NOTE, NOTE, NOTE...

La gamme mourut dans la gueule ouverte du présent. Bulles d'air, les mots éclatèrent sans personne pour en profiter, nul vamprissario n'était là pour les récolter et les transmettre.

L'archet courait sur les tendons à vif, écorché le corps du roadie était la harpe attendant le concertiste capable d'en arracher l'anacrouse marquant l'éveil de cette conscience imprécise cherchant l'oxygène pour pousser son premier cri, alors que, dit-on, seul le dernier a de la valeur.

Le Nostromo tanguait tel l'ivre violon d'un Paganini cosmique, de ses coursives, montant de l'ombre de la peur, des fa dièses inondaient le sol, linceul mouvant de corpuscules quantiques affamés.

Nulle onde, marte no ou marte yes, ne ride les surfaces de l'absence interdit, nulle dissonance ne s'ouïe dans l'éther glacé des galaxies égoïstes que seuls arpentent les esprits dénués du besoin de respirer, sans plisser l'appeau, pierre de Rosette scotchant les curieux sur le piège.

N'espérez pas, n'implorez pas, ne fuyez pas ; votre agonie n'aura pas d'écho ! Dans l'espace nul ne vous entendra hurler !