La boisson la plus forte est toujours la meilleure :

Nous allons la goûter tout à l'heure.

Une gnôle attendait

Dans le recoin d'un bar obscur.

M. LEE survient à jeun qui cherchait la biture,

Et que la soif en ce bouge attirait.

Viendrais-tu ici accompagner mon voyage ?

Dit ce miséreux en manque de gavage :

Tu seras l'âme de mon ébriété.

- Maître, répond la gnôle, que votre hérédité

Veuille bien remplir ce verre ;

Et qu'elle réitère

En les remplissant

Régulièrement,

En savourant quelques bretzels,

Appréciant les belles chansons,

En dégustant sa boisson.

- Tu m'enivres, murmura le pochtron éternel,

Le piquant de ton goût je le connais.

- D'autres millésimes vous avez donc goûtés ?

S'enquit la gnôle, je suis un peu amère.

- Mais tu es celle que je préfère.

- J'en suis ravie. - Alors tout est bien :

J'ai bu à m'en rouler par terre,

À m'endormir avec mon chien.

On me l'affirme : il faut que je me range.

Ayant dit, tirant le tabouret,

Lee se ressert, gnôle et jus d'orange,

L'idéal au petit-déjeuner.

Si j'étais lui plutôt que moi,

Un paysan plutôt qu'un roi...

Est-ce suffisant pour être soi,

De dire encore, merci ; pourquoi ?

Car être tout n'est pas un choix,

Pas plus que devenir la voix,

Du vent errant dans les sous-bois,

Quêtant l'écho telle une proie.

Rien est un triste palefroi,

Monture sans rêne, regard sans joie,

N'ayant de but puisque sans loi,

Cherchant la paix au cœur du froid.

Mais je suis... ceci, cela, quoi ?

Une impression, une ombre d'autre foi,

Du temps où m'ébattre dans la soie

Était comme un espoir qui se noie.

Les temps agencés en espoir de bois,

Encagent demain, hier et autrefois.

Être est ce je qui par le conscient voit.

Le néant, pour qui ose, est une vulgaire paroi.