la découverte du criminel mais de comprendre ses motivations, de les partager, de les approuver même. Pas question d'en dire trop, ce serait gâcher le plaisir et l'émotion de la dernier demie heure, le crescendo visuel et musical, écrin d'une vérité qui nous prend à la gorge. Les deux premiers tiers du film relatent l'exploration policière, le dernier nous les montre faisant leur rapport. Ils racontent la vie d'un pianiste alors que celui-ci propose sa dernière œuvre. Un grand bravo au passage à Kosuke Sugano, auteur de la B.O.

Matsumoto Seichō (松本清張,) est le ''Simenon'' nippon, plus que des polars ses livres sont prétextes à l'exploration d'un milieu dans lequel il met sous la loupe un drame et les individus impliqués, les écorchant des apparences, trompeuses comme chacun sait, pour nous montrer la réalité des motivations, des ambitions, des frustrations comme des souffrances, qui mènent au crime, ce dernier n'étant qu'un prétexte pour l'auteur, une clé pour entrer dans un microcosme que nous n'imaginions pas. Malheureusement il est peu traduit en France alors qu'il a produit plus de quatre cents œuvres.

La mise en scène est splendide, maîtrisée, les images magnifiques, l'intrigue bien menée et les acteurs remarquables, petit bémol toutefois j'ai trouvé la fin ''trop'' belle, ''trop'' musicale, ''trop'' dramatique. Un peu moins d'un des ingrédients et la perfection aurait été proche.

Si, comme moi, vous avez laissé tomber la téloche pour regarder ce que vous voulez, quand vous voulez, vous pouvez passer deux heures et demie devant ce film, vous ne les aurez pas perdues.

J'ai cueilli en ces champs mille roses de cendres

Dont j'ai fait des bouquets pour des âmes oubliées.

La nature souvent craint de se montrer tendre

Par peur d'y prendre goût, de se sentir liée.

Ses jouets sont de chair, de sang et de panique,

Animés par la faim, le rêve et l'ambition ;

Vermisseaux au destin moins mélo que comique

Croyant voir de l'amour au cœur de la passion.

Combien tombent et retournent au sein de la matière,

Des âmes et des ombres attendant de trouver,

Comment différencier aujourd'hui, demain, hier,

Et trouver ce chemin où l'on craint de rêver.

J'ai placé mes bouquets dans des vases en espoir

Emplis d'un sang glacé qui les aide à tenir,

Bientôt viendra le temps, un matin ou un soir,

Où sur eux couleront les pleurs de l'avenir.

Des milliers de spectres gisent en chaque pétale.

Pour qui ose écouter leurs voix restent audibles,

Narrant ces temps d'enfer quand le ciel était pale,

Et la peur qui régnait paraissait invincible.

Ces fleurs seront bientôt emportées par le vent,

Ainsi les souvenirs par le temps digérés

Finissent dans la nuit infinie du néant

Où moi aussi, bientôt, en paix, je m'en irai.