- Repentance avez-vous dit ?

- Sinon pourquoi être venu confesser vos péchés ?

- Afin que vous priiez pour le salut de votre âme.

- La mienne, c'est la vôtre que vous risquez de perdre.

- Vous savez qu'il n'en est rien, la mienne, pour autant que j'en aie une, ne m'appartient plus. Mais vous, vous croyez avoir encore la vôtre et qu'elle a une valeur. Je suis seulement là pour vous montrer qu'existent d'autres options.

- Vouées à l'Enfer.

- Et alors ?

- Cela ne vous effraie pas ?

- L'Enfer c'est ici, vous le savez et feignez de croire qu'un autre monde existe.

- Vous blasphémez.

- Blasphaimer, j'aime ce mot.

- Vous maniez les mots comme seul le Démon sait le faire.

- Cela vous étonne ? Les mots éclairent mais ils mentent aussi, disent, dévoilent et cachent tout à la fois.

- Qu'avez-vous d'autre pour exister ?

- Rien, mais au début était le Verbe n'est-ce pas, alors la logique veut qu'à la fin Il soit là de nouveau. Entre les deux combien de litres de sang coulèrent-ils au nom de dessins bizarres traduits par des vocalisations improbables ? Des océans n'est-ce pas.

- Ne sont-ils pas nourrissants, de l'eau sortit la vie dit la théorie de l'évolution, mais du sang, que peut-il sortir ?

- J'apprécie que ce soit vous qui posiez la question.

- Vous êtes tentateur et maître des mots, votre réputation n'est pas usurpée, vous me faites dire des... des...

- Des mots que vous pensez ?

- Que vous insinuez dans mon esprit.

- Que j'y découvre, ils y sont déjà.

- Alors, dans le vôtre, quels mots espérez-vous que je vous fasse dire, car vous êtes là pour cela n'est-ce pas ? Vous êtes entré ici en pensant savoir quoi dire mais les paroles ne dépassent jamais les pensées, elles ne font que les exprimer, et ensuite il est trop tard... D'ailleurs il est déjà trop tard ! La première pensée est de trop, si moi je prie pour oublier, vous, Lee, Diatek, ou qui que vous feigniez d'être, vous écrivez pour la même raison. Sont-ce les mots que vous vouliez écrire, la vérité que vous devez admettre ?

- Probablement.

- Alors je vous pardonne, faites-en autant.

Ça...

Monsieur,

Jugez vous mon étonnement quand, de l'Enfer, je vous découvris par vos premiers textes dont vous conviendrez qu'ils n'étaient que l'esquisse de celui que vous êtes aujourd'hui.

Votre esprit sarcastique est nourri de la lucidité, cette compagne de l'intelligence dont si peu ont à souffrir. Comme moi vous savez que l'une et l'autre donnent envie de se moquer, cela est si facile, mais aussi, si vain...

Vous me rappelez mon personnage, mon, moi, entre l'un et l'autre la différence soit verbal. Ce Dorian Gray fut la marionnette par laquelle je pus vivre ce que la réalité ne m'aurait offert qu'en échange d'un prix exorbitant. Vous direz que celui que je dus acquitter, en partie par ma faute, ne le fus pas moins, mais, écrivant j'ignorais l'avenir, et, engeôlé, reculer dans le temps m'étais impossible.

Oui, j'aurais pu l'appeler ''Le portrait de Dorian LEE'', cela aurait surpris bien davantage. Comme lui, et moi, c'est par les mots que vous commîtes – commythes - des actes qui auraient détruits votre esprit.

Un talent ne devrait pas être source de vantardise, une mouche se rengorge-t-elle de pouvoir marcher au plafond ?

La comparaison vous amuse je le devine.

Mais trêve de billevesées, j'use de votre temps alors que le mien ne m'est pas compté.

Dorian est un personnage qui me ressemble et son portrait est cet impossible que l'on souhaite parfois, vous peignez par les mots une laideur que vous ressentez. Vous me faites penser à un assemblage de photos différentes qui avec du recul forme un visage.

Prenez de la distance Lee, vous pensez cela difficile, en sachant que cela ne l'est que parce que vous le pensez, une manipulation mentale qui vous ressemble tant.

Les poupées ruses s'imbriquent mais le plus facile serait de les briser toutes pour trouver le réel qu'elles recèlent.

N'attendez pas une main secourable, elle vous entraînerait sur le mauvais chemin.

Dorian Wilde

Facile avec des mots

     de se créer un monde.

De s'arracher les os

     et se vouloir immonde.

Mais le clavier rangé,

     c'est retour au réel,

À la médiocrité,

     et son ennui mortel.

Sisyphe raconte-t-on,

     Remontait son rocher,

Je suis donc aussi con

     d'ainsi recommencer.

Facile avec un seau

     dont le fond est manquant,

De vouloir faire du beau,

     créer un monument,

Prodige imaginable

     mais trop loin du possible.

Je bâtis sur du sable

     mou vent de l'insensible.

Facile... mais tout est faux !

     Je vois trop bien ces choses.

À peine plus qu'un zéro,

     Je fais une underdose.

Spéciale rock féminin japonais 3/3

The Milkees (2007)