Est maître celui qui sert aux autres. Pas celui qui se sert des autres, vulgaire gourou ayant découvert le moyen de changer la connerie en or. Encore moins celui qui sert les autres, simple réincarnation d’un rouleau de papier hygiénique. Qui cherche à apprendre sans désirer comprendre mérite de ne pas savoir, seul qui tente de découvrir peut enseigner.

C’est en se rencontrant, en se confrontant, en s’opposant... en copulant entre elles que les idées sont fécondes.

Onctueux dans la bouche, le mépris devient un poison pour l’esprit.

L’intellectuel réfléchit sur ses propres sécrétions cérébrales, c’est un coprosophe, proche parent du coprophage. Il peut récupérer une vieille idée mâchonnée, il sait la mastiquer un instant en feignant de lui trouver du goût, avant de la refiler à un de ses clones. Fascinant jeu de miroirs se distrayant de renvoyer leurs propres reflets, incapables de réaliser que ce n’est que vide.

Si, dans le désert, la certitude que le soleil se lèvera à nouveau est douloureuse, l’espoir qu’il puisse ne pas revenir est plus angoissant encore. Affronter une situation pénible, mais connue est moins inquiétant que faire face à une situation qui serait... qui pourrait être...

Comment savoir sans l’accepter, sans que le génie prenne le bras de l’intelligence pour l’aider à traverser la rue ?

Prêt ?

On y va...

Est clair ce qui nécessite la compréhension, est simple ce qui se suffit d’être appris. La clarté effraie le simple d’esprit promis à s’asseoir à la droite du néant.

Ce siège n’est pas à ma taille.

Tant d’idéologies, d’idées au logis, tant de doctrines, tant de cachets pour assoupir l’esprit vagissant. Tant de leçons à réciter en chapelet pour confiner la flamme de la vie au point d’oublier qu’elle existe.

Une phrase gonflée de certitudes est souvent vide de signification.

Penser suppose d'accepter que croisse son ignorance.

Penser, accepter de se mettre en danger, osciller entre le doute, père de l’échec, et la certitude, fossoyeur de l’imagination. Qui refuse d’avancer tombe de ce dernier côté, posant sur son visage le sourire béat du vide. Croire que c’est possible, que la réalité ne s’effacera pas d’un pas de plus fait en avant, insuffle la force de progresser. Douter amène à regarder derrière soi le troupeau paissant en une apparente sérénité. L’hésitation distille un poison rongeant l’esprit jusqu’à l’intégrisme. Une seule vérité peut exister, qui la refuse, n’étant pas réel, ne peut pas vivre.

La certitude contre l’espoir.

Ecoutons Confucius affirmer que l’expérience est une lanterne que l’on porte dans le dos et qui n’éclaire que le chemin déjà parcouru, comprenons qu’à regarder en arrière l’on ne se voit pas marcher dans l’ombre la plus trompeuse: la nôtre. L’expérience est un désert semé de souvenirs qui ne conduisent nulle part, pas un limon fertile.

Des ombres, des êtres, ou des choses qui, jadis, méritèrent ce terme, des formes humanoïdes, vues de loin. De près que reste-t-il de ce qu'elles furent, avant, pour celles qui connurent une autre vie, normale, un métier, une reconnaissance sociale ? Et la crise frappa, les temps devinrent difficiles. Malheureusement il n'y eut pas de guerre, pas ici, question de civilisation, impossible de se laisser aller à des exactions de ce genre. Comment se plaindre d'une situation faisant si peu de victimes visibles ?

Dignité ?

Curieux mot, la télévision ne l'emploie plus, bientôt il disparaîtra des dictionnaires, si ce ne sont pas ces derniers qui meurent les premiers. Chacun possède un ordinateur dans lequel il y a les mots, des phrases toutes faites, pratique ! Il suffit de savoir quel numéro taper puis de lire, et encore, le nec plus ultra du progrès, l'ordinateur parlant, à la place de celui qui, ainsi, économise son cerveau. Il n'a plus rien à faire, il n'a plus rien, il n'est plus rien, il n'est plus, il est rien, il, rien, rien…

Les ombres sont-elles à plaindre ? La conscience se paye, elle est une charge, sciant les habitudes plus que les épaules, modifiant les comportements. Elle est un poids qui aide à se relever, c'est pour cela qu'elle fait si peur, qu'elle fait si mal.

Elles errent, poussées par le désir ou/et la peur, habituées à fuir des ennemis les tirant comme des proies molles et gorgées de sang.

Elles marchent, sensibles à tout, les nerfs tendus, le corps prêt à bondir, les jambes à courir, les yeux guettant dans toutes les directions, le danger peut venir d'un coin d'ombre paraissant accueillant ou d'une zone éclairée semblant inoffensive, tout est problématique, chaque battement de cœur est une victoire, à demi vécue, puisque pouvant être le dernier.

