Spéciale Japon

Deep Frame

Mari Fukuhara (福原まり)

Kyoko Mimura (三村京子)

Tenniscoats

Hiroko Tanigawa (谷山浩子)

S'il est un personnage emblématique de l'œuvre de William H. Hodgson, histoire de glisser un œil sur cette dernière, c'est bien Thomas Carnacki, le chasseur de fantômes dont les aventures sont publiées régulièrement en Angleterre, peu aux États-Unis et encore moins en France. Là aussi je dois aux défuntes éditions NéO de l'avoir rencontré.

Ceux qui connaissent Harry Dickson, le Sherlock Holmes américain, trouveront un cousinage, pour ne pas dire une filiation, entre les deux spécialistes du mystère.

On ne prête qu'aux riches, Hodgson, aurait non seulement influencé Jean Ray mais aussi Lovecraft, je pourrais donc voir en lui une sorte de grand-père, après tout pourquoi pas, il en fut de pire...

Élémentaire mon cher Dodgson pourrait-on dire, puisque c'est le nom du narrateur des aventures de Carnacki, cela vous fera probablement penser à quelqu'un d'autre... L'ouverture de chaque narration est l'invitation faite par le détective chez lui, au 472 Cheyne Walke, à des amis, Arkright, Jessop et Taylor, pour un repas à la suite duquel il relate une de ses enquêtes. Aucune crainte à avoir puisque le héros est là : rassuré le lecteur peut se confronter à des créatures énigmatiques dans des situations semblant insolubles. Carnacki doute, cherche une solution semblant introuvable mais qu'il va découvrir, ouf ! Nous avons eu peur, juste ce qu'il faut. Heureusement le 'Pentacle électrique' de Carnacki est là pour le, et nous, protéger.

Sa spécificité est de chercher une solution rationnelle plutôt que surnaturelle, y parvenant souvent mais pas systématiquement, jusqu'à la fin il ignore ce qu'il va découvrir, et nous aussi. William maîtrise l'art de la narration, sait frôler l'invraisemblable sans atteindre le ridicule, même plus de cent ans après alors que nous avons vu et lu tellement de choses qui dépassent le second et se fichent du premier ! La science de l'époque était balbutiante, prometteuse autant que menaçante, Carnacki se fait savant autant qu'exorciste, à cheval entre la connaissance et la crédulité dans une époque chargée d'interrogations et de menaces.

Il semble que les difficultés financières de l'auteur aient contraint celui-ci à donner naissance à Thomas en 1910, surfant sur le succès de Sherlock Holmes et de ses épigones. Est-ce la raison qui lui fit l'utiliser si peu ? Sans doute, dommage qu'il l'ait si peu développé, le décès, en 1918, de Hodgson étant une bonne excuse pour ne pas l'avoir fait.

Pour paraphraser le détective terminant ses narrations : ''Allez, dehors !''.

Péage : Chambre d'écots.

Péage : Chambre d'écots.

Projet de loi : Dépôt de chambre.

Psaumnambule : Récite des phrases creuses pour oublier le vide de son esprit. Aucun risque de l'éveiller.

Scriptoplasme : Spectre de l'auteur génial que l'on porte en soi, c'est sûr, mais qui mourut par notre incapacité à lui donner naissance.

Sentimenteur : Mentir pour arriver à ses fins, ce que ni vous ni moi n'avons jamais fait.

Stakhanovice : Ce dont beaucoup rêveraient moins s'ils savaient ce que c'est.

Terreaurisme : Idéalisme écologique.

Probablement avez-vous entendu parler de Conan [le Cimmérien pour lui redonner son titre réel], peut-être Solomon Kane. Le premier fut incarné par Arnold Schwarzenegger dans des films qui ne rendent pas hommage à l’œuvre originale, le second par un acteur dont le mérite était de ressembler à Hugh Jackman. Vous avez oublié Red Sonja ou Kull le conquérant, peut importe. Tout ces personnages sont les ''enfants'' de Robert Erwin Howard, auteur prolifique dont la vie fut raccourcie par Robert lui-même alors qu'on venait de lui annoncer que sa mère ne sortirait plus du coma - elle devait mourir le lendemain - et qu'il s'était séparé depuis quelque mois de Novalyne Price. Il semble que depuis longtemps Howard pensait à la mort, son doigt patientait, le 11 juin 1936 il exerça la pression nécessaire !

Outre ses écrits couvrant tous les gens, boxe, western (parfois humoristique), fantastique, détective story, historique et fantasy bien avant le Seigneur des Annaux ! J'évoquerai Conan plus tard, oubliant les films pour préférer les adaptations dessinées, les nouvelles et le roman mettant en scène le guerrier de Crom.

Cette fois je voulais simplement vous présenter le pan le moins connu de son œuvre : sa poésie.

Nul mieux que François Truchaud qui fut son traducteur ne peut vous présenter ce volume paru aux éditions NéO en 1988 :

''Les poèmes de Howard contiennent les mêmes thèmes et sujets que son œuvre de fiction, les mêmes obsessions et hantises. Les cinquante-trois poèmes [choisis par Glenn Lord] fantastique figurant dans le présent ouvrage sont imprégnés d'horreur et de violence, de sang et de mort. Guerriers sauvages, batailles acharnées, visions orientales, magie noire, satanisme, réflexion philosophiques sur la vie et le monde... autant de préoccupations qui sont déjà familières au lecteur. Howard clame sa différence... il est un ''étranger sur cette terre''... un rebelle, hanté par le suicide et la folie. Véritable ''écorché vif'', il chante en poète visionnaire ses songes intérieurs, ses cauchemars et les ténèbres qui l'habitant. Jamais il n'a été aussi violent et exalté, par-delà les images poétiques et la barbarie triomphe face à la civilisation.''

AUTOMNE

À présent la lyre d'Homère est tachetée de rouille,

Les feuilles jaunes sont emportées de par le monde,

Et les arbres dénudés qui tremblent à chaque bourrasque

Se découpent décharnés sur les nuages frisés de l'automne.

À présent dans le gémissement caverneux de la mer

Les oiseaux tristement volent au couchant,

Et la plainte spectrale du vent lugubre

Contient un souffle de musique, tel un soupir.

De la branche stérile se détache le fruit flétri,

Les vagues effacent des traces de pas sur la grève ;

Les feuilles fanées tombent sur un luth oublié,

Et les bras de l'automne étreignent une race à l'agonie.

HYMNE DE HAINE

Oh, frère qui te loves dans l'herbe âcre,

N'élève pas pour moi ton refrain sifflant :

De tes crocs ruisselle un venin moins mortel

Que celui qui coule dans mes veines en un flot ardent.

Une seule victime satisfait ta haine,

Mais je voudrais voir des cités fortifiées chanceler et s'écrouler,

Des sages à la barbe grise vomis et déchiquetés par des canons,

Et des nourrissons embrochés sur l'acier rougi.

Et je voudrais voir les étoiles tomber en tonnant,

Les océans déchaînés déborder et déferler sur les continents ―

Oh, la ruine universelle ne suffirait pas

À assouvir la fureur de mon âme exaspérée.