Comme prévu elle n'a rien compris, ses vieilles mains rhumatisantes se sont refermées sur moi et maintenant penchée sur sa coiffeuse, je regarde ses efforts désespérés, et vains, pour s'arranger. Si elle se rendait compte que c'est le contraire... Ses fréquentations doivent bien rire derrière son dos, mais une bosse ça amortit les commentaires !
Ce n'est pas comme mon grand-père, lui il était chez la marâtre de Blanche Neige, la classe au dessus quand même !
Chaque jour pendant les travaux je lui murmure les vérités qu'elle fuit, que son acharnement, quasi thérapeutique, est inutile. La nature ne l'a pas oubliée, à quoi bon persévérer ? Souvent elle se recule, se regarde, et le désespoir dans ses yeux distrait ma solitude quand elle est partie.
Un jour, c'est sûr, la lucidité s'imposera, ce que j'espère c'est qu'elle me prenne, me fracasse sur le rebord du lavamoche et qu'avec un de mes éclats elle repeigne, en rouge, le sol de sa salle de bains.
Chut ! Elle arrive !
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