Vous savez que Molière n'écrivit jamais que des pièces banales, les meilleures jouées sous ce nom furent écrites par Corneille. Ainsi la question se pose-t-elle de la paternité des œuvres signées Shakespeare dont l'auteur ne serait pas l'acteur portant ce nom mais un noble dont le rang interdisait qu'il se livrât à l'écriture.

Telle est l'intrigue de ce film de Roland Emerich qui en profite pour nous montrer les jeux de pouvoir autour d'Elizabeth 1^re. Trahisons, mensonges, primauté des apparences, sourires de vipères et lâchetés diverses sont le quotidien de la cour paradant aux côtés d'une reine vieillissante mais aimant le théâtre et cet auteur extraordinaire capable d'exprimer les tourments de l'âme humaine comme personne tout en donnant à certains de ses personnages l'apparence d'influentes personnes de la Cour, qui, se reconnaissant, tentent d'interdire cette horrible chose qju'est le théâtre.

Un prétendant au trône qui privilégie l'art des mots à celui des armes, considérant que les premiers valent bien les secondes, est indigne de la couronne quand bien même...

Pour en savoir davantage, mais pas la solution de l'énigme historique, vous pouvez aller voir ce film. Emerich sort des films catastroph(iqu)es comme 2012 pour démontrer sa maîtrise en recréant le Londres des environs de 1600 et le cadre dans lequel William évoluait.

À noter dans ce film la présence de Joely Richardson, également présente dans Millenium, elle joue Elisabeth jeune, Vanessa Redgrave, sa mère dans la vie, jouant Elisabeth vers la fin de sa vie. Une curiosité, la ressemblance, fortuite je pense, entre Ben Jonson et l'autoportrait de Gustave Courbet.

L'homme et le lion couraient, ensemble. Depuis quand, ni l'un ni l'autre n'auraient pu le dire, pour les deux le temps était un concept dont ils n'avaient pas besoin. Tout à l'heure n'est plus, bientôt n'est encore qu'une ombre floue qui se précisera l'espace d'un souffle. Les autres animaux s'écartent, regardent, admirent. Aucun ne manifeste de crainte ni de méfiance, en ce monde les émotions n'ont pas place.

Comprendre ? À quoi bon regarder en arrière pour imaginer ce qui est devant, à quoi bon anticiper, ce serait le meilleur moyen de craindre.

La peur n'existe pas, ou plus, ou pas encore, c'est un moment au goût de rêve où si les animaux s'affrontent, se battent, se tuent, c'est sans l'ombre acide de la conscience dont le regard amer ne distingue que l'obscur et l'espoir ne se nourrit que de ténèbres.

Bien plus tard, quand la nuit fut tombée, d'autres créatures prirent possession du monde, certaines prédatrices, d'autres proies, ainsi l'équilibre ne pouvait être rompu. Le vent resta identique, spectateur indifférent d'une représentation dont il avait oublié le commencement mais dont il verrait la fin, alors que toute forme de vie aura disparue.

L'homme ne dort pas, il écoute, chaque bruit est une nouvelle histoire qu'il écoute en attendant le sommeil. Son esprit est peuplé de formes insaisissables qui disparaissent sitôt qu'il tente de s'en approcher. Il n'a plus ce pouvoir depuis si longtemps que le souvenir qu'il l'ait jamais possédé s'est effacé.

Allongé sur le côté, la respiration lente et sereine, le lion sait que tout cela n'est qu'un rêve.

Le sien.

Le loup ne se pose pas de question quand il trouve quelque chose à manger à proximité de Hesjövallen, un hameau suédois si petit qu'il ne figure pas sur toutes les cartes. Quelque chose est étrange mais il ne perçoit pas de danger pour lui, dès lors pourquoi se priver ?

Karsten Höglin, photographe, voyage en quête de village s'enfonçant peu à peu dans l'oubli. C'est le dernier jour de son périple dans cette région de son pays, en fait, il l'ignore en se levant, mais c'est son dernier jour, tout court.

Tout est silencieux quand il arrive, perplexe il frappe à la porte d'une maison, guette un pas mais personne ne vient lui ouvrir. Pourtant il est au bon endroit, celui décrit, embelli semble-t-il, par un correspondant lui ayant assuré qu'il y trouverait une ambiance à la mesure de sa curiosité.

Et plus, tellement plus.

Puisque la porte de devant reste close il décide de faire le tour de la maison. Il n'obtient pas plus de réponse mais une fenêtre excite sa curiosité...

La douleur dans sa poitrine est térébrante, il parvient néanmoins à rejoindre sa voiture, démarrer, puis former le numéro des secours. Il murmure, à juste raison, qu'il meurt. Au détour d'un virage un camion le heurte, le forçant à s'arrêter. Quand le chauffeur s'approche Höglin a juste le temps de murmurer Hesjövallen avant de mourir.

Il faudra un moment aux policiers pour remonter jusqu'au hameau en question, pour forcer une porte et faire un macabre découverte.

Beaucoup d'autres vont suivre.

Birgitta Roslin est juge et surchargée de travail, par hasard elle tombe sur un article concernant un massacre découvert par la police de Hudiksvall, parcourant la liste des victimes elle remarque un nom qu'elle connait, celui des parents adoptifs de sa mère. De nature, et de profession, curieuse elle veut en savoir plus. Fort à propos un arrêt maladie va lui donner le temps d'entamer une enquête qui va partir d'un petit ruban rouge et la conduire jusqu'en Chine, en passant par la construction du chemin de fer au travers du désert du Nevada.

La vengeance est un plat qui se mange froid, très froid. Un siècle ne suffit pas et la modernité envahissant Pékin n'efface pas le désir aux descendants les crimes d'un seul individu.

Changer de vie est un désir louable mais qui peut conduire sur des chemins inattendus et périlleux dont certains ne verront que le début alors que d'autres n'imagineront pas les actes de leurs descendants.

Mankell, qui a laissé en chemin Wallender, nous entraîne à travers le monde, accompagnant Birgitta, croisant Yan Sa et sa sœur Hong, vous ne serez pas surpris si tous n'atteignent pas vivants la fin du roman.  

J'étais là jadis, marchant sur ce trottoir,

Les voitures avaient des roues de bois,

Peut me chaut que vous puissiez me croire,

Il me suffit que vous entendiez ma voix.

J'étais là jadis, et mes pas sur le marbre

Résonnaient dans tous le palais ;

Se courbaient les courtisans, les arbres,

Empereur, demi-dieu, héros inégalé.

J'étais là jadis, affrontant les cyclones,

Un sabre sanglant prolongeant mon bras,

Octroyant la mort comme une simple aumône,

Avant, à mon tour, de finir sous un drap.

J'étais là... ailleurs, en tellement d'endroits,

D'Hamlet aux Cantervilles, Madame Muir...

Qui me voit tremble d'effroi,

Qui me connaît ne veut plus me fuir.

Je fus, je suis, et je serai,

Omniprésent par le virtuel,

Le domaine où je règnerai,

Lieu idéal d'un immortel.

Avoir vécu sans être né,

Connaître la vie par son arôme,

Sans mur mais enfermé,

C'est le destin d'un fantôme.