Elles savent où elles vont, une grande villa, depuis quelques temps elles observent, notent des habitudes, des comportements, le temps n'est plus à l'attente, il faut agir, vite, le danger menace, la faiblesse les gagne, et tant pis s'ils ne survivent pas. Survivre ? Un mot étrange, il indique l'avenir mais se projeter dans le temps leur est interdit, les mots leur manque, la conscience les dévore, la peur les détruit, la faim les dirige.

De hauts murs surmontés d'une rangée de fil de fer barbelés. On se méfie, mais pas assez ! La faim fait sortir le loup du bois et le pousse à s'aventurer de plus en plus loin de son antre, elle fait sortir les ombres de la nuit encore plus facilement.

Passer l'obstacle, pyramide humaine, une grosse couverture sur les pointes acérées, des peaux s'accrochent, abandonnant sangs et lambeaux mais quelle importance ? Des ombres se laissent tomber au sol, s'infiltrent en territoire ennemi.

Le silence les accompagne, plus loin la maison est illuminée, des invités papotent, des femmes élégantes discutent de leurs dernières opérations esthétiques, les hommes des problèmes économiques dont ils ne souffrent pas mais profitent, l'avenir leur est ouvert.

Non !

Les ombres se rapprochent, leurs regards se font douloureux devant l'opulence, devant ce miroir renvoyant l'image de ce qu'ils ne sont pas, mais aussi, surtout, de ce qu'ils sont, c'est le pire, ce temps de lucidité sur soi qui leur murmure qu'en eux la haine a disparue, ils sont en dessous, la conscience est une ennemie à dévorer avant que ce ne soit l'inverse.

Elles contournent la bâtisse, justement une porte est restée ouverte, comme si elles étaient attendues.

Les mâchoires se tendent, les crocs luisent dans l'obscurité, les sourires se font féroces mais les regards sont lourds de regrets, la vie commande, la vie… Mérite-t-elle ce prix, vaut-elle de descendre si bas, est-ce son plaisir que pousser ses pantins dans des comportements qui les font souffrir sans qu'ils puissent s'en défaire ?

L'aube est de sang, les cris de la nuit s'éteignent doucement, les ombres ont disparues les épaules chargées de lendemains.

Le futur est sans nom, le présent est sans âme, le temps se distrait comme il peut. La mort lance les dès, ils roulent, roulent, roulent…

Se poser une question c'est creuser un gouffre dans soi aux dimensions d'un abîme ou à la taille d'un caniveau. Chacun avec ses moyens et sa sensibilité au vertige.

Heureusement tant de fausses réponses existent pour permettre des interrogations en trompe l'oeil.

Le spectaculaire est rarement intéressant. L'absence se nourrit d'illusoire.

Le passage à l'acte est parfois un sursaut de l'esprit, un appel à soi, pour se réveiller, plus qu'aux autres. Comment lutter si l'on ne redoute pas ce qui nous attend, où puiser son plaisir sinon en empruntant la voie la plus difficile ? Le poison de la crainte fait souffrir avant la morsure du réel.

Las d'être inaccessible l'inconscient demande à être entendu, il frappe à la porte, cognant avec de plus en plus de véhémence. Il est l'intermédiaire, le messager des dieux.

Quand l'univers est un brouillon, l'esprit est une esquisse.

Du psychisme, ou par lui, vient un danger et une chance, le premier pour beaucoup, la seconde, pour NOUS !

NON ! Le passé n'a pas oublié.

Une vie humaine est insuffisante pour parcourir les innombrables pièces de cette étrange demeure qu'est l'esprit. De la cave aux senteurs de terre fraîchement remuée, au grenier où la poussière n'a pas été encore déplacée ; de la pièce d'apparat consacrée aux réceptions spectaculaires, au bureau intime rempli de livres.

Il y aura toujours une porte de plus à pousser pour qui ne veut pas comprendre qu'il cherche pour ne pas trouver ; pour découvrir il suffit d'utiliser la clef que l'on tient entre nos mains.

Le sommeil est un faux ami, promesse de tranquillité, il laisse filtrer par les rêves les vérités refusées. Le pire danger serait de se réveiller

Chut...

Les souvenirs les plus dangereux, comme autant de noyés gonflés par la putréfaction, finissent par remonter à la surface, laissant au fond de l'oubli leur lest de peur.

Le réel est une surface. Qui le doit n'y voit qu'un miroir, qui le peut ressent l'envie de passer au travers. Autant que la réalité, l'âme est une apparence.

Quel contexte physique peut être pour une pensée ce qu'est le bain révélateur pour une photographie ? Quand l'émotion est d'une violence anormale, ne peut-elle trouver à l'extérieur les circonstances susceptibles de la faire résonner en un écho attendant d'être perçu pour être libéré ?