La Forge

La forge est la matrice où naissent les épées,

Hurlant sous les coups violents d'un marteau de fer,

Avant qu'un bain de sang vienne les tremper

Pour leur donner l'espoir de plonger en Enfer.

La bataille est le champ où les plus forts guerriers

Sèment leurs ambitions dans le cœur du danger,

Pour cueillir la gloire, la victoire et les lauriers,

Affrontant leur destin en des lieux étrangers.

La peur est le creuset où l'âme est immergée

Jusqu'à noyer l'espoir et les désirs, intimes,

Laissant les os blanchis et la chair desséchée,

Pouvoir plonger ses yeux jusqu'au fond de l'abîme.

La rage est le poison nourrissant l'assassin,

Se venger par plaisir est parait-il toxique,

C'est pourtant une joie de tuer de ses mains,

Celui qui vous fit mal, moqueur et sarcastique.

Comments

[Catherine Micout]

noir, ou plutôt rouge tableau de la forge ! et oui, l'humain semble souvent ne pas aimer la tranquillité ... comme si le bonheur était fade. Il aime se faire peur. Mais la forge, ce sont aussi les outils qui travaillent la terre et nourrissent l'homme.
belle poésie, inquiétante par sa vérité

[Lee Rony]

Sans doute l'humain se forge-t-il par la même occasion entre le marteau de ses faiblesses et l'enclume de ses forces jusqu'à l'ultime choc qui le brise.
Mais un autre prendra sa place, et ainsi de suite